Sulla strada per Ourika…

Tag

casa, Ourika, stanza, strade, voce

 

 

C’è un tempo del segreto
che  attraversa sottotraccia l’accadere
delle rune che l’anima rimanda
non più corpo d’abitare
nel dolcevuoto della clandestinitá
sulla strada  per Ourika non hai casa
non hai spazio dove mettere le voci
con la cura  della lana, a non fare le parole
moribonde, ritrovarle nella conca dei rumori

in quel gesto è lì, come un pittore sulla tela,

che si dà forma ad ogni altro suono

– l’ultima voce che nasce quella nuova–

intorno a quel che resta della cova

sul brano di un cuore -sommerso dalla notte

non diventa carne che la odora senza muri-

nella crepa dello spazio fresco

(sapresti indovinare)

dove l’aria ti passa per la pelle
 

 È Verbo dell’alba
sapendo i fiori
tra i solchi delle strade
la tocchi come casa
se rimani ad ascoltare
nella camera votiva,
la stanza d’oro,
dove il respiro non si perde
–chiudendo l’inizio con la fine –
della sua stessa voce lungo il viso.

Voltandomi il sorriso in altronulla

Tag

Attesa, dimora, fiori, Labbra, madre, neve, Primavera, ricorrenza

Trascorre negli occhi il suo giorno,

nella sua febbre, il fuoco di poi…

cede la parola, si fa debole,

nel silenzio di luce, un’altra quiete

sembra nascere un canto

all’insaputa del buio

scorgo quelle labbra

nella dimora del cuore, nel singhiozzo

guido le mani le carezzo la  schiena

come facevo quei giorni

” come sei brava bimbetta”

sussurrava con tutta la forza che ha.

Mentre bruciava le ore inattese

-dolce lume arreso-

sulle piaghe future tremava l’inverno

Tremavo io per Altrimondi, per un giorno dilatato

pregavo. Come un papavero offerto al gelo

si è fatto l’ascolto

l’attesa dei fiori che oggi mi dona

e il buio un’antica sorgente

dove il vento accumula luce

e  paziente respira, e  riappare mai sola

nello scatto del cervo, nel taglio

della nuvola sotto il monte,

nel cuore in corsa, nella tana

voltandomi  il  sorriso in AltroNulla

dove mi trascina

sul confine della neve

nella sua danza. è primavera anche questa.

stella trasparente

sul dolore della sera.

Dove si risolve il cerchio

Tag

amore, cavità, cerchio, donna, fiume, foce, fonte, Labbra, Matrioska, Ponte, seme, Uomo

 

A fior di labbra
con la mente  sul confine
è un ponte quella cucitura
che si stringe sulla pelle nei due punti
un margine di tempo alle ferite
di un uomo senza veli sul mio cuore
sono nuda con lo sguardo di una donna
dilatato sei lo sposo alla mia pieve
passo passo sopra il muschio della riva

con  la dolcezza più grande sulle spalle
a te sono venuta lentamente
baciandoti la fronte infreddolita
al buio dei capelli- tacerti accanto
Ho paura. -O dove devo andare
con la mano per amarti
se dormi e vivi nel midollo?

 

sentirmi donna e maschio

penetrarti

mentre ti appartengo fino in fondo

dove sei  entrato- dalla madre

fino al seme – Matrioska

Ascolta- nella cavità che ci appartiene

in un atto chiusa  insieme al sesso

non si accorge che nasceva in due

con il bosco sotto i piedi  Adamo

nella sua metà di donna che si muove

come un fiume e piena di qua di là

verso la fonte s’intravede il doppio

verso la foce

nella terra di questo nostro volto

 

Dolce nella pancia a poco a poco

divenne chiaro senza una parola

e gli occhi amati

dove si risolve il cerchio.

Il Vapore di Abele..

Tag

Abele, asili, Camille Claudel, educazione, Elem, Forza, Linguaggio, mani, silenzio, Vapore, viaggio, Violenza, voce

Un tempo dell’attenzione, della conta

un tempo, dei pensieri, uno spostamento

dell’azione- meno di dolore più

di forza-  la parola di _amante fidanzata compagna moglie

Lingua che non violenti quanto la violenza

Chi guarda solo

è più pericoloso di chi fa male

-immaginare altre vite: che non allevino  califfi

di Senofonte:  la soglia di casa separa l’uomo

che guarda al di fuori da cittadino, dalla donna

che guarda solo dentro e dirige casa-duemila anni fa-

 

Dov’è il Nonno autorevole? E non tu, padre coetaneo?

 

Metti gli occhi nei cortili degli asili

tra girotondi e scivoli tra bambine

con bambine- non si mescolano i maschi

con le femmine, le due metà del Mondo

delle camerette di attrezzi  colorati, mostri

e mezzi di trasporto, mica peluches e bambolette

I calciatori sono maschi, femmine le ballerine

meno forti e preziose, riproduttive certo- bisognose

di protezione-  Nei cortili degli asili è l’ombelico

Di PariPasso, se impariamo a mettere

la ruota della bicicletta sopra un albero

Questo è il viaggio:

“Chiamala violenza non amore”

Uno due tre quattro mani insieme

Proviamo a cambiare racconto:

che la violenza è fragilità,  non donna

alimùt è violenza,  elem il silenzio

dell’Uomo  che usa le mani

per linguaggio– s’appropria del Tuo

vapore, della bocca di Abele.

Delle mani di Camille Claudel

interrogarsi è un acceleratore

“Sì ero sola in casa. Sì confermo di essere stata

sola  in casa, di essere solo caduta dalla sedia…”

Col nostro più antico theremin

Tag

aria, danza, luce, Mahler, Natale, odori, radici, seni, theremin, vicinanza

 

Salendo le scale del condominio

di tante esistenze, è da sotto le porte di casa

che scivola ed esce la famiglia riunita

con l’odore dei tortellini tra i piani

confondo il mio solo di latte

nella tazza all’adagio di Mahler

 

tocco di nuovo  la terra nella mia stanza

allargo le braccia come fossi un uccello

e l’incenso per fare domenica, l’altra metà

del cielo  la forza è ballare tra  bestie

del passato a fermare il dolore. E’ resilienza

a volte la sera rotolar giù dal letto

per quell’unica fioca candela,

da basso dove viene la musica,

a piedi nudi in giardino bagnarsi

con le sagome nere degli alberi

fare quel passo  e un  ritmo di_verso

danzare nel chiaro del legno e l’erba per fiume

lasciarsi rivivere, sentirsi a casa

tra gli abeti e la ripida sporgenza del Natale :

le pareti sono nude, le finestre le radici

una dentro l’altra trasparenti sono tre

e una pozza di luce al davanzale

è vederti bianca nel buio della mente

tenere  insieme il mondo

col nostro più antico theremin

fino ai rami fino alla chioma

assorbiamo la pioggia suonando

toccandoci senza le mani

“né legno né corde né crine”

 

Con l’aria siamo vicine coi seni

che mi hanno fatto crescere

mangeremo la luce agli odori.

Abbiamo smesso di camminare

Abbiamo smesso di camminare

Fatto l’amore tra i rami

Nello spazio cavo di un tronco

E di noi stessi. I volti somiglianti

A figli nostri-  ancora bianchi di tamburi-

A un giorno che non muore, una madre

Che non fa un passo con in petto il sole

 

Niente potrebbe svegliarci

Disincarnati e pieni di luce

Ornati di foglie con mani d’argento

Nessuna parola descrive l’interno solitario

Gli sposalizi di albero in albero

Le volute delle immagini , le meraviglie

Di un bosco coraggioso,  l’ultima canzone,

Dilatandoci lo sguardo, senza voce,

Nel Vuoto della gioia. Eravamo inesistenti

Al viaggio delle distanze, come specchi

Seduti sul bordo di un letto

Nascosto in campo d’amore

 

Col chiarore del  pensiero ci avvertiamo

conservandolo -col calore se potessimo-

è già amare-

 

Riesci a sentirli? Puoi sentire i tamburi?

Tutto ritorna a casa. Senza lasciarci soli

L’Assenza. L’anima vede, basta un Nulla,

E siamo doppi sebbene ciechi, sentiamo

Ritornare la luce di ogni giorno. Per vivere

Ci contempliamo trasparenti ci attendiamo

Nel grande centro Silenziosamente

Abbiamo smesso di camminare

Per ricevere la Luce che rimane

Loro si dissanguano in luce

Tag

amore, carovana, fiato, Loro, luce, nero, rabdomanti, sete, sillabe

 

Erigi cantando chi vive

e muore mi hai detto sul  foglio

a colonne, cupole e  altari

da correrci intorno col  fiato

che tiri da sotto il maglione

a riempirsi Come una jihad

il mio credo la fede  d’amore

sostiene lo sforzo  fa leva

solleva il tessuto e  t’avvolge

ogni volta protegge, ti pare, irruenta

preghiera di fede l’anello che tiene

ed implora nel rischio che accresce

la voglia d’amore, la parte mancante

d’inverno, le forze di petto

unite per stenti  sollevano il grumo,

che  piano riprende, che costa fatica,

dolore di fiato che trovi disgiunto.

La nostra casa solleva le pietre

tocca lo spazio al confine di voce

si fa grande in silenzio vibrando

costruendo sistemi di  attese speranze

patteggiamenti di pene, per quel che ci resta

e non morire. Come un totem di dentro

mi scoppi e risorgo. Non so

se sei consapevole di cosa mi renda

scuoiata, nel sentire le  mani,

tra un corpo che s’_offre, quando ritorni,

dai canti originari  di cose Estreme

e ti sento risalire contro l’abbandono

che spegne la voce in buchi di luce

 

A cantare piangendo, senza fine nel tempo,

senza fine non  muori Padre Nostro  nei Cieli

Elusi mystèria, correndo la spina dorsale

doppia di meraviglie, le basta Un dipinto

per vivere una pretesa di Mondo-

fosse il mistero del non potersi più dire

i semi che fanno nascere i prati

il segno che racconta di un corpo-

che non finisce mai d’iniziare.

Rabdomanti di parole noi

sgorgo di sillabe per trasfigurare

Le cerco perché la sete è

carovana migrante, la fonte , la pozza

in questo deserto il tragitto

gramaglie di nomi che fanno il perdono perchè

non lo potrai più addormentare

chi hai tra le braccia tenuto a fuggire.

Carovana di sete le dimissioni dal prato

alla luce devote

cercano un angolo, l’ombra

a nascondere sposebambine

all’appena,

oltre i Monti Mari Pelori, sull’orlo

dove comincia l’oriente, fin quando

dirai delle cose il Suo Nome

dentro nel buio: tu guarda:

Lui tiene in mano una castagna

Lei sente gli alberi gridare

Lui tiene in borsa una melagrana

Lei sente i monti camminare

Loro non s’incontrano mai, per adesso

 perdono Sillabe nere sul foglio

Loro si  dissanguano in  luce.

Se ora scendiamo..

è la grazia dell’acqua negli occhi

invisibile per eccesso di luce

lassù dove siamo saliti

abbiam Visto le pietre bagnate

dando alla luce morendo

la nostra pelle fare poesia

in un ciclo continuo,

dove ci siamo scambiati le vesti

non puoi vedere di più,

se ora scendiamo. L’alto di Noi,

al di sotto del mare,  è l’ll ricordo

che  possiamo sapere

l’accendersi della parola

dove una volta una luce

ci somigliò  a chi siamo

smettendo di essere

Anthropomorphic Landscape – Joos de Momper II

è quel bambino sul seno…

Tag

canto, donna, fiore, madre, neve, seno, silenzio, splendore, stanze, vento

S’innalza si libra

poi svanisce

a mani giunte in ginocchio

Ha qualcosa di così delicato in volto

un sapere un amore

nelle pieghe del corpo

una luce che brilla. a pensarlo

vola via da ogni singolo sogno

un’onda gravida  in dono

sopravvivendo alla sua stessa morte

coi capelli impigliata  nei  rami

nulla vale a legarli  o distanza

necessaria al  destino- nell’eco

che ancora li volge, implacabile

è un filo di canto alla gola

la Sua poesia

un cuore grosso di gioia,

come quando salta i fossi da sola

senz’altro sapere alla sponda.
hai soffiato dentro l’albero un respiro

della vita il suono consonantico

impronunciabile – ai margini del chiaro

riusciremo forse– Nel notturno dell’ascolto

ti conoscevo appena, i miei occhi ora

ti Vedono  donna

e una voce più sottile

è l’affondo nel buio del  terreno

che si leva in stelo,  è quel bambino

dal ramo che fiorisce sopra il seno

mentre un vento conduce via la sposa

dall’altra parte della neve sulle spalle

giudando le sue mani nelle stanze,

nelle stanze bianche di silenzio,

svanendo infine nel momento

del suo più intenso splendore.

Giovanni Segantini – Le cattive madri – (1894)

La fiamma protetta, l’integrità della neve

Tag

fuoco, neve

Pensare a noi

è pensare a molto altro

nella pausa del respiro

un lutto necessario

fuoco e neve

in una stessa fiamma

sino a traboccare

tra la terra e il cielo

il fiume più grande del mio cuore

nel tempo pieno della carne-

il miracolo dell’albero

sul nostro vicolo cieco

altero e reciproco-

vale la pena tutto lo spazio la paura

di quello che può fare la montagna

l’urlo del torrente a sommergere le piantagioni

a spostare le strade

nel flusso caldo del sangue

in luogo interiore

che annulla ogni esterno

riflettendoci in luce

e indistinguibili volti

generati gli uni dagli altri

 

come un’acqua lustrale

rimane l’incontro-

tra le vasche saldate di creta

e migliaia di piccole piante

di semi indistinti a memoria

tradisce l’antica presenza

di occhi assetati e compiuti-

per l’ultimo tratto

guariti

fino a sfiorare la bocca

a respirare in un unico gesto

la fiamma protetta

l’integrità della neve

tra noi