Noi

 

A due passi da quando disegnavi
la lingua che hanno i fiori, dei neonati.
Insieme basta poco a riconoscerla –
un cantore di ritorno sulla barca,
la cipressa alla falesia, e il fiume Reno-

nelle otto direzioni, è dentro il vento,
il bisso che ora muove le montagne,
e il lago, pieno delle cime,
sembra sciogliersi in cascate, nelle gole.

Se viene colta, è un tratto nel respiro,
la piccolezza del rossore sopra il viso,
nel suo raccoglimento, nello slancio,
mentre si apre sul cammino in carne e ossa,
obbedendo, come solo fa un pennello,
alla danza impercettibile dei piedi,
nel luogo della sacra emanazione,
la coppia polare e la sua forma,

nel qi finale, quando trascolora,
fra la nebbia e l’aria limpida del monte,
un paese di foreste, che scompaiono,
al pari delle vele in mareaperto.

Non era certo la tua mano sul costato,
il bilanciamento del polso sopra il seno,
o la tensione di ogni muscolo del braccio,
era il nostro movimento ripetuto,
il sottile, quel partecipe al respiro,
che vibrava, con la mandorla, di luce
all’interno ancora umido di un vaso-

nell’alternanza così nell’apertura
Noi continua a ricevere e a donare
il nostro alito e l’inchiostro sulla carta.

L’apocalisse per la pasqua delle rose

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Apocalisse, Pasqua delle Rose

ll tempo è pieno, tutto è già avvenuto.
È tutto qui, ripeti, il polline lucente.
Allora il nondum? Da dove la paura
che venga come un ladro nella notte?
Cosa manca, se seguo il capriolo,
se la visione è certa? In un istante
deve aderire il cuore alla certezza,
 non quando corri, ma come ti prepari
vivendo da gregorio- la tua veglia
 sarà ogni volta l’ultima, se credi
giorno dopo giorno nella luce
che traspare dalle lacrime nascoste,
il fuoco sacro è immerso nella terra
che vela il suo splendore, come un grembo.

-Quella la stanza non aveva giri d’aria,
il fuoco aderiva ad altro fuoco,
e una donna, illuminando delle carte,
fulminea, le metteva in movimento
con il tuono della voce, da lontano
portando delle ombre allo scoperto
sul bene necessario, tra i fratelli.-

Se le forze sono piccole
si fanno cose piccole, lo sai.
Così faceva amina, lei tremava,
poteva solo attendere e guardare
le nubi, come si erano raccolte,
e la pioggia lontanissima, in disparte.
Finché in un punto chiaro del suo viso
si fece quieto il monte, e respirò,
percossa dal gesto di una mano
aderendo al bello delle dita.
Rotto lo spazio, l’assenza di ogni luogo
si aprì un varco nella sua ferita,
abbandonata alla grazia di qualcuno
che abbassò la veneziana per il sole
portando l’ universo dentro lei
l’itineranza, il nulla, la stessa povertà,
d’un tratto nuda, senza appigli, libera,
al castello che non piega le sue cose,
ma le accosta come fossero dei gigli-

con la semplicità di una preghiera,
poche linee sul tavolo di vetro
divennero la foce e la radice,
il riflesso di un lago sotto il monte.
Sussurrava sono salva, l’ho sentito,
scambiandosi le acque fino in cima,
il riposo dei due laghi fra i suoi occhi
ora era nel paese respirabile-

 ricongiunto il fulmine col tuono-
 che donava col vapore la sua pioggia
alla pianta appena uscita dalla terra,
 l’apocalisse, per la pasqua delle rose.

 

 

eravamo lievi

Eravamo lievi
confusi ai nostri sessi
primitivi
come giovani fiori
verso l’alba
nel rosso acceso
dalle antiche ombre
se alzi il bordo
sotto i fili d’erba
tra l’oro della polvere
e il salgemma
le ali ripiegate
intorno al seno
sono ancora fradice
di luce.

 

Disegno “Attraversando il ponte della musica”

di Antonella Schiralli

Pochi decimi di efa e un grano nuovo

Pochi decimi di efa e un grano nuovo,
nella ciotola di biada, al primo anello.

Ridursi è gioia
da quando mi hai insegnato
a carezzare come un salice il suo fiume,
che tacere non è fare del silenzio,
ma la fonte di uno stare doloroso
nel più intimo dei luoghi che ha una madre,
quando ha perso la sua luce oltre le cime,
e si raccoglie nel lucido mistero
di un grande uccello
________________ che attraversa il mare

con il respiro quieto di un bambino
mentre dorme nella stanza accanto.

 

immagine G.Braque

Gli occhi delle case

Con cosa spingi il buio fuori dalle stanze
con gli occhi soli o tutto il corpo insieme?

Dischiudi sempre adagio le persiane?-
sono gli occhi delle case
e benedetto il giorno, sia
impercettibile la mano –

se passa la bellezza e gira lenta
la linea dell’aurora va al respiro
tu lo sai,
se alzi piano gli occhi delle case.

Immagine E.Orciari

Col moto delle lucciole sui piedi

 

 

Quanta calma nel petto che rischiara
la pancia con la rosa di un bambino
che cresce seguendo la via lattea

lo scatto del respiro nel salire
fra le ali e gli alberi del pane
che spingono nell’aria le sue gambe.

Poi la musica soltanto, la più viva,
a quell’ora lo incorona e va alla gioia
col moto delle lucciole sui piedi.

 

 

 

La mano di perla

Un taglio sottile lungo la fronte, uno sfregone di roccia sotto il ginocchio.
Ma è stato il giorno del bosco più bello che so.
Dove ho sempre immaginato di essere, ero
lungo le tracce dei miei cinghiali arrotolata all’odore di umido e pioggia,
con le mani impastate di terra sotto il costone a strapiombo sul fiume.

Durante la pioggia di pochi giorni fa cercavo un riparo sotto le albere del boscovecchio, vicino alla rupe un colpo improvviso di vento ha strappato dalle mie mani il minuscolo libro d’ore, sbalzandolo oltre le rocce. Gli occhi si sono confusi alla pioggia mentre ho annodato alla quercia un filo rosso con la promessa che sarei ritornata col primo sole. C’era quel sole stamane ho raggiunto il sentiero la quercia il segno annodato, il salto,
troppo profondo per le mie forze ha indicato di chiedere aiuto all’unica casa abitata. Una perla, le mani  hanno detto di sì… seguimi amina, risaliremo la via dei cinghiali.
Ero al centro del mondo mai visto quando ho perso la testa, ero tutta palpebre e cuore, ho fatto l’amore più grande che so, ero la madre del bosco la figlia la sua compagna ero la cerva da un solo fianco la cinghiala coi piccoli, ero il bagnato di tutte le piogge le foglie marcite i rovi alle gambe, ero il ramo del noce che mi ha ferito la fronte e il sasso che ha aperto il ginocchio, ero, ed ero felice.
Salivo radice dopo radice sdraiata per terra fino allo stacco più grande dove le mani di perla si sono protese per farmi saltare.
Un’uccella, sono stata un’uccella col vuoto a due passi e sotto la pelle, lì soffocato, l’inferno della paura.
Ma nel luogo, il più nascosto di tutta la pancia dell’isola al centro del cuore
c’era la gioia di essere un animale che aveva fiutato il suo cucciolo al buio assoluto, a pochi metri, due braccia, il suo luccichio, come sa fare un vapore quando si alza sottile da terra. Dobbiamo rientrare –
è tuonata la voce col temporale- torneremo, promesso, ora scendiamo-

Il libro d’ore è ancora nel ventre del bosco, duole il ginocchio e il viso è graffiato, ma sono stata dove ho immaginato di essere, piena
di gioia imponderabile.

Biancobaleno

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biancobaleno

                                                         Presi parte al suo corpo silenzioso –
                                                         con la schiena incurvata nel lavacro
                                                         girava le sementi con un braccio,
                                                         e una mano posata a trattenere
                                                         i seni ancora gonfi per il latte –
                                                         nel più semplice disegno di unità.

Cominciava dalle orecchie la sua storia,
premendo con il verso non formato
sull’esile membrana del risveglio,
la carezza, percorsa dallo sguardo,
sui muscoli, le ossa, infine il soffio,
con il tratto- già presente nel suo cuore-
di chi alza una spirale e si trasforma
per fissare il colore nella pioggia.
A memoria nasce intatta la visione –

hai mai visto una lepre quando inarca
la sua vita contro il rosso della sera?
non il semplice contorno di una forma,
– in piena regola sarebbe un tratto morto-
la corrente che la muove, la prolunga,
l’attraversa, poi scompare – questo dico,
un chicco di orogiada che germoglia
nel polso chiaro e vuoto di un bambino,
penetrando le sue dita con il bianco.

Per giunture segrete la splendente
riverbera l’anello del creato –
confondendo i sei colori dell’inchiostro
la montagna, inchinata come un mare,
con le onde, divenute i suoi alpeggi-

la veste, e nel pieno della luce
l’arcobaleno che si mostra
si consegna,
tra il venire e lo svanire fra le mani,
dove scende ancora mondo sulla carta,
e d’improvviso sorge qualcos’altro.

 

Disegno Antonella Schiralli

 

le sorgenti d’acqua di Betullia

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Betulia, Sasso Marconi, sorgenti

Cosa hai fatto, voce?
In alto, sulla gola,
con la veste della grande penitenza
occupi le sorgenti d’acqua di Betullia.
Tu preghi, lungamente,
alle porte del Sasso,
offrendo al fuoco il legno delle ossa.

Tale è la legge del miracolo,
il vuoto, l’unione, e tu,
in basso, semplice.
Al posto giusto –

è un refolo nel petto che ti avverte,
il passo, che lento gli somiglia,
avanza, vicinissimo a trovarti,
così potente
da partorire luce,
con quel modo che fa tremar le cose
in una lingua segreta ad ogni altra.

 

 

… eccomi

Ferita sacra il tempo che resta
nel corpo stellare.
___________ La valle è sospesa.
L’eco risale di un lento respiro
l’altezza di un’albera,
___________ il peso di un pane
la temperatura della tua fronte.
Una mano soltanto sfiora la spalla
e non c’è nulla di misterioso
nella tua assenza. Le cose cambiano –

nei giorni ventosi, se abbiamo danzato
screpolati dal freddo, disegnando una mappa
coi grani semplici del nostro anello,
fra salti discreti e piccole schiume,
divenendo ben più di un luogo soltanto
sfuocati alla cima, come era il papavero
sul punto estremo di quella rupe.-

Eppure è li che ci siamo confusi
scambiando il caldo dentro la mano,
perché rimanesse sposa del tempo,
a crescere fiori o una poesia –
offrendo durata, la benedetta,
radice dell’ordine dei nostri polsi,
accendeva una stella sopra la yurta.

Qualcosa dovrà pure fermarsi
per ricordare, lasciando una traccia
come la piuma, inzuppata d’inchiostro
iscaldava la carta degli amanuensi –
Il sasso posato nell’ombelico,
se non ci fosse stato calore
sarebbe saltato di nuovo per terra.

Così le parole che ora ti scrivo
sono il passato delle carezze
l’inchino che hai fatto di fronte alla casa,
Il dolore di Luca, e nella tua voce
si muove la mano, dove lei giungerà,
dentro qualcosa che accade che dura
per quel destino che chiami sorriso.

Lì dentro in quei pochi centimetri sacri
si è arrotolata tutta la vita,
la sua sorgente, il cordone d’argento
la radura bambina illuminata
se dice < eccomi >
_______________ non c’è niente altro.
Possiamo sorridere
_______________ come al principio.