Ad una lettera che vive senza suono

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Aleph

Tu che sei là sola,
con i tuoi tre segni
di ogni lettera trascritta la più piccola,
un minuscolo invito al pentimento
in questa terra non perfetta.
Sei tu l’orecchio?

Se per dirti basta fare del silenzio
con le labbra dischiuse alla corona,
inciampando nell’aria della gola
è da lì che hai fatto entrare le sorelle?
tra i sentieri più nascosti di ogni fiume
e l’anima nel petto?

Con il viso abbandonata
nella pancia di una donna con due cuori
ho sorriso per tanta commozione,
immaginando il bimbo verde
fare il nido per le uccelle.

Scomparirà la noce d’oro, già domani,
nel midollo vocato a cancellare
che nelle ossa c’è il ritiro dell’alef;
la clorofilla che si scambia in rossovivo.

Anche il nome di caino dice il nido,
come quello nella mano di Giacobbe
e se nel verde del sinoplo vive il rosso
la muta del respiro è il testimone
che reso tutto il ferro torneremo
alle radici degli alberi che siamo?

Mi raccolgo intorno al tuo ombelico,
alla sorgente di ogni movimento,
ad una lettera che vive senza suono

a una preghiera.

Amina Narimi

Hannukkah

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Annukkah, festa dei lumi

Otto sorelle
colorano il buio
Festa dei lumi



Dipinto Marina Marcolin

Nella muta promessa del nuovo Santiago

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Cammino, Santiago

ll vento cammina sopra la terra
sull’urna, il tuo volto i leccini argentati.

Fra l’ultima luce e la porta di casa
è la tua mano che scopre che sfiora
che trova alla soglia materna letizia
nella pena più grande. Alle tue spalle

ho celato le ossa del pianto più bello
dove sorge il pianello di un altro sentiero:
lo sguardo concorde
_________________ all’ultima stella.

Se il luogo visibile di ciò che si cela
preserva alla luce la sacra distanza
in profonde radici e vasche d’acqua
il soffio compagno del nostro respiro
è l’odore dei frassini che ci mantiene
alla piccola fonte dei caprioli
nella muta promessa del nuovo Santiago.

I Landays, forma poetica tradizionale afgana: una minima ricognizione nella rete

DI SESTA E DI SETTIMA GRANDEZZA - Avvistamenti di poesia

Photograph/Seamus Murphy
da: static.poetryfoundation.org/o/media/landays.html

Difficile volgere lo sguardo sulla poesia d’oltrefrontiera, anche per un soggetto come me abbastanza disancorato dalla attualità (se non dalla realtà), senza che questo si diriga verso gli ennesimi accadimenti sofferti da parte del popolo afgano e in particolare dalle donne afgane.

Il landay è una forma poetica tradizionale afgana composta da un singolo distico, di nove sillabe nel primo verso e di tredici nel secondo. La forma poetica, tradizionalmente cantata ad alta voce, spesso anonima, è stata probabilmente portata in Afghanistan dai nomadi ariani migliaia di anni fa. “Landay”, in pashtu, significa “serpente corto e velenoso”, probabilmente un’allusione alla sua lunghezza minima e all’uso del sarcasmo.

Ne sono venuto a conoscenza non molti anni fa, attraverso il concorso organizzato dall’Associazione il Mondo delle idee, dedicato a Rodolfo Valentino, nel quale era stata inserita una sezione dedicata alla forma poetica del landays. Ma non me ne…

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Lo stupro di E

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amore, costola, lato, luce, silenzio, soffio, Stupro, vita, Zakor

Sei caduta ancora. E non eri sola.
Chi guarda solamente è più pericoloso
di chi fa male ad altre vite sulla soglia.

Chiamalo violenza il suo silenzio E
le sue mani troppo grandi per linguaggio.

Quando prende il tuo vapore dalla bocca
come fossero le labbra di Claudel-
E ti fa dire che eri sola e sei caduta
dalla sedia, dalla tromba delle scale.

Ha il seme del ricordo
la parola “maschio” in lingua ebraica;
ricordare della parte femminile,
il buco madre che ci fonda
madrenostra da sposare.

Ricorda E che “sel’a “
non è la costola,
ma il lato,
l’altro lato della luce,
che ci è data,
una tenebra infinita
capace di brillare
se compiuta

posando bocca a bocca i nostri cieli.

Non morire al niente E
se il perdono fa salva la tua vita,
la verità le annuncia tutte
con un soffio.

Chi attende ha nel petto una rosa

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Attesa, petto, rosa, sorriso

Chi attende ha nel petto una rosa
che vibrando alla luce si affida.

La pioggia batte sul carro
nella pentola grande di riso
alle corone delle ginocchia.

Chi attende è nel petto una rosa
che vibrando alla luce si affida.

Nostre mani si aprono e tu
sulla porta fresca di pioggia
fai danzare un minuscolo fiocco
di acquabuona sulla mia fronte.

Riparti così nell’azzurro
della tua veste e un sorriso,
prima stella e ultima casa,
dischiude il magenta nascosto
nel volo breve del fiore.

Se Lazzaro esce ancora legato

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Affidarsi, bende, Lazzaro, resurrezione

Un’unica grande preghiera continua,
impasta parole di guarigione
con il piccolissimo cuore dell’uomo,
con la sola offerta delle sue labbra
si abbassa a servire chi è inginocchiato.

Non rimane il passaggio al centro del pane,
ma nella voce del vuoto del Sabato.
e non è fulminea la liberazione-
se Lazzaro esce ancora legato,
per camminare disciolte le bende.

Risorgere allora è un lungo affidarsi?

È una donna che mette tutta l’offerta
nel tempio, due spiccioli, quello che ha.
Dove nessuno pensava alla morte
si disse lo spreco fu così grande
mentre fluiva l’unguento prezioso
delle giovane sposa sul corpo amato.

La morte è nulla verso il profumo,
il suo largo d’aria meraviglioso,
se quella che sembra una tomba è il principio
di chi riprende a respirare
dal seme disceso dentro la terra.

21 Novembre Giornata degli alberi e le albere

Un gesto libero succhiare alla radice
il noce con la bocca e i piedi in aria,
la colonna sembra ferma, ma cammina
fra l’alburno dei vicoli più antichi-

È un passo che ci rassomiglia?
Dove un buco ci ferisce viene nuovo un ramo,
se ti offro un fiore per talea,
si propaga il tuo giardino e siamo ancora uno
fra la terra e il sole. –

Per trovare il buio odorano la terra,
i loro geroglifici le rune
sono i profumi in aria
per paura o un grande amore,
una sola voce.

Con la pancia sotterranea puoi sentire
quando offrono le gocce, l’ederlezi
da una foglia all’altra, quel bisbiglio
dei fiori tutti bianchi per le api
fino al rossovivo per gli uccelli:
il seme andrà a riprendersi la vita.

Loro sanno andare all’acquabuona;
non è questa intelligenza?
O servono astrazioni e sillogismi!
Non li senti camminare
per raggiungere una parte della luce?
-o è più forte la cultura per negare,
senza gli occhi al centro della fronte?

Le radici si protendono di notte
in piccole fiammelle per le foglie
e le foglie come mani si raccolgono
per rendere invisibili i bambini
nella stessa posizione di riposo
che avevano alla nascita i germogli.

È il sonno delle piante.
Il principio della vita.

Amina Narimi

21 Novembre
Giornata Nazionale degli Alberi e le Albere

Dormono gli angeli fra le parole

Un palestino di lana azzurra.
Sei tu che torni dal bosco e fai luce
con il calicanto dentro le braccia.

Un oracolo l’aria intorno alla vera
che nel suo vuoto lascia passare
tutta la vita immaginata.

Riposa il fiore, nel suo pettirosso,
che ha battezzato la strada più lunga.

Dormono gli angeli fra le parole
dei benandanti nostri mantelli.

Dove la voce è il gesto del respiro

Scopriva il silenzio con le mani religiose
affondate nel crogiuolo del lino-
gesti semplici, brevi, ripetuti-
tornava al ritmo del cuore di sua madre
al battito, i suoi passi;
e più di tutto, nella girazione,
tra i verbi all’infinito
voleva partorire-

con la stessa mano aperta di un bambino,
le sue gambe quando spingono nell’aria,
in cerca dell’uscita fra le cose.

Haiku di acqua e fuoco.
Nella sua postura umile
cullava un neonato fra le braccia,
la memoria del sacro respiro,
oscillando da una caviglia all’altra.

Il corpo tutto prese il movimento di un soffio
un canto lievissimo, neppure un canto,
un fa maggiore il suo bisbiglio,
il suo udito liberato

dal diaframma alla luce dei talloni,
la danza di un nastro che prende la forma
dal vento
al centro del cinabro
dove la voce è il gesto del respiro.

Amina Narimi