Nella grande notte delle palpebre

Cerca riparo
Tra molliche di pane
Tutto il silenzio.

C’è un grido così profondo
Che perfora i nostri cuori
Che si conficca in petto
Scuotendo il corpo fino agli occhi
Prima che si spezzi, singhiozzando,
il tronco che più amo
Come fossero frammenti delle ossa
prese dalla morte. L’altra notte

Ho sognato per haiku così sottili
per la paura del sangue senza casa
implorando sulle pietre:
tu segui il fiume
le vene lungo il greto
saranno i rami- piangevo
sapendo di pregare
ero uno di loro che cantava
nelle mie mani: –A perdifiato
Bevendo con i morti
Sbocciano i passi-
come le ghiande
nella tua gola viola
cadono i sogni– Dentro di me
ho nascosto i fiori dell’inferno,
per custodire i nomi nel giardino
in un piccolo posto tanti piedi ,
occhi saccheggiati,
da ombra in ombra,
di tante lingue la tramontana
che si piega.
Meraviglioso fiore..
svettante sulle cime addormentate,
con la testa reclinata io ti prego
insanguinato come vivo

l’angelo sorride e l’uva è luminosa
se irrora un Dio la rosa
del tuo volto
il biancore degli ulivi
come pietre luminose
intorno agli occhi
ho sognato per haiku, e per l’amore
nella grande notte delle palpebre,
come siamo

 
cuore nel cuore                         sorgendo muore

rivestiti di foglie                                              in bocca scintillante

fino alle stelle                                                                    l’arcobaleno

trova riparo
tra molliche di pane
tutto il silenzio

Poetica del basso continuo

la Dimora del Tempo sospeso

Ida Travi

Il vincolo

Come un bambino la parola nasce e non è sola. Nasce da un essere umano, ma non nasce una volta sola. Nasce continuamente, muore continuamente, per questo il mondo non le apparterrà mai. Per questo il mondo non avrà mai una parola definitiva.

La parola esce dalle labbra in stato d’emergenza. E’ un movimento d’uscita, sì – va verso il fuori, venendo da dentro. Coincide col movimento del ritorno e dell’addio. E più la parola è poetica – cioè più autenticamente politica -, più stretta è la porta da cui riesce a passare. Stretto è il passaggio da cui esce la parola, stretta è la parola finché qualcuno non la spalanca in chiacchiera.

La parola non nasce libera, viene al mondo in un vincolo, e sì, la vita della parola è il movimento di liberazione da quel vincolo. Come il primo respiro, come quando la testa…

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Come una sposa che sogna..

Sono una partoriente colma di affanni
e un cervo
che sbuca fuori dal bosco,
trasparente,
che si rannicchia nella mano e muore
nel tuo cuore

si aprirà quella magia così che il vento,
dove s’innalza santissimo il reale,
canti,
rompendo le acque al tuo sguardo,
dove incontrarsi, correndo
all’alba di pasqua.

-Nella casa chiusa come un grembo
c’è una chiarezza ulteriore, che viene,
che ci riporta indietro confondenti
l’energia di un altrove,
l’umido spessore di una vita
che nasce sognata. – Perciò,
giravo intorno al pozzo senza posa,
nascondendomi nei cerchi come al tempio,
finchè il sentiero ripetuto sotto i piedi
esplodesse nella strada non percorsa
dove il grido perfetto di ogni stella
ha la stessa posizione delle braccia
a farsi largo tra gli indugi delle mani.

Per un nonnulla è ancora vita
il tremore di un miracolo,
ha la stessa grazia
del tuo sangue nelle vene,
ogni volta che sorrido
in pace col silenzio

ti ricordi? Il vuoto del linguaggio
è la ricchezza nostra.
Non è mai tutto qui
incolmabile. Quanto vorrei,
scrutando fin là,
lasciarti una traccia
poi subito svanire

Come una sposa che sogna
io ti parlo. Questa è la mia vita
e tutto si fonde con qualcosa
qualcuno che è entrato e continua a restare
dentro. Nello squilibrio cieco, nel mio campo libero
c’è l’inizio di un volo o un discendere improvviso
con un canto, a volte un lamento, o un alleluia,
ma l’amore è chiaro di continuo,
prima di venire alla luce. Rimango ancora un poco
nel bosco dove il tempo si contrae
e si dilata, distribuendo tane, dei ripari.

Io sto bene. So piangere di gioia
nello stesso punto, violenta e sensuale,
dove l’acqua scava sulla pietra, la sua lama
affonda nelle viscere
aprendo senza fine
lampi di felicità

metti il dito dentro il solco quando vuoi
scoprendo dove stilla questo amore
come tace dove va, seguendo il cervo,
nel vivo della carne,
trasparente
quando si rannicchia nella mano
e muore ancora
nel tuo cuore

In full colours …

Nevica dal fondo della terra

Una luce nella luce come stare

con la polvere dei fiori nelle mani

consegnandosi all’altrove di una pelle

sapendo che Dio tace cosa accade

Sono preghiere molta notte di una donna

tra le rocce e gli animali. C’è silenzio.

Nell’inchino piccolissimo e continuo

tu sali luminoso come un uomo

che sta raccolto nella gioia per venire

e canta al mio respiro meraviglie

Sembra ieri quando le tue mani

custodivano il mio seno verso il mare,

con il cuore sulla sabbia e un movimento

come avessi finito di aspettare

le parole senza tempo sulle labbra,

nell’andare con i passi trasparenti

in uno spazio immobile al pensiero

dove i baci sono liquidi negli occhi,

a fare anima con gli avi, a farsi chiaro.

Fu allora che cominciò a danzare

per più vite la visione

per riportare al bianco il nostro odore

la più bella di tutte le creature

con le gambe con la pancia, unendo i piedi

alla tua schiena. C’è fiato nel sorriso

e cade, in ognuno di noi, cade per ogni suono

come un tuffo dentro l’acqua

guarda la mia bocca, ora, la sua ombra

lungamente offerta come brilla

e gira sotto i piedi come un sole

nevica dal fondo della terra

nevica come un’estate, piena d’uccelli

da un corpo all’altro. Amore

riunendo i desideri

infila le tue dita nel respiro

dei giorni della merla

Amami! È il suo canto

sapendo che dio tace cosa accade

affidando l’ultima parola in sogno

io ti tocco mille anni fa la nostra gioia,

aperta, nella luce, dove affondi

riconoscendo Dio

che cosa tace quando accade

La poesia è una forma di resistenza, intervista a Francesco Marotta

perìgeion

 a cura di Evangelia Polymou

 

“να γράφεις είναι μια μοίρα που τρέφεται από τον ίσκιο των ωρών
το ερωτικό αγκάθι όποιου δεν αφήνει τίποτα πίσω του
για να ʼναι στάχτη, στοιχείο του ανέμου
είναι χαραγμένο πάντα με γράμματα φωτιάς
μες στις ίριδες των σημαδιών που σέρνει”

 

Signor Marotta, Le do il benvenuto nel sito di “Poiein“. Che cosa è la poesia per Lei e quale ruolo gioca nella Sua vita?

Innanzitutto grazie per l’attenzione e l’invito, è veramente un onore e un piacere essere ospiti sulle pagine di “Poiein”.
La poesia, dunque. Essenzialmente essa è per me, alla luce di quanto sono venuto maturando nel corso degli anni, durante i quali ho sempre mantenuto in spazi contigui, fino a renderli quasi inseparabili, lo studio e la riflessione insieme alla pratica testuale, una tra le più alte forme espressive di resistenza, in primo…

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