Nell’umida coppa dell’epifania

L’ acqua nascosta nel piccolo melo
scendendo il sentiero di Battedizzo
ha impastato col riso i nostri natali
nella galla nera del pino argentato.

Ora è un vangelo fiorito sul capo
di quella coppia che attende la neve
con gli animali del boscovecchio,
per la stessa dolcezza del biancomangiare
quando esce dal seno per un bambino.

Così fa lo speco con la sorgente,
la dolomite quando una nuvola
le posa sul capo il breve mantello ;
l’ orgasmo è nel canto del loro incontro
il primosale che sgorga dorato
nell’umida coppa dell’epifania.

La buca di nascenza

Siamo stati angeli nell’acqua, piccole stelle dell’alba
dove le viti erano muschi
farfalle di mare alla deriva
sbattendo l’azzurro dei piedi
tra le onde del sole
seguivamo il ronzio genitale dei nostri delfini
i click sordi delle stenelle in amore
nutrendoci degli errabondi,
i mangiatori di luce
se di notte facevamo buon conto della neve marina.

Più di tutto amavamo i verdazzurri,
centomille in una goccia di sale,
e i nostri capelli luccicavano a giorno.

Una notte, la grande notte,
seguimmo la figura di una lacrima
che andava a deporre le uova
nella buca profonda di sabbia:
bambini! stretti nella preghiera
ci fermammo,
per ordine delle mani.

Il mare si calmò,
minuscoli pastori cercavano l’uscita,
al largo verso l’acqua nera,
portando sul dorso le faville;
le albere presero a far luce,
ci contammo le ossa, una ad una,
finché una bambina prese a salire
le nostre timide gole infantili,
con le giumelle educate all’amore.

Fedele alla postura di chi prega
la buca di nascenza si ripete
nel dramma della luce
lei cammina
anelando all’oro del suo bacio.

Un vapore chiarissimo il tuo dono

Un vapore chiarissimo il tuo dono
un abele che discende dalle alture
per giocare insieme alla rayuela,
le mani delle albere e il sorriso
di minuscole parole fra l’alburno.

il movimento delle labbra alleva un grazie –
che va accanto agli occhi chiari per istinto,
piccole candele per i passi –
dove medica le morti piccolissime.

Dalle vesti luminose degli assenti
si rincasa coi lumini sulle dita
cantando zingiriàn sopra il trenino.

Buon Natale quotidiano ad ogni Bellaluce

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Natale

È mattino pieno nella notte
dove andrei se avessi voce per Natale.

Col capo di un bambino che sbuca nella luce
per il profumo della cena degli altri
la casa respira chiude gli occhi e ringrazia
l’invisibile canto del biancomangiare
i passi senza terra che riconosco accanto.

Chi cerca e chi è cercato in voi è scomparso
se ora posso rannicchiarmi silenziosa
fra la vigilia degli occhi di Azzurra,
come un germe tutto intero che si affida
al tremore più solenne della terra

sussurrando benedetto ogni Natale
sulla soglia sempre umida del cuore.

Che il nostro Natale sia una spirale

Hai generato un profumo figlio del cielo
che alleva le albere dei nostri passi;
ogni goccia del dono è la figura
di un semplice bambino che si sporge
dalla cima dell’ultima parola,
portando lungo i lati della labbra
una grazia solo simile al vapore
che hai donato al calicanto nella neve.

Le gocce i globuli i punti una perla,
la nube squarciata da quella luce:
la tua fornace si è dilatata
andando all’amore che ancora cammina
portando i semi dai primi nidi
alle curve dell’Om dentro la gola;

dove il silenzio non sta senza verbo
lui entra nell’aria mentre ti scrivo
che il nostro Natale sia una spirale
il suo pane più antico la noce d’oro
che sale con cura nel ventre che dona.

Bisbigliando dei gesti sui fiori

Col sorriso della fame originale,
di chi mangia ogni cosa con gloria,
anche solo una crosta di pane,
non voleva pregare, e pregava
bisbigliando dei gesti sui fiori.

Quando usciva una rosa più chiara
fino al limite della trasparenza
la potevi chiamare l’erede
dei suoi più  lunghi silenzi;
una sorgente che ignora
il proprio destino, e scendendo
il continuo scorrere scava
riempiendo ogni vuoto di luce.

Dove noi fa custodia del pane

Fra le stesse consonanti le vocali
con la luce rovesciata sono nuove
parole dentro un pozzo benedetto
dove noi fa custodia del pane.
Con le dita a vicenda negli anni.

non è solo una voce che viene
dalla pancia raccolta a splendenza,
ma una nuvola carica d’acqua
nel momento di offrirsi alla terra
non si toccano l’un l’altra

eppure sono insieme

un’unica candela che accende le sorelle
con un’onda di riso, animali e pianete,
per ogni corona delle ginocchia,
per la viabella chiamata dolore

e quando la gola è distesa per terra
una ederlezi depone le uova
fra le giumelle del suo libro d’ore.

Nostra vigilia e tana d’uccella

Il freddo si è ritirato
dentro il mantello di rose
con le mani appena raccolte
lungo l’alburno celeste,
la radice della madonnina
nella semina della sua luce.

Oggi il vuoto meraviglioso
della sua piccola casa
magenta una lunga preghiera,
incurvata come una conchiglia.

L’esatta, perfetta, la china per sempre
sarà nostra vigilia
e tana d’uccella
se ogni coppia è la rivelazione
che ripetere un canto leggero
è il trapianto di tutto l’amore.

Gioielli Rubati 175: Barbara Auzou – Federico Cinti – Chand – Amina Narimi – Agostino Resta (restago) – Marco G. Maggi – Una Girovaga – Maria Allo.

almerighi

Appartenance XV

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certo ci sono le dure parole che addobbano le statue del tempo
ovunque luoghi di futili combattimenti dove il vento incrocia i suoi ferri taglienti
gli ultimi uccelli
certo come gli altri avremo paura delle luci ristrette delle lampade
e singulti di cuori in inverno
i sogni vani che ruggiscono deviati dalle mille braccia dell’aria
e tutti i mari ovunque rimasti senza alberi
e ancora
anche se non ho mai saputo calcolare in distanze di stelle e allodole
la fiducia da attraversare per sposare il luogo segreto che va da un essere
ad un altro essere
Vedo i tuoi occhi di cieli e foreste balzare sul boschetto gioioso del mio assenso
e poi volare

.

di Barbara Auzou, qui:

https://lireditelle.wordpress.com/2021/12/11/appartenance-xv/

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*

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A Maurizio il 10 dicembre

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Muto il portico gelido di marmo

addobbato di festa,

una vetrina dopo l’altra. Resta

recondito un pensiero

indicibile…

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Se il dolore dell’acqua è infinito

Credo in te, che sei nella mia pancia,
minuscolo Kogi fra i picchi di neve
nell’altra terra. Facevo gli occhi chiari
al giungere del pane di Natale,
come alla partenza degli stormi,
ora stringo la porziuncola di pace –
dove l’acqua scorre sempre, sempre cade,
se il dolore dell’acqua è infinito-
un luogo in più, che porta sulla pieve
di betulle con le rune lungo i fianchi.
La vista le nomina, la mano le conosce.

Sono anime che tornano alla nascita,
ciascun ramo un’ala delicata
delle gole trasparenti che respirano?
L’avremmo detto un giorno,
sottovoce,
con l’adagio delle mani fra i capelli,
del salterio dove aveva riposato
il sentimento che ora ci solleva
generando l’aria buona che sa il nibbio –

con la stessa commozione di chi guarda
i bambini quando mutano in uccelli.