La morte è troppo poco

Con la forza della tua poesia

tutto quello che ci serve

è il respiro

che non lega a sé la gioia

ma la bacia

                                     in volo

Adesso che non so più niente,

adesso che siedo

esitante

tra il centro e le mie mani

la  vedo.

E pugnalo il mio  lutto

perché  entri la luce

di una garza d’acqua sugli occhi,

un velo; intanto la stanza

dietro le spalle si vuota,

immensa sorella,

                        di inutili oggetti

imparo la bufera delle ali

                              alle caviglie

il tuono dorato sulle dita

del volgersi a guardare,

quando in un unico volto

combaciano i visi del mondo

con le vene azzurrine sui piedi

con il gesto più piccolo che ho

prendo congedo

per toccare la terra dove mi lasci,

randagia in eterno,

sulla polvere ardente il tuo segno:

farò nuovi boschi con le ferite,

col buio che preme, un io che tace,

attorno al minuscolo punto di luce

un nuovo pane, nel suo ombelico

preparando una nascita

con l’orgasmo pieno dei  bambini

rivolto all’universo, ti offrirò

l’ognivolta  che qualcuno

si sporge verso un altro

nello spazio, credimi, se puoi,

la morte è troppo poco

per finire il nostro amore,

col suo tocco

infinitamente lieve

indimostrabile.

Quella cose ancor più deboli dell’erba

C’è quindi la pioggia,

l’acuto di un gabbiano

a  contare i battiti.

Tu sei ancora  appoggiato a quel tavolo di legno

a  desiderare forti nevicate.

I miei piedi confermano il freddo,

la carne cruda d’inverno, che nutro,

mentre la sete e il bambino oltre il cielo

volano, tra mille bambini dai corpi celesti

di secoli. Sono tornata indietro, stanotte,

ore e ore,  con la disciplina di un’ape,

per legare in cima alle spighe i fazzoletti

cosparsi di fiori in mezzo alla betulle

Ma tu resti appoggiato al tuo legno,

non vuoi sentire tra le mani

quelle cose ancor più deboli dell’erba,

dove si sta per nascere ringiovanendo

con gli occhi pieni d’antichità,

di selvaggia allegria.

Le mie pupille nere sono due ruscelli

che si raccontano segreti

mentre sbatto minuscole ali

con la canzone che cerca qualcuno,

 il lampo di candore, nella pioggia

ti avrei scritto molto tempo fa

i nostri nomi  protesi,

impossibili da distinguere,

sulle labbra;

                  non serve altro

a tacere tra gli alberi lucenti-

la gioia nasce prima

della gola che si apre,

pronta a bisbigliare l’ultima parola,

amore

nel buio sconosciuto

la morte è un abbaglio,

nel  luogo dove si posa

sparge l’acqua

con una pioggia fitta

e due fiori di neve

nel volto di ciascuno

c’è molto che muore

restituendo vita all’origine,

là, dove il canto rimane,

il gabbiano si sposa

inclinando con la luce

e  senza fine..brilla

NUDA

massimobotturi

Nuda distruggi la meccanica
dio, ogni cosa dritta;
ed io divento quasi nessuno
e piango solo
perché nuda, sei la mia terra fatta di foglie
minerali, e rane e biciclette senza né meta o freno.
E nuda sei la lingua dell’orizzonte intero
e l’acqua della mia gioventù, l’isola greca
la gola della Callas, la fretta di arrivare
di avere come un treno nei piedi
e consumare, la frutta con le dita e le unghie.
Nuda hai fame, di artisti e di pittori bugiardi
nuda hai reti, con dentro pesci luna da rigettare in mare
e nuda sei per me come pioggia
come i sensi, elettrici e goduti di netto
sei una lama, la pietra per far nascere il fuoco
sei la ruota, la torre di Babele, il diluvio
e poi l’Eufrate.
E nuda sei il mio cinema muto, la mia Eiffel
Brigitte Bardot e la Senna di notte
sei la…

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