Il chiarore marziale

< Separata dal mare, protetta
nell’urna di ciottoli e ghiaia,
l’acqua dolce si è fatta profonda.
In quel punto il mantello tradisce
il celeste chiarore marziale

dei bambini, tra il secchio e il fontanile,
le sue ossa, per bagnare la montagna.>

30 Agosto 2017

Sapere oggi la tua mano di ritorno
sul loro capo, come fosse casa,
mi offre pace, e l’acqua una parola
che aspetto, vicinissima alla gioia.

C’è sempre qualche luce se l’aspetti

C’è sempre qualche luce se l’aspetti-
se ti metti inginocchiato sei più grande
se risplende un pianto nudo, un solo verso
fessura l’infinito e rifiorisce

la speranza;
_______________ un libro fatto d’aria
in cui le note della voce fanno tana
illuminando il gran silenzio mentre sale
lucida, e stordita, una poesia.

Isolastella

Sei venuto con lacrime e sole,
così come fa un grande fiume.
Dai pozzi stellari al più buio
impasto materno d’argilla
le tue mani producono fiori,
i tuoi palmi dei germi turchini,
l’ingenua sostanza che mostra
la qibla assoluta del cuore-
un piccolo luogo,
non angusto, ma stretto,
fra la vista e la soglia del labbro-
se, raccolta, nel tiepidario,
nel polverio della luce, mi hai detto,
ha casa il destino del riso.

Dal segno scolpito tra gli alberi
e il lungo diwan luminoso,
muoio a ogni istante, cadendo –
come solo un’acqua sa fare,
gravida e insieme svuotata –
nella nostra carne infantile,
nell’impasto che gonfia i tuoi semi

se riluce del benedetto
corpo antico, fra le consonanti,
di un’acqua che sogna negli occhi-

sacra pozza, l’inesplorata,
che un Dio ha messo al principio
della nostra isolastella.

Il tuo nome

Ti credo un minuscolo infinito,
che ha viaggiato a lungo aprendo la notte
in un giorno bellissimo,
per accogliere tanto flutto
fra le tue pupille adorne di sale;
la scia della tua grazia,
avvolge, come un nido le sue nozze,
la giumella vuota che portiamo.

Sollevi adagio il mio capo,
allarga l’ombra, il tuo nome,
come l’albero più antico a Monte Sole,
che tiene le sue cime nella luce.

Sulla fiamma di una candela

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Sei tu che mi domandi nel sonno senza sogni :
dove vanno a morire tutti gli uccelli?

Io non so schiarire la stanza
fra le tue mani e il custode dei nidi,
ma col libro di Bachelard sulle ginocchia,
illuminato da una candela,
vedo gli splendidi uccelli del fuoco
prendere il volo dal ceppo dell’albera,
che ha riparato le nostre vite,
al cuore perfetto della dimora.

 

Immagine G.Braque

Nella voce delle voci la più antica

Se si abituano le mani alla penombra,
e il magenta diviene silenzioso,
tremenda come il sole, non c’è punto
che non veda in chiaro, la tua vita.

________ Eppure tu consideri mortale
________ l’eterno delle cose più remote.

Nella voce, delle voci la più antica,
è nascosta una sacra piscina,
dove tutto respira, io credo,
tutto ringrazia-
così tu, e questo mistero,
che filtra ininterrotto da una tenda
di perline mosse per il vento,
versate luce fresca nella mano,
solo poco fa ancora vuota.

Se scrivi che muore ogni cosa
rifletti altre vite, per terra,
la dote di eterno, che siamo
una gemma dell’albero ombroso-

sposa non sposa silvana
della nostra minuscola yurta.

 

Immagine M.Chagall
Song of Songs

Il nostro credo

Se non bruciasse tanto il tuo saluto
non farebbe questo lume ininterrotto.
Se la vita ti ha disperso silenzioso
una yurta ci raduna, ancora e sempre,
nella sua spirale antica dentro al cielo.

Quando il canto tace in madrelingua
e mi rannicchio al buio sulla soglia
tu mi sfiori, e benedetto il tuo mantello,
spingendo i fianchi al caldo della casa-
dove corro al saltimbraccio con il peso
di tutta la tua luce quando preme,
con costole dell’arca, sui miei seni,
muovendo in circolo le dita come perle
salvate in fondo al mare dell’inverno.

Se scivola dall’occhio di chi sogna
una lingua viva e tanto ferro,
scompare in sangue buono, tra le vene,
come un fiume di portata il nostro credo.

Tutti cadiamo

Le foglie cadono da lontano, quasi
giardini remoti sfiorissero nei cieli;
con un gesto che nega cadono le foglie.
Ed ogni notte pesante la terra
cade dagli astri nella solitudine.
Tutti cadiamo. Cade questa mano,
e così ogni altra mano che tu vedi.
Ma tutte queste cose che cadono, Qualcuno
con dolcezza infinita le tiene nella mano.

Rainer Maria Rilke, Autunno
Da: Il libro delle immagini