Fra il mattutino e un’Ave Maria

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Ave Maria, Buon Anno, Libro d'Ore

La casa respira, anima mia,
chiude gli occhi e ringrazia;
il suo palmo è chiaro
le sue linee profonde
al centro del corpo le lacrime hanno
un vestito azzurro
e i fiocchi di neve coronano i piedi
come fratelli di latte.
Conosci l’albera che ride con me

 

i bambini di luce che custodiscono gli angeli
e il ramo del vischio che porta in giro le gemme.
Più dolci della felicità
I tuoi riccioli neri rivestono ora
i bianchi misteri dei colli,
le pietre, le case, i nostri sassi,
le forme sante del pane;
tanti piccoli sentieri bianchi
che si intrecciano fitti per poi svanire
nei buchi amati dell’albera del noce,
dal letto di morte alla sua infanzia
resuscitando la bellezza delle madri
vissute secondo la carne,
in un alito,
nella forma chiusa di Adamo,
una tana da uccello.

 

Lì, dentro il tuo libro d’ore, farò Capodanno,
seguendo il vento lieve delle tue mani
educate a vicenda, all’amore,
guarderò a lungo ciò che mi feriva
delle tue ferite più profonde,
contando le ossa ad una ad una,
le parole che danno un grande freddo.

Pregherò per loro, stanotte- e fin d’ora
domando perdono
se chiamerò mio sposo ogni verso,
compagno e fratello, passando le dita
sull’inchiostro a migliaia di anni,
sul ragazzo luminoso che discende
verso il grande lago – a capo chino,
fin quando la bambina che contieni
colerà nella mia gola il nuovo anno,
con le mani del nostro saluto
e il più grande congedo, riuniti

 

come sappiamo accadere ogni giorno
fra il mattutino e un’Ave Maria.

Sul sentiero dell’amore per Duino

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Duino, Rilke, rose, Trieste

Ti ho sognato al molo di Trieste

cercando un libro di poesie sopra il banchetto,
e sul sentiero dell’amore per Duino
che leggevi sottovoce le elegie

con l’odore delle rose nevicate

che alla decima scioglieva in mezzo al petto
l’umidità dei nostri occhi e quella luce
il lamento in un giubilo dorato.

se avessi voce per Natale

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Natale

Così ti starei in pancia, figlio mio,
appoggiata al cuore sacro del tuo nome,
con lo sguardo stupefatto e senza peso-

giacendo indistinguibile e morendo
prima di raggiungere il tuo verbo.
È mattino pieno in questa notte
dove andrei se avessi voce per Natale,
con la mano che bisbiglia e ricomincia
dal lembo di silenzio che mi avvolge,
prendendo a poco a poco intensità,
il corpo nudo che ti restituisco-

nell’immensa luce rovesciata,
per sentirti deglutire fino al canto
perché tu sia ogni cosa quando cresce.

Madremia

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albere, compleanno, fiumesse, Mammet

 

 

 

Un indugio il colore delle sillabe,
l’accento è un ritardo, e il culmine,
nell’andamento claudicante del respiro;
non è la cima dei monti all’orizzonte,
o la profondità delle foreste,
sono le pagine di un erbario remotissimo,
dove ti metti con la lingua, per tacere.

Eppure un suono vibra, flebilmente,
mentre porto l’acqua nel torrente in secca,
se raccolgo i panni, quando taglio legna,
io ti sento, nel silenzio, che disponi
i tuoi rami con i fiori, al centro del mondo.

 

Nessun grande cielo a luccicare
sulle colline di sasso,
solo un andare tra fango e terriccio,
da un sorgente a quell’altra-
un ciuffo d’erba grigia, scie di nebbia
che sfumano i contorni del mio semplice vestire,
rendendo radioso l’odore delle pigne che hai bagnato –
le cose si conoscono tra loro si frequentano
il fontanile del tuo sentiero, la cerva da un solo fianco
mostrando cosa appariva come un velo –

                                                                Il te bollente
                                                                Mentre sorge la luna
                                                                intiepidisce

                                                                Non il suo riflesso
                                                                quando sfiora le labbra

Tanto da tacere già dentro la parola
fra le maglie che si aprono per fremiti
riassorbite sulla pelle, così chiara
da non potersi trattenere in un pensiero-
un semplice barlume lascia il posto al suo riflesso,
e nel miracolo salato il cavo d’onda
diviene un nuovo pieno- Madremia,

ho rispettato il giuramento da soli cinque giorni,
sul focolare il minimo colpo farebbe cadere
i ceppi, e le braci
conserverebbero ancora la forma
che ti ho promesso, cadendo,
e in più la luce. Domani sei nata
e il tormento si placa di colpo,
come sotto il tiglio, quando ci respirava
e si accostava a noi, per un lungo momento,
aiutando i nostri fiori a schiudersi,
indicando il sentiero possibile dei caprioli,
il rifugio, la dimora dei girasoli
per la raccolta dei semi. La speranza.
Non è certo la morte ora a impedirci di credere
all’eternità di ogni minima cosa,
al suo nome – io credo- a ogni luogo
dai mesi bellissimi, ai bambini
qua e là, donne e fiumesse
che si scambiano ricordi
di albere e poesie improvvisate,
con lacrime raccolte nel tutto della gioia,
ad ogni tornante delle nostre braccia-

                                                                Da ogni fiore
                                                                la promessa del frutto
                                                                L’ultima brina

Lo spostamento immenso del freddo
è questa onda che s’inarca da cinque anni
fino al semplice tratto di schiuma,
in migliaia di vite, stanotte, la nostra lingua,

la veduta di alberate ed un vapore
annidato nella foschia che si disperde.
Se oggi dico “ mi ami” e rispondi “ anche tu” ,
sbucano i verbi come la vita stessa
se ripeto saltimbraccio, per amarti più veloce,
magento, nel sorriso del tuo nome,
senza aggiungere altro, Silvana.

                                                                      Il te scaldato
                                                                     e il fuoco tutta notte
                                                                     Quante le veglie

                                                                     Tengo in me le ceneri
                                                                     e il ricordo del freddo.

Nel sonno del tuo nome

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Jeanie Tomanek, Mammet, Natale, silvana, sonno

Dov’è che ti fa  male per Natale

                                                             alla corona delle tue ginocchia,

                                                            o alle preghiere? – Tu lo sai.

Eri certa del fulmine alla vita,

se ti sei divisa il petto in lunghe ali.

volando via dall’isola con Elba,

dai  più morbidi rifugi color rame,

a cercare luce asciutta e vento forte.

La tua dolomia ora è un giuramento,

sulle pareti scure, che protegge

un albero nell’albero, e in silenzio

resistono gli anelli della volta

ai ripostigli  della neve sopra casa.

 

Ti sentirò arrivare da lontano,

bagnata del celeste di mio padre,

portando bende calde, affonderò

nel sonno del tuo nome,  mia silvana.

 

Immagine Jeanie Tomanek