Nel chiaro degli occhi

Difficile vederla alla finestra-
anche la sua musica è sottile-
devo accostarmi
fare pace coi talloni
per accogliere nel lieve tremolio
il passo di chi è tornato a casa.

Ma questa sera è uscito dalle stanze
l’inatteso di un adagio e la sua grazia
nel chiaro interminabile degli occhi.

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Obbedisco

Obbedisco –
mentre il fiume copre il suono della voce-
sul fuso delle dita, per la grazia.

Una coppia sta pregando, radunata
su un tappeto trasparente lungo il greto,
intorno al pane che ho lasciato per i pesci,
fra il mantello verdechiaro di una pozza.
L’ingenuo movimento delle labbra
delle donna inginocchiata mi commuove
quando il vento l’accarezza sollevando
il velo paglierino dal suo capo.

All’improvviso di bellezza abbasso gli occhi,
la rosa sulla fronte prende vita:
è una piccola conchiglia che ha raggiunto
il fiume di portata, e la sua luce,
come una linea_alba, copre il ventre.

Disegno Sofia Rondelli

Con un manto quasi albino

Un respiro solo ci separa,
cammina con un manto quasi albino.

Nel convento, le antenate di ogni passo-
nostre orecchie, confuse nel destino-
obbediscono, sul filo della voce,
per l’ingenua meraviglia di intrecciare
il nudo e la splendenza dell’amato;
non altro, con la lingua delle messi,
che un odore di verbena e sull’altare
di betulle fieno greco e ribes bianco,
il canto di qualcuno che ha nel seno
tutta l’aria immaginata fra i colori,
e, dolce più del vino, la sua pioggia.

Nell’ora più preziosa toccheremo
lo spiraglio della mandorla di luce,
tra le gambe il nuovo nato che si allunga

combaciando le porziuncole di pace,
sulla soglia sempre umida del cuore.

Disegno Sofia Rondelli

Pesach

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Pesach

Ci hai narrato del poeta che viaggiava
impastando le parole per guarire.
Che ne è stato dell’annuncio, del suo corpo?
chi non ha saputo fare insieme
della pelle con la sua resurrezione?

Lavarsi non è un gesto quotidiano?
e il battistero non è morte che rinasce?
I suoi gesti di passaggio e ogni cura
non fanno sangue alla particola, o nel pane,
ma nella voce, che rialza, che ci chiama:
il suo volto luminoso è la postura,
l’abbassarsi, servire chi è piegato-

così è la donna, che celebra il suo Dio,
che si solleva, benedetta, dentro il sabato,
proclamando la parola, stupefatta.
Che coraggio a mettersi per strada
al canto di Myriam, col tamburello!
Oh! non è fulminea la liberazione-
viene piano, dal basso, la celesta-
guarda Lazzaro! esce ancora rilegato.
Risorgere è un lunghissimo affidarsi
è chi mette dentro al tempio ogni suo bene,
chi rompe l’alabastro e dello spreco
fa il bene più prezioso, e in gran silenzio
è chi ti accompagna come sposa
all’ultima stazione, da principio-

portando il suo profumo, all’infinito,
nel largo d’aria : il meraviglioso,
di chi comincia a respirare dal battesimo,
sepolto nella morte di Gesù.

  Disegno Antonella Schiralli

un minuscolo campodilino

Taglia quasi tutto e lei vivrà

Rammento fino a ricordare, poi rimembro
(…)
Taglia quasi tutto e lei vivrà
con gli organi gemelli rimanenti.

Con tutto il corpo beve, Lei, respira
in ogni luogo sente e parla dappertutto.
Non esistono bramini né intoccabili,
gli individui sono degli sconosciuti,
tutto è dentro tutti, da principio.

Mentre il nostro codice è più piccolo
di quello piccolissimo di un riso,
e così tremendamente indivisibile.

Vigilia..

Abbiamo pianto insieme al grande freddo,
ci siamo congedati nella gioia
di sapere l’ederlezi fra le ossa.

Ora il tetto è divenuto il nostro aperto
e tutta la radura è solo attesa
della bionda meraviglia, quando muta,
dalla mandorla materna, nella luce.

È l’anima dell’acqua, ciò che resta-
una movenza appena, nel risveglio,
l’altro lato, fra i respiri, l’altra voce-
nel luogo piccolissimo e fecondo
di piedi con l’impronta delle orecchie

nell’autentica vigilia, nel silenzio,
dove la sua parola è benedetta.

L’acquabuona

Nelle coppe dei gelsomini

Chi attende ha nel petto una rosa
che vibrando alla luce si affida
alle mani, dicevi, danzando.

 

La tua parola oggi è nel profumo
sulla parte del viso che ha raccolto
il più piccolo miracolo del fiato.
Insieme all’erba matta per i daini

è un volo breve che attraversa il fiore:
le mie mani si aprono e tu
sulla porta fresca di pioggia
togli ancora l’ultimo fiocco
di neve, sulla mia fronte.

Riparti così nell’azzurro
della tua veste e un sorriso
dischiude il magenta nascosto
nelle coppe dei gelsomini.

le aiuole bambine