La Genèse

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Armand Amar, La Genèse

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Fiume di portata..

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Caminidelle fate, Cappadocia, Fiume di portata, occhi

Fidandosi del buio dietro gli occhi

si trovano bagliori come stelle
quando la tua voce riempie il vuoto
scavato per i fianchi nel palato
un tutto che si tiene

tra la fronte e il gran silenzio del tuo sguardo
sulla sera – E’ il nostro mondo,
di toccarci con le ali, poi raccolte,
sopra il tavolo in castagno,
verso un lembo raro del giardino,
fino al mare aperto. Una mansione,
il prolungamento della casa,
lungo il sentiero dei lecci secolari,
fin giù alla distesa delle viti.
Dove inizio a camminare-

coi fiori più selvatici, e l’agave
che ti offro sulle labbra-
è il mio posto, sui camini delle fate,
che taglia tutti i nodi delle mani,
e basta poco,
per andare al faro ,alle tempeste
coi resti delle mareggiate
se nell’ambra fai bollire le tue reti,
tra il fogliame del miobosco c’è l’odore
di albicocche solo tue..allora salgo
salgo sopra il noce. Per toccarti

ho legato con i rami un filo al piede
annodato all’altro capo con l’azzurro,
un principio che ogni sera quasi muore,
poi risale con il giorno a copricapo,
spruzzando sulla terra la tua voce,
con i semi che può spargere una baia,
arrivo dentro il fiordo che più amo
e le vene sono un fiume di portata..

Wādī al-Ḥītān

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acqua, balene, deserto, verde, Wādī al-Ḥītān

Fa il suo lavoro l’acqua,

s’insinua dolce tra le fenditure
tra le figlie di un dolore
evapora, sparisce.

” Rubando il verde, la verginità.
Ho solo resti di aridi grigi e fennec.
Dove hai portato tutto quel verde?”

Nascosto. Sopra le piramidi,
più che dentro i nummulus
fitti di monetine. La prova del nuotare
non l’oblio, remote valli.
Alitan… la valle delle balene !
nel mezzo del profondo del deserto
puoi sentire?
Mongrovie e una baia protetta per i cuccioli,
il taglio nell’azzurro, la rayuela intrappolata.
Quanti anni hai? come va con il dolore?

” Cade meno di un millimetro di pioggia
sul viso che non piange,
tra le rocce sofferenti la bianchezza,
e vento forte. Molta sabbia
Le dune che ti offro, e le balene
erose ai fianchi, sono gli anni.

Quanto hai soffiato …
Ci sono i laghi a dirti, i grandi laghi
chiari come occhi. Asciutti.”

Come un’iride dal nulla
sono risalita,
testimone e ancella
ad altre terre.
Tu sai dove è il principio,
e che basta soltanto cantare
all’indietro le prime nuotate,
la caduta nel Nilo, le piogge
con la ghirlanda brillante dai canion
fino al mar morto, e ritorni,
calando le corde segnando per nodi,
al segreto, al sussurro degli ottomila.

C’è vita laggiù.

Allargando il silenzio
corre la faglia lungo la crosta
risale nell’eco, sopra le placche.
Dai laghi alla gioia tutto rinviene,
se ci passi sopra le dita
dove vanno a finire le cose.

Tra le pieghe della carne di un neonato
nell’urna più leggera conosciuta
è un mareaperto, tutto in fiore
il nostro verde, immacolato.

Avevi degli angeli alle labbra

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angeli, garze, Labbra, madre, Mammet, Ninive

Avevi degli angeli alle labbra –

Ti scrivevo:

” Un solo giorno

ancora
da colmare
sostiene l’Anno
sull’orlo della vista ”

scuote un soffio tra i miei seni
di tre anni senza fine,
più del Nome chiama
ciò che resta di ogni goccia
delle mie ninive amate
nascoste nella stanza,
le garze d’acqua che porgevo
le hai scambiate col bicchiere-

aprendo le tue mani come ali
le alzavi fino al viso – inesistente,
afferrando l’aria di cristallo
portavi come un peso
dal deserto della gola
all’invisibile di luce

non so fin dove, madremia,
perché avevi degli angeli alle labbra
la grazia nel tenere niente
il mistero delle egrette sacre
a bere Nulla

con immagini prodotte dal respiro
l’unità sfiorata
è la distanza più incolmabile,
se riempio questa sera
di vigilia,
la ciotola col latte nel giardino,
e suono intorno-
un lamento circolare
nello sguardo ebbro di sentire
quel vuoto lieve tra le mani,
di bianchissimi elefanti nella gola-

cosa resta dell’assenza
come spazio
del suo Essere sublime.
Mi avvicino solo di un millimetro
che tutto può colmare.

Mammet- 27 luglio 2015

Con la vostra fronte di neonati

Il vento è con te, e con tale grazia,
più fresco dell’acqua nuova
là dove va ogni bestia libera
o un grande albero che sta per cantare
di un lungo segreto, nella tua veste chiara
e lunghe pieghe in punta di dita
divinità da ogni parte. Ti ho visto
tre volte nel volto, nascosta
nelle sacche d’aria del tempo anteriore
alla curvatura del mio cristallino,
puro, in calzoni e scarpe di castoro,
l’ornamento della tua sacca nera
dal lato delle cose di sempre,
il sillabario della tua favola. Più lontano,

a labbra chiuse, sotto il grande albero-
nel prolungarsi dei raggi della sera,
la brocca sospesa sul fianco,
con tutto quello che vi è d’immenso
e bambino nel canto- io veglio,
i tuoi fogli, ad uno ad uno la nostra ala,

per farne crete vive. In cammino,
alla fine del filo ci sei tu,
e uno zampillo, prima degli occhi,
fertile come fiumi, nella terra
aperta per l’amore. Cantate,
allo stesso passo, cantate
il riunirsi di una famiglia intera
di ali. Due esseri veri-
nel letto del vento,
la natura infine raggiunta
dallo spirito, che precede la brezza,
dopo avergli ceduto ogni cosa-
con la vostra fronte di neonati

al limite della felicità.

un’esile macchia di colore…

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Saint-John Perse

Ascetismo del volo!..L’uccello, di tutti i nostri commensali il più avido d’essere, è quello che, per nutrire la sua passione, porta segreta in sè la più alta febbre del sangue. La sua grazia è nella combustione. Nulla in ciò di simbolico: semplice fatto biologico.
E’ così lieve per noi la materia uccello, che sembra, in controluce, di giorno, portata fino all’incandescenza. Un uomo in mare, sentendo in aria mezzodì, alza la testa a questo scandalo: un bianco gabbiano aperto in cielo, come mano di donna contro la fiamma d’una lampada, alza nel giorno la rosea trasparenza d’un candore d’ostia…
Alla falcata del sogno, ci ritroverai stasera su altre rive!
( … )
Tutte cose note al pittore nell’istante stesso della sua estasi,
ma da cui deve fare astrazione per ottenere con un tratto, sul piano della tela,
la somma d’un’esile macchia di colore….

Saint-John Perse

Il sogno di Alaye e le voci notturne

La dimora del tempo sospeso

– Tu sei un fuscello per quale nido, Ankindé?
– Tu sei un fuscello contro quale morte, Alaye?

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Al tremore più solenne della terra

 

Posso solo raccontarti di quel poco

intravisto per bagliori nei tuoi occhi

la santità del movimento -non il detto,

ma ciò che ho ascoltato, riponendo

le parole e i pensieri sotto l’aria

il soffio ed il respiro, abbandonata

alla dolce eucarestia

della mia fiorita solitudine-

così ritratta, nei penetrali dell’amore,
nel sonno infantile dell’altro tuo lato,
messa alle sorgenti di ogni croce,
rivivo il nostro antico inchino.

Ti chiamo mio fratello, e ancora padre
il mio profondo estremo,
piena di gioia e di capelli lunghi,
nella semplicità di una candela accesa
al chiaro dell’ignoto. Sono ora
tutti i nomi ed ogni forma ricordata,
dilatata nel mistero- in sinu Patris-
scintillante a meraviglia. Dentro il cuore

ho condotto, per te, ogni preghiera,
ogni gesto del presente, naturale,
mangiando alla tua bocca contagiosa,
è nato il mondo, da cui nessuno torna,
fedele al passo che matura il pane.

Sei tu la grande morte e il mio risveglio,
chi cerca e chi è cercato in te è scomparso
ed ogni giorno ricomincio dalla stessa
pozzanghera di pace trasparente
in cui il cielo si rispecchia ed il tramonto
indugia con la luce, nel miracolo
del mio laghetto azzurro come il mare

Per gradi di visione altro non c’è
che verità accese dallo squarcio,
rannicchiata nella terra, silenziosa,
con tutto il corpo, e le parole dietro,
strappando via all’ inferno un nuovo nome

come le più anziane levatrici. Con le mani
ho condotto alla luce la follia
fra tori e vacche e pioggia antecedente
alla ragione. E’ grazie a te,
se luccica di sacro questa fossa
sulla quale poggiare Il nostro arrivo,
l’ultimo punto di una contrazione
dove hai posto la sposa e il bambino

con la pelle luminosa del serpente.
Risalgo alle corone, alle promesse,
leccando ogni ferita delle bestie,
per mangiare la polvere divina,
per offrirti quattro figli con mia madre.

Con le anche spalancate e nuovi piedi,
coi reni pronti a uscire nella luce,
lungo la sola cicatrice conosciuta-
la più sottile che lega il mio cordone
al mondo del divino ombelicale-
scesa nel mattino a quattro zampe
rendo il nome ad uno ad uno agli animali
fino in fondo alla mia Gerusalemme-

risalgo folle su due piedi infine vivo
come un germe tutto intero che si affida
al tremore più solenne della terra.

da “I frutteti di Sion” – Geoffrey Hill

viomarelli

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