Ascolta & Leggi: Jocelyn Pook con una poesia di Franco Bonvini

almerighi

Ci sono testi che non possono lasciare indifferenti fin dalla prima lettura, e per questo vanno riletti, smontati, rimontati, come un tempo facevano i bambini con i loro giochi. Qui, un Franco Bonvini in forma smagliante.

https://bonvinifranco.wordpress.com/2021/01/28/non-allamore-ma-al-sesso-2/

chi sia interessato all’intera raccolta, può reperirla qui:

Non all’ amore ma al sesso

Non all’amore ma al sesso

Unicorno rosso.
Forse i narcisi piangono, di notte, senza carezze
quando solo la luna li vede
la luna che entra da queste finestre storte
e disegna i narcisi sui muri.
Ma c’è una donna che li vede, disegnati sui muri,
una piccola donna che una volta spargeva colori sui prati
seguendo fili di invisibili sogni.
E sulla rugiada dell’ erba i suoi sogni diventavano fiori
poi qualcosa le sfuggì di mano e fu presa tra bianche lenzuola
furono mura e ombre alle finestre e ai muri
ma i fiori non muoiono mai,
rinascono sempre…

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Limina # VII (fine). Cinque poesie di Adonis, Antonin Artaud, Aimé Césaire, Fernando Pessoa, Arsenij Tarkovskij

DI SESTA E DI SETTIMA GRANDEZZA - Avvistamenti di poesia

Stagione delle soste

I.
Il tempo è argilla e il cielo alghe. Che cosa fai?
Divento tuono, acqua e cose vive.
E quando le distanze si svuotano perfino dell’ombra?
Le riempio di occhi che indossano i quattro punti cardinali,
le riempio di fantasmi che escono dal volto e dai fianchi
che stillano sogno e memoria dagli alberi.
E quando questo mondo non ti è propizio?
Gioco con gli occhi poiché in esso si sdoppia il mondo
vedo due cieli
due terre.

Io soltanto,
rimango unico.
E quando non rimane per amica che la pietra?
Grido: o conchiglia, sono il tuo mollusco
E oriento le mie corna verso il sole

II.
Il mio corpo si libra sopra di me leggero come l’anima
pietra che mi rotola dentro
sorgente che mi attende;
addio, o pesante assenza, o marmo umano,
e che venga l’effimero passeggero,
il fiume e il suo volto,
il vento…

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Fiume di portata

Ci toccava, la figura del destino,
confondendo nella storia la magia.

Era il Capodanno delle bestie,
e in pieno petto disegnavi il nostro Fuji
con tutta la sua luce quando preme
dall’ombelico al timo, la passione.

Ogni favola è piena di ginocchia,
coronate di magenta, in fondo al mare,
che prendono a rialzarsi lentamente
spingendo sulle palpebre le mani,
per sbucare nei polmoni benandanti
con l’odore delle lettere del pane;
una pioggia, tra il sambuco e il falso pepe,
del più piccolo respiro della polvere-

perché tutto è una ferita,

e un buco è tutto
per la luce,

come un fiume di portata.

Pettazzurro

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Pettazzurro

Si confonde col dolore mentre sale

 l’odore del terriccio appena nato

 da una madre rossovivo e l’acquabuona

 disegna sulla veste un elicriso.

 Se scavi trovi un lume, se lo spegni

 entri nel resto che ha preso l’anno vecchio

 e il nostro frutto, in cui ha avuto amore,

allarga le sue ali e gli occhi chiari –

l’alcova, che ci contiene muti,

che riporta l’invisibile magenta,

l’ossofedele al chiaro di ogni bosco,

 alla conca piccolissima sul labbro.

Questa ferita è un sentiero per la luce  

se confonde benedetta il mio lamento

nel giubilo del nostro pettazzurro.