Lo stupro di E

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amore, costola, lato, luce, silenzio, soffio, Stupro, vita, Zakor

Sei caduta ancora. E non eri sola.
Chi guarda solamente è più pericoloso
di chi fa male ad altre vite sulla soglia.

Chiamalo violenza il suo silenzio E
le sue mani troppo grandi per linguaggio.

Quando prende il tuo vapore dalla bocca
come fossero le labbra di Claudel-
E ti fa dire che eri sola e sei caduta
dalla sedia, dalla tromba delle scale.

Ha il seme del ricordo
la parola “maschio” in lingua ebraica;
ricordare della parte femminile,
il buco madre che ci fonda
madrenostra da sposare.

Ricorda E che “sel’a “
non è la costola,
ma il lato,
l’altro lato della luce,
che ci è data,
una tenebra infinita
capace di brillare
se compiuta

posando bocca a bocca i nostri cieli.

Non morire al niente E
se il perdono fa salva la tua vita,
la verità le annuncia tutte
con un soffio.

Un nascondiglio commosso alla luce

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luce, nascondiglio

Solo un ramo è fiorito
Noi siamo, da un lato e dall’altro ,
quel poco d’aria mossa
nell’orecchio più profondo,
un nascondiglio commosso alla luce.

Più del volto ora prendi la mia mano,
questa piccola barca di legno
con le gambe affondate nella menta

avanziamo di ritorno alle radici,
come fanno gli alberi
tornando verso casa.

È la grazia di una luce

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dālet, Grazia, luce

Quanto buio è necessario
per sostenere una bianchezza delicata.

È la grazia di una luce che tiene aperti gli occhi
il quarto giorno della settimana
un polso accompagnato col cuore sul balcone.
È l’allodola che sale filando un’ederlezi
mandandoti alla gioia
quando non si vede più.

È la grazia di una luce che tiene aperti gli occhi
il quarto giorno della settimana-
lui che porta il suono di dālet
nella prigione che diventa la matrice
dell’apertura del riparo
dei luminari in cielo.

Il quarto giorno è un vapore che si stacca dalla terra
è una danza nel tuo nome
più povero sempre
illimitato.

Le due acque ora vanno in matrimonio

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acque, benedetto, Celesta, concordia, giubilo, luce

Se scrivi ginocchia
o benedetto
stai sussurrando la stessa parola
nella lingua più antica che amo.

L’ho vista fermarsi,
pregare,
quasi all’inizio dell’albera;
il viso in una celesta lontano,
le corone minuscole dentro la terra
per il sì assoluto dell’ultima promessa.

Il minimo splendore
inavvertito
nel mare grando dei segni,
celebrava una ferita –
col profondo pudore
di chi domanda alla pioggia il buon sole.

Lì dove il vento era fermo
riempiva la terra con lievi respiri,
le piccole morti delle sue apnee
toglievano peso alla neve,
al mantello che dava alla luce
la parola bene
e il suo opposto, sera.
Un grumo di natura in una coppa
trattenuta al principio della vita.

Le due acque ora vanno in matrimonio,
muovendo la spirale fino a casa
il giubilo che duole,
la concordia.

Nuda come steppa

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albera, amore, l, luce, nido, steppa

Posammo il nostro nido in una piega dell’Apennino.
A tale distanza dal mare le piogge sono tempeste d’acqua dolce.

La madre di un pesce affida il suo uovo all’oceano,
un insetto trovo un luogo sicuro per schiudere il piccolo
morendo appena ha deposto l’amore.

Mi avevi mostrato che i figli dell’uccella persino al centro dell’uovo sentono i colpi vivi dell’aria,
che per un lembo appena raffreddato nasce un piccolo senz’occhi,
e per ciò la regina dell’aria si fa muta sulla sua tenera pietra,
si strappa la lana fino al sangue rivestendolo della sostanza del dolore.

Ventre fatale
sai che nel sonno divino tuo figlio raccoglie il respiro
e appena ti rassomiglia fende il muro si screpola, si libera per te.

È questo il tuo respiro? il canto
che ascolto della tua pelle invisibile?
La gioia?!

Fisso sull’albera l’uccella che non c’è nel suo capriccio di colori a capo fitto nel cuore del fiore;
tu sacerdote della luce nell’asilo di luce –
dove tutti sono accolti dove tutti sono benedetti –
là dove si ama
nuda come steppa
mi offri la vita.

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Benandante

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benandante, capanno, chiocciole, credo, luce, Montpellier

Benandante.
È così che ti chiamo da sempre
nell’unica stanza segreta –
immaginando il tuo corpo fiorito
da una antica placenta nascosta-
al cuore del Montpellier.

Ogni volta che spunta una gemma
il mio andare diventa l’orecchio
di una operaia che resta
immobile e stupefatta
al canto dell’ape regina.
Sono semplici le mie mansioni,
quando riprendo il cammino,
cerco solo che cosa rimane
del pasto servito alle lucciole.

Tutto qui, pulisco adagio le case,
le poso in cima ai rametti-
i più morbidi, i figli del vento.
Il mio credo è in quel piccolo sole,
rimettere insieme la luce
che scalda il nostro capanno.

Saremo impercettibili, e credevo

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credo, Ederlezi, foglie, luce, semi, seta, yurta

Saremo impercettibili, e credevo.
Con una goccia di seta fra le dita
inginocchiata tra le foglie delle acere
accostavo i loro lembi, con pazienza.
Cucivo la mia yurta, per la neve.

Dirti oggi della voce trattenuta
nell’aria piccola
__________ sarebbe come piangere
in fondo alla parola che hai compreso
sotto l’albera del noce in piena estate.

Ora il velo più bello al suo dolore
sarà il fiato benedetto delle madri
e quel bambino di radice fra le braccia
che domani scoprirai. Lungo il sentiero.
s’inonderà d’azzurro la mia veste
e dalle ossa cave saliranno
filando un ederlezi nella tenda-
come gli esseri che vengono alla luce
dai fondali delle tenebre perenni –
in un bagliore iridescente i nostri semi.

Boscovecchio, 8 Dicembre 2018

Mio giovane sposo

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luce, nido, predetta, scilla, Sposo

Mio giovane sposo
a tale distanza dal mare le piogge sono tempeste d’acqua dolce
tra la corteccia e il tronco.
una veste chiara sfilata dall’aria
Tra il legno e il vento c’è qualcosa che hai lasciato-
varcata la soglia, all’angolo di casa-
una scilla montana
dove entra come un bimbo la tua mano
pronta allo splendore
del latte rotondo
un piccolo autunno che possiede un avvenire.
Lascia che ti porti dalla neve
alle sue uova colme di mondo.
Anche noi, al fondo della nostra antichità
ci strapperemo la lanuggine dal petto,
e quando un animale ci avrà rubato il nido
proseguiremo strappandoci la carne,
per tenere al caldo la predetta
con la stessa sostanza del dolore-

tutta l’estate è all’interno del cristallo
-quanto buio necessario alla bianchezza
che non possiamo nominare
eppure un cielo intero
occupa lo spazio del suo fiore-
se il mondo vive in un profumo,
lasciando una fiamma leggera
che svolge nell’ombra
il suo lavoro di luce.

Un buco è sempre tutto per la luce

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buco, luce, Nicolas de Staël, Respiro

Benedetto, dall’esistere, e il suo peso,
tra le infinite madri della terra,
mentre spingi sulle palpebre le mani,
nel luogo più profondo, il più elevato,
per salvare la tua piaga luminosa,
per sbucare nei polmoni con l’odore
delle lettere del pane sulla tavola-

dove l’acqua si ritira e il bianco appare
attaccheremo al nostro seno la sua voce,
la coveremo come un fuoco
a cielo aperto,
muovendo l’aria, il poco che ci serve,
fosse anche un solo goccio di saliva,
per la pioggia del più piccolo respiro.
Tra il sambuco e il falso pepe, nel giardino

tutto è una ferita
 ___________________________ e tu lo sai
un buco è sempre tutto per la luce.

 

Immagine Nicolas de Staël

 

 

 

Chi attende ha nel petto una rosa

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gelsomini, luce, pane, rosa, sorriso, sudore, vibrazione

Chi attende ha nel petto una rosa,
che alla vibrazione della luce
si affida, come a una mano-
dicevi- Col minimo dolore necessario
la tua parola oggi è nel profumo-
sulla parte del viso che ha raccolto
il miele, insieme all’erba per i daini,
di un piccolo miracolo del fiato-
il volo breve che attraversa il fiore:
le mie mani si aprono e tu
sulla porta, fresca di pioggia,
togli ancora l’ultimo fiocco
di neve, dalla mia fronte,
portandolo adagio alla bocca.

Riparti così, nella veste magenta,
con un pezzo di pane e il sorriso
avvolti nella ninive. Al ritorno
nasconderai con un canto il sudore
nelle coppe dei gelsomini.

 

 

• ninive, mussola, garza di cotone, imbevuto d’acqua ( preghiere )