Se amare d’istinto fa il paradiso

Quanta bellezza c’è prima degli occhi
che allaga di luce l’ora serrata
se la rosa profonda, che trema alla vista,
ti offre una lacrima andando alla gioia

dove la retina non può trattenere
alla sorgente le gocce più pure.

La tua voce allora ha trovato la carne
al suo disegno si è consegnata.

Sprofondare nel mondo prevede la pena-
l’inferno è restare ad occhi serrati-
se amare d’istinto fa il paradiso
che brucia che sanguina e infine nasce

la nuvola che nell’adagio più bello
dal cuore sussurra
di una pietra che canta.

Ho sostato con le lacrime e le mani

Ho sostato con le lacrime e le mani
incrociate nella chiesa di fortuna-
il nido di raccolta delle lettere:
minuscole pastore, amanti stretti
fra le stoffe di destini e mormorii
di versi coricati tutti insieme –

come una levatrice appena nata
che spinge le dorsali sulla soglia,
la tela di un astuccio, il suo sigillo,
e un seno piccolissimo di legno,
il primo nato nella notte, una preghiera.

Lentamente sono usciti i tuoi fratelli,
Bonnefoy pieno di neve con Testori
davanti alla sua croce e fra le rose
le Lamentazioni del mio Rainer.
Più sottile di tutti la Dapunt –

ho respirato il fiato del suo Dio
sulla terra più del paradiso
e come fosse la tua bocca
l’ho baciata.

Nella nostra modesta mangiatoia
non c’è altro fra le pagine dei libri:
il tuo mantello-
che protegge il lungo inverno.

Dove le felci hanno il capo fiorito

La lettera mancante è sempre l’architrave
sulla cima dell’ultima parola
il qi della saliva
la celesta di chi ami.

Cosi le sorelle dai cappucci azzurri
si fanno prossimo la sera e poi l’accanto
dentro la casa del biancomangiare,
senza toccarsi. È così che ogni anima
accoglie il silenzio del suo donatore.

Lì non esulta la felicità,
ma l’abbandono alla gioia profonda
fra ghiande di buio e giumelle raccolte

dove le felci hanno il capo fiorito.

Se conoscere è fare l’amore

Posso dire solo ora sono insieme
alla nostra religiosa solitudine
che fa brillare il vuoto. Lungo i fianchi
la traccia che riposa sull’argilla
è la calda più modesta epifania
delle nostre morti piccole e preziose
che rilegate vanno come stelle
fra un respiro e l’atro benedetto.

Sono loro che ti mostrano ogni giorno
come tornare vivi da ogni sonno,
vascelli con l’amore ad ogni porta.

L’uscita rimane sempre respirare
mentre prendiamo favola e sereno
dalla terra e l’animo al contempo.

Conoscere credo sia fare l’amore,
usando sempre la medesima parola
per dire ieri per dire domani.

Poesia scritta con la matita di Pierluigi Cappello

almerighi

Pierluigi Cappello (1967 – 2017)

Sono devoto all’anima di grafite della matita:
un solo colpo di gomma e il segno lasciato sparisce,
sentieri imboccati con leggerezza
si riconducono alla docilità della via maestra
i crolli vengono evitati con un’alzata di spalle,
l’imprevisto è un vecchio con il pugnale spuntato.
L’anima di grafite non conosce soste, esitazioni:
nel suo stesso procedere in avanti
ci chiama alla possibilità del ritorno,
nel suo segno scuro riposa la dolcezza del bianco
e Angelina torna a sorridere
tenendo per mano un bambino
abbagliato dal sole.
(Tricesimo, 5 gennaio 2010)

View original post

Un nascondiglio commosso alla luce

Tag

luce, nascondiglio

Solo un ramo è fiorito
Noi siamo, da un lato e dall’altro ,
quel poco d’aria mossa
nell’orecchio più profondo,
un nascondiglio commosso alla luce.

Più del volto ora prendi la mia mano,
questa piccola barca di legno
con le gambe affondate nella menta

avanziamo di ritorno alle radici,
come fanno gli alberi
tornando verso casa.

Momenti di poesia: Come un cesto d’erbafrutta, di Amina Narimi

Alessandria today Magazine - Pier Carlo Lava

Momenti di poesia: Come un cesto d’erbafrutta, di Amina Narimi

Preparata come un cesto d’erbafrutta

scese in piazza alla festa del tartufo

per scambiare la farina di castagne

coi libri più sapienti e profumati.

Fra i seni di barbera e gli occhi brilli

di un profondo inesauribile saliva,

dal ventre delle mucche rilucenti,

il pan di Napoli alla bocca gelsomina-

dopo avere arrotondato i larghi d’aria

nella stalla, fra le greppie, i più ostinati,

fece belli dalla carne all’erba zitta

il grano con un amen, stupefatti-

con i grappoli di ghiande innamorate

mostrava le sue clivie per splendori

dove i nomi hanno i mesi fra i più belli.

< i nostri piedi sono orecchie di ederlezi ! >

-giubilava con l’argilla sotto l’albera-

se nudi siamo il cielo e tu me stessa,

non c’è osso non c’è carne che non sia

messa insieme con saliva d’alchemilla >

Minuscoli pastori le…

View original post 87 altre parole

L’osso fedele è il chiaro del bosco

Tag

chiaro del bosco, Mattutino

La morte si vive se come un sole
si porta nel più profondo di sé
lo strazio immenso, la stessa madre
quando si apre nel mattutino
perdendo il suo sangue meraviglioso.

L’ osso fedele è il chiaro del bosco
nella foresta che adesso riposa.
Tu veglia il suo corpo e l’orecchiodebole
con la tua voce sussurrerà
dove è il principio dell’arcobaleno.

Tutti i bambini sanno il mistero
dell’angelo che, prima di nascere,
ponendo un dito sopra la bocca
imprime il ricordo di un nome solo,
un piccolo seme, tra il naso e le labbra.

Se sfiori il contorno della fossetta
c’è un puntosplendenza delle sue ali;
lui ti confida che un tempo toccò
la fiamma, i suoi bordi, per poi gettarsi
con tutto il corpo nel fiore dei cari
nell’identico istante dell’ultima foglia
dell’ultimo albero
__________________al grandeposto.

Versando alla terra lacrime folli
saremo le spose del loro sorriso,
la spugna in ascolto che lascia passare
fra i vuoti amati tutta la luce.

Amina Narimi

• 

Respirare, non è forse questo amore?

Tag

minareto, porziuncola, respirare, sorgenti

Quando segui le linee della mano
stiamo andando a benedire le sorgenti
tra lo spazio che viviamo e il mondo accanto.

Le fronde del tuo salice in preghiera
e le ali del mio tiglio tese in cielo
nella conca delle voci sono insieme
a bere l’aria sotto terra e in pieno sole
un minuscolo groviglio di radici
è il nostro nido che sale alle sue nozze

bucando il fiato come un minareto
nella porziuncola di pace trasparente.

Respirare, non è forse questo amore?

Il profumo dell’assoluta

Tag

assoluta, profumo

Amo cosa vedono i suoi occhi
nel celeste profondo del dolore
quando il corpo si scambia in racconto.

Con la schiena incurvata nel lavacro
girava le sementi con un braccio
e una mano posata a trattenere
i seni ancora gonfi per il latte.
Nel più semplice disegno di unità
presi parte al suo corpo silenzioso.

Cominciava dalle orecchie nostrastoria,
premendo con il verso non formato
sull’esile membrana la carezza,
con il tratto di chi alza una spirale
per fissare l’assoluta nella pioggia.

A memoria nasce intatta la visone-
non il semplice contorno di una forma-
la corrente che la muove la prolunga
nel chicco d’orogiada che germoglia
sul polso chiaro e nullo di un bambino
penetrando le sue dita con le rose.

È da lì che passa l’inatteso,
l’invisibile mistero della gioia,
dove l’ora ha nascosto le vigilie
con le mani sempre tese sulla piaga
luminosa dello sguardo dirimpetto;

una lingua talmente sommessa
da non distinguere il suono
fra il suo benedetto e il mio grazie.