Ho legato il suo ricordo al mio respiro

Ho legato il suo ricordo al mio respiro
con un nodo all’altro capo dell’azzurro
e a ogni pausa, a ogni morte piccolissima,
torna giovane il frutto della pace;
un rituale che ogni sera va a finire
tra le albere di parecchie vite,
poi risale con il giorno a copricapo
dilatando sulla terra la sua voce
e le vene sono un fiume di portata.

Il suo respiro breve è un largo d’aria

Tag

Azzurra

Dove l’ora ha nascosto le vigilie
il suo respiro breve è un largo d’aria
e nuova pace sui chicchi luminosi.

Non c’è niente di magico che arriva
con questo primo freddo nella casa,
eppure spezza il pane quotidiano
fecondandolo con grazia e libertà.

Penetra così nel mio lavoro,
nello sforzo gentile del cuore,
che si apre e si allarga al ricordo
del myron, del crisma bollito
con tutti gli aromi del mondo,
dell’orecchio percosso dai sistri
e gli occhi pieni di fiori.

Prima degli occhi

Cosa eri, appena sotto le parole,
prima di portare la tua mano
avvolta in lana azzurra sul mio capo,
se ora la tua voce apre le porte
a tutto ciò che viene benedetto?

Quando scendi come un’acqua fra le dita
mutando la giumella in un orecchio
riconosco più di un gesto di mia madre
il vapore che si alza dal tuo viso
fatto solo dell’aria che sta intorno.

A un atto magico, io credo, alla sua luce
fra le calde maestre delle mani,
se hai dato vita a una forma di bambino
che saltella dall’avorio delle vertebre
sulle nostre ginocchia coronate.

La porziuncola

Tag

porziuncola

La valle è sospesa nel corpo stellare.
La voce che manca sfiora le spalle.
L’eco risale di un lento respiro
l’altezza di un’albera,
___il peso di un pane.
E non c’è nulla di misterioso –

abbiamo danzato nei giorni ventosi,
screpolati dal freddo,
disegnando una mappa
coi grani semplici del nostro anello,
siamo stati confusi con il capanno,
scambiando il caldo dentro la mano,
perché rimanesse sposa del tempo,
la benedetta, a crescere i fiori,
radice dell’ordine ai nostri polsi –

se nella porziuncola fatta di resti
si è arrotolata la nostra vita,
ora le dita dentro la stanza
sono il passato del lungo inchino
di fronte alla casa dei benandanti.

Nel grande buio

Si abbandona fino alla morte
per accogliere la voce
che trapela dai suoi occhi-
è un corpo che soffre,
le celle nuziali vibrano
sempre più chiare
a ogni germoglio-
fessure per la luce del raccolto,
pianto silenzioso
quasi nascosto
dal profumo scandaloso dell’amore.

Il resto è grazia
e la tomba è vuota
nel grande buio
che immacola il respiro.