Sull’acqua che si adama

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acqua, adama, sorriso

Rimane colmo di noi
il viottolo intorno all’azzurro
e al lungo cammino
la maestà dell’inverno.

Di quel poco che avevamo sulle braccia,
inventa un nome tu,
che non torni via dal viso
che porti nelle tasche dei bambini,
e le stesse rondini di Braque
fioriranno i capelli per il cielo
per diventare alberi e ginocchia
ventri circondati dalle orecchie.

Nel passaggio faremo nuova luce
sull’acqua che si adama con il sangue,
posando nel midollo un pane bianco
col nome del sorriso degli sposi.

lungo il sentiero di Battedizzo

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acqua, Battedizzo, boscovecchio, melo, sempre

È l’acqua nascosta nel piccolo melo
lungo il sentiero di Battedizzo
che in una ciotola di pino argentato
ha impastato col riso i nostri natali.

Ora è un vangelo fiorito sul capo
di quella donna che porta la neve
agli animali del boscovecchio,
con la stessa dolcezza del biancomangiare
quando esce dal seno per un bambino.

Cercala, è sempre, nel ventre dei fiori,
dai buchi degli alberi falla venire
alla tua bocca, con tenerezza-
così fa lo speco con la sorgente,
o la montagna quando una nuvola
le posa sul capo il breve mantello :

l’orgasmo è nel canto del loro incontro
il primosale che sgorga dorato
nell’umida coppa dell’epifania.

 

Il Salmo della neve

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acqua, Bindu, brane, danza, Hara, idrogeno, luce, neve, Oṁ, ossigeno, Salmo, suono

– Le prime luci

Il salmo della neve

Per stupirsene –

 

E tu? Annoti ancora i moti delle lune?
Gli scatti della luce, quando va sugli alberi?
Ti chiedi appena sveglio come fanno
a sollevare ogni frutto sulle cime?
C’è chi semina i fiori delle felci-
questo mi rispondi e non ti fermi
dal centro del tuo cuore fino al limite-
anche l’ossigeno esfolia tutto il ferro
portandolo alle briciole, come sa una lama,
ma quando incontra l’idrogeno che ama…
tu, come una sposa, tu ti bagni–
come una sposa che va al suo matrimonio
– qualcuno è infelice perché mescola, nient’altro
ottenendo, solamente soluzioni,
senza legare gli elementi in uno nuovo –
con l’acquabuona che nasce. Fra le gambe

 

da quel momento cominciò a vibrare
la tua membrana tesa cielo a cielo,
facendosi piccola e dopo dilatata,
con il ritmo che diede vita a una danza.

-Dov’era l’aria, che cosa ti avvolgeva 
se respiravi senza alcun respiro?
Chi ti proteggeva? Era di notte?–
Un oceano celeste, tutte le membrane
confuse alle stringhe tinte di oro rosso.-

 

Era l’ardore profondo a brillare,
il germinale bambino di luce,
che offriva calore al suono universo
formando l’impronta indelebile e chiara
da così lontano, per poi ritirarsi
in quel punto, il più piccolo, da equivalere
al massimo grado di ogni estensione.?
Così nacque il fuoco, da questo calore
e, dopo, la luce, che adesso mangiamo?
Con una parola un’onda una voce,
così è dei colori di tutte le piume
che sono ancora rinchiusi nell’uovo,
nel corpo nero di un arcobaleno-

le gocce i globuli i punti, una perla,

la nube squarciata da quella luce,
la tua fornace in perfetto equilibrio
si è dilatata andando all’amore,
che ancora viaggia nel suono più antico,
portando i semi dai primi nidi
in cui l’universo ha preso a riunirsi.

 

E’ questa danza che schiaccia l’oblio,
il suono che resta della tua voce–
che definisce la forma alle cose
riportandole insieme dentro l’origine
di quelle stringhe confuse alle brane
fino al pulviscolo dentro la gola

e dentro la pioggia –tutta indistinta–

un’ombra soltanto, se può proiettarsi
sopra le mani, che stendo, bianchissima,
un residuo speciale, come gli anfratti
della mia casa, che un lume soltanto
può rischiarare, se sono vicini
a quella tenue fonte di luce,
fino al confondersi delle falene-

 

per ritornare alla vita assoluta

al principio silente, a vibrare di nuovo
nell’hara del mantra, al fondo di un amen

 

nella dolcezza del suono immortale
delle due curve dell’ Oṁ che sorreggono
il bindu riunito in un unico punto
su di un velario, ostenso, per sempre.

Naftalì…la cerva dell’acqua

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acqua, Cammino, casa, cerva, Naftalì, preghiera, voce

< Naftalì >

-Se batti con la voce sulle labbra

di volta in volta la casa è costruita.-

 

Per questo hai disteso una cortina,
un patto sacro, sulle nostre membra
nascondendo la tua isola nel centro?
Tra gli uccelli e i filatteri delle albere
per dire tutto insieme quel che vedo
ho dato un nome al passo con la cerva,
laggiù in fondo, dove va il suo respiro-
prima degli occhi e della voce, la segreta-

 

Ora è chiara la pronuncia nella gola,
chiara come la tua mano benedetta,
mentre sillabo nell’aria : Naftalì-
si dischiude da ogni lato della bocca
la rosa delle valli più profonde-

come un sabato o il dolce capomese
al grido antico di una partoriente-
da quella luce nascosta esce un raggio
che riallaccia i legami con la gioia-

 

Questo fa nel pomeriggio una preghiera,
il mio canto dei gradini a bassa voce,
quando penetra la tenda con la nube.
Dove tu sei, di volta in volta, nostra casa

 

non posso dire <Naftalì> se non cammino
se non vado con lei a cercare l’acqua.

 

Una celesta

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acqua, bimbo rosso, Celesta, giunchi, Moseh, Sumi

Quel rosso che ti appare in controluce
è una veglia solamente, un obbedisco,
mentre il fiume mi ricopre come neve,
con lo stesso respiro che conosco
delle bestie, nel tepore, quando è buio.

La folata di vento che ti porta
arriva a toccare per la grazia
lo scintillio della risata, la mano stessa
del miracolo, sul fuso della dita.
Nel vangelo mai fermo, che stupisce
con tutto ciò che si oppone alla morte,
la ferita più profonda che si allarga,
sul mio viso, fertile, è la pace-
la gioia di portarti sulla bocca,
nel buco più divino del midollo,
dove entra ogni notte quel bambino
sulla barca celeste. Come un santo

nell’erezione di Moseh oscilla ancora,
con la testa nell’arca delle madri,
allo splendore delle nostre contrazioni,
facendo delle vertebre un dipinto-
del bimbo rosso, tra i giunchi che si allargano,
il passaggio di ogni porta- e la parola,
con la spinta che diffonde quando è ora,
fra l’intimo dell’acqua, una celesta.

 

Dipinto Sumi

Linea alba

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acqua, fil de la Vierge, frutto, linea alba, ossa cave, preghiera, Respiro, volo

Disponeva solo frutta sul tavolo in giardino,
ma, come se aggruppasse anche l’aria con le mani,
radunata e pura. Nel petto dell’estate

un filo univa alla polpa i suoi gesti
in ogni intimo istante
un lucignolo appena un fil de la Vierge
tra il campo azzurro degli occhi
e l’ora della cena. Dal basso,

mentre saliva un paese intero
con le gambe affondate nella menta,
lei carezzava le piante,
con le parole più corte della terra,
districando i fili lunghi dei capelli
con madrepore lucenti, e, inginocchiata,
ripeteva una preghiera alle radici,
con il respiro, tra la salvia ed il cotone.
Tornando nel giardino del principio

se raccolgo, senza peso, quelle sillabe,
come un mazzo di lavanda per un dono,
nel lento esercizio delle mani,
la sento ancora piantata tra le zolle
che allatta le sue piante, a seni dritti,
e altra acqua, che risale, con dolcezza,
nel ventre di qualcuno che lei ama,
tra le ossa cave del suo credo,
la linea alba che la fa volare.

 

Wādī al-Ḥītān

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acqua, balene, deserto, verde, Wādī al-Ḥītān

Fa il suo lavoro l’acqua,

s’insinua dolce tra le fenditure
tra le figlie di un dolore
evapora, sparisce.

” Rubando il verde, la verginità.
Ho solo resti di aridi grigi e fennec.
Dove hai portato tutto quel verde?”

Nascosto. Sopra le piramidi,
più che dentro i nummulus
fitti di monetine. La prova del nuotare
non l’oblio, remote valli.
Alitan… la valle delle balene !
nel mezzo del profondo del deserto
puoi sentire?
Mongrovie e una baia protetta per i cuccioli,
il taglio nell’azzurro, la rayuela intrappolata.
Quanti anni hai? come va con il dolore?

” Cade meno di un millimetro di pioggia
sul viso che non piange,
tra le rocce sofferenti la bianchezza,
e vento forte. Molta sabbia
Le dune che ti offro, e le balene
erose ai fianchi, sono gli anni.

Quanto hai soffiato …
Ci sono i laghi a dirti, i grandi laghi
chiari come occhi. Asciutti.”

Come un’iride dal nulla
sono risalita,
testimone e ancella
ad altre terre.
Tu sai dove è il principio,
e che basta soltanto cantare
all’indietro le prime nuotate,
la caduta nel Nilo, le piogge
con la ghirlanda brillante dai canion
fino al mar morto, e ritorni,
calando le corde segnando per nodi,
al segreto, al sussurro degli ottomila.

C’è vita laggiù.

Allargando il silenzio
corre la faglia lungo la crosta
risale nell’eco, sopra le placche.
Dai laghi alla gioia tutto rinviene,
se ci passi sopra le dita
dove vanno a finire le cose.

Tra le pieghe della carne di un neonato
nell’urna più leggera conosciuta
è un mareaperto, tutto in fiore
il nostro verde, immacolato.

Nella quiete vasta delle mani

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acqua, antenati, Cammino, luna, mani, preghiera, quiete, sera, tana, uccelli

Affonda dentro ogni volta le mani,

a toccare  l’odore che bagna la pelle,

col cuore in sussulto, d’inchiostro

che morde in un verso, e si arrende,

poco prima dell’alba,

quando una linea divide

il resto dal cielo

 

annuso nell’aria come una bestia,

seguendo la cerva fino alla tana,

per ricordare la gioia

come sia iniziata  a venire

in tutto piena a dare sapore,

a farsi di luce, dentro un grande silenzio,

il breve respiro, il primo passo per terra

nei fili di giovane erba

 

così mi appare il suo volto

quando l’amore si è fatto

già un albero alto,

non solo una greppia- aveva l’età

della vita, vibrante nell’aria

e radici fin dentro nel cielo,

dove l’acqua nasce di spinta

dal dolore dei sassi. Tutto canta

sui lembi di una stessa ferita

 

nella marcia misteriosa di una goccia

che scende con la sera nella gola

dei cervi.  È un lamento da seguire,

respirando dai talloni

l’urina luminosa sulle foglie,

per la femmina lontana, all’alba-

 

per  la stessa sete noi

attraversiamo il cielo,

seguendo gli antenati,

col filo di una musica che dopo

sará il vuoto e la fantastica bellezza

del sangue scintillante sulle foglie,

bianche. nei giardini della mente

 

un cammino interiore,  le tue mani-

un ciclo d’acqua, di bestie ,

in un ultimo slancio,

lungo il sogno dei mangiatori di loto

in cerca di parole e creature

-nella casa della sera

come uccelli sacri,

quando tornano al nido

con germogli e semi,

luminosi di fibra, di preghiera,

cui m’affido…senza temere

l’impronta  che mi sfiora al buio

 

 è nella tua lingua che mi curo,

che metto in bocca  il suono delle dita

e con gli stessi occhi trasparenti

ci bagniamo le ginocchia,

piegate insieme nella notte,

aprendo un frutto al seno

lo splendore del racconto

dove il Tuo fluire è cielo

che avanza tra gli alberi e invoca,

con il corpo di una goccia sola,

piena di canti, e folta del bosco,

la luna,

nella quiete vasta delle nostre  mani.

Sulla fronte azzurra tenerissima

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-L’asciutto contiene l’umido
La roccia contiene l’acqua
L’Uomo nasconde in sé un Dio-

Sulla fronte azzurra del ceppo primitivo,

ti poso, col silenzio delle vesti,

il segreto del primo fiore, senza necessità

di capirlo, sull’assenza che ti sgorga dentro

al seme nudo delle fontanelle,

lo sguardo intatto, dove si uniscono le cose

l’ultima volta, alla fine dei sentieri,

i segni di un amore

nella bracciata profumata

ti consegno il fascio più maturo,

fiorito di fresco dal mio cuore

con le ore luminose, la corona

dove palpita la nascita

di una vita che si leva, col nutrimento sacro,

nella follia di una croce,

nella manducazione dell’invisibile.

Nessuno sa, nè l’argilla o la pietra,

che servono da segno, raccontano il mistero

del dono divino, un velo sollevato

scopre un altro velo. La Bet è posta,

nella casa aperta, sulle stele di Mesha

tutte le sorelle danzano

come pietre luminose
La scrittura è una luce nella notte

che ci salva,

verbo_crocifisso da semi nomadi,

che nel deserto grida il Nome suo, ciascuno

a divenire Lui . Nessuno potè sentire allora

la lingua umida nella tunica di pelle,

quando cogliemmo dei mattoni

come figli al posto delle pietre,

ognuno recante solo una scintilla

Padre dell’Uno, asciutti fino a Pasqua

quando bocca a bocca s’incise in alto

l’incontro delle grandi lettere,

con le piccole del basso. Fino al cielo

il traforo è compiuto, e ci tocchiamo

cantando il pane nella linguamadre

con il sale di Miryam, unendo il mī col mā,

il vento ci porta in bocca l’ostia,

fino all’acqua matriciale, che scintilla,

sulla fronte azzurra tenerissima,

dove nasconde in sè un Dio.

Il matrimonio delle palpebre

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acqua, canto, cielo, cose, invisibile, palpebre, sposi, terra

Tenerezze carnali

come labbra cieche

benedetti rami! e un cuore..

Mi sono aggrappata così forte

per sapere tra il  tempo del segreto

e te, esposta come un orlo sul mio plesso,

evocando la realtà la pelle in atto

 

Privilegio e limite le palpebre

la tensione di aderire con lo sguardo

fino a  dove ti sento poi sparire

si apre l’anima, la vedi quando

stacca via dal tronco e balza fuori

con le cose intorno umane, per vedere

quando il pane viene via dal cesto che ti porto

per sfiorare il buio dell’uccello azzurro

dove le parole si sono ritirate, dove

si muore di continuo si rinasce. A poco

a poco imparo col finire la scomparsa-

il grido di richiamo e  la risposta:

non avere paura di quel vuoto

se dentro un altro riposa ogni respiro

se non distingui l’andata dal ritorno

c’è dentro un caverna un astro,

una cupola di musica del parto

sonoro fecondato più che amore

con un gesto

irradia dal silenzio che rimane

 

Come l’acqua è della terra

e del cielo insieme, l’equilibrio

solo unendo si rinnova nel perenne

per congiungere  ricchezza a povertà

Così  sotto le palpebre

nell’infinito ciclo che le fa perfette

unisce un’acqua l’anima alle cose

toccando l’invisibile si tende

dal silenzio al suono

come per sposarsi, sempre.