Foravo il punto estremo delle dita

Foravo il punto estremo delle dita
nella piccola preghiera della notte
e l’aria fresca passando dava il suono,
la voce dei più cari, gli invisibili,
salendo oltre la fronte, come un’albera.

Dove incidi la confusa e sempre tua
primissima compagna del silenzio
canta il fremito commosso che ci sposa,
alzando la spirale fino a casa
il giubilo che duole, la concordia.

Nella tana naturale dei miracoli

Nella tana naturale dei miracoli
Nina torna col capo fiorito,
poi accende tre minuscole fiammelle,
per parlarti, sotto i rami dell’ulivo
fa un gesto ripetuto con le mani ,
di chi si passa l’un l’altro delle cose –

eppure sembra sola fra le piante
ai miei occhi, che si fanno chiari-
portando a nozze la cenere
_______ e il salgemma.

Il viottolo intorno all’azzurro

Rimane colmo di noi
il viottolo intorno all’azzurro
e al lungo cammino
la maestà dell’inverno.

Di quel poco che avevamo sulle braccia,
inventa un nome tu
che non torni via dal viso
che porti nelle tasche dei bambini
e le stesse rondini di Braque
fioriranno i capelli per il cielo
per diventare alberi e ginocchia
ventri circondati dalle orecchie.

Nel passaggio faremo nuova luce
sull’acqua che si adama con il sangue,
posando nel midollo un pane bianco
col nome del sorriso degli sposi.

Disegno amato dell’artista Antonella Schiralli

Mite congedo

La luce tarda
Si chiude lento il fiore
Mite congedo

Gioielli Rubati 113: Francine Hamelin – Franco Bonvini – Silvia Maria Molesini – Anna Lamberti Bocconi – Amina Narimi – Carmine Mangone – Andrea Casoli – Elisa Falciori.

almerighi

TERRA DI MEMORIA

nella notte ardente di una stella-chimera
ascoltavo i venti che mi soffiavano nelle vene
mosaico indaco nel segreto del mio sangue
oh Terra, mio ricordo di infinite fioriture

geroglifici del tempo scolpiti nei miei palmi
ho allungato le mani nella loro nudità di carne
e i sogni MI hanno inciso il loro mistero nell’anima
O Terra, mia luce verso i vasti orizzonti

di Francine Hamelin, qui:
https://lenversdesjours.wordpress.com/2020/09/26/terre-memoire/

*

So dove sta l’introvabile

So dove sta l’introvabile,
e lo so perché un giorno mi sono perso,
perso nelle nebbie e ombre della malinconia
e lì si è fatto trovare,
accanto a un pozzo retinato di sole.

Allora, direte, che introvabile è..
È che da quel giorno ne ho le tasche piene
ne ho riempito tasche e taschini
e lì è fiorito, svelato e senza ombre
vestito di nuovi colori e pelli,
nuovi orli ai pozzi.

Come d’altro mondo…

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Il mistero della vita del magenta

( Creatura delle felicità di respirare
la parola fatica a nascondersi al fiato
e presa dal soffio, l’aurora verbale
rilega il silenzio al biancore dei campi di riso immaginari )

Per quanto tempo si videro ancora nel fiore perfetto;
ciascun gambo, era un dito, un dito delicato.
Fu certo il mormorio di un invito
a rendere il sonno più dolce
e nel suo andare da pastora
si mostrava la chiarezza di una polvere
impalpabile sul viso –
non il dittamo o un pianto solitario,
ma covava le sue ali camminando
un mescolio di pace,
se cantò per la nidiata e la foresta-
fra gli olmi, sempre sposi delle acacie,
e gli oleandri, delle giovani cipresse,
sotto i ginestri invece riparava
le antiche sepolture dall’oblio,
con piccoli roseti per ognuna.

Cadeva la sera,
le svelava i nascondigli degli insetti
il mistero della vita del magenta
e lei spariva, come fa il colore,
fra le spighe mature del racconto,
incantata nella bruma
del velo grigioperla della barba-

che lasciava trapelare dal respiro
il soffio ancora tiepido di un bacio,
quando reca in sé, nel movimento,
il riposo più lungo del sorriso.

Mentre si aduna alla luce

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acconsento, credo

Ti sei imbattuto in qualcosa che c’era da sempre,
o l’hai inventato tu, nella voce, il lamento,
la musica di una preghiera,
un bambino
nello stesso Dio – quieto e sereno?
Io credo-
se fecondo del bene hai preso la forma
di un fulgido sole bello come la luna,
se il tuo lupo col muso d’argento
è giunto senza miracoli
all’odore di un uomo
che ritma la vita,
distendendo le gambe feroci
all’infinito
verso di te.

Io credo ai tuoi piedi ubbidienti
al più sacro degli acconsento
che fa alzare lo sguardo
che danza
mentre si aduna alla luce.

Sai dell’odore che babbo faceva quando tornava dal sole

Sai dell’odore che babbo faceva
quando tornava dal sole,
di buio celeste e clorofilla-
un mangiatore di luce,
pieno di cose da dire-
e le cime delle tue dita
vanno a finire in candele
per dare riparo a tutta la pioggia
che gli occhi hanno messo
da parte.