Saliva celeste

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anello, celeste, Gao Xingjian, Saliva, silenzio

Saliva celeste in ogni suo verso,

come su un ramo che vuole sbocciare

trabocca di vita, appena visibile,

ogni rugiada.  Nel mare purpureo

di questo ricordo lucidamente

le piume di uccelli emersi dal lago,

e una stanza speciale, chiamata silenzio–

 

– una porta, vista di fronte, e aperta,

con l’architrave da destra a sinistra

che dava le spalle al fascio di luce;

entrava chiunque, uno alla volta,

in forma discreta – chi aveva bisogno

prendeva del cibo, lasciato in offerta-

allungando la vita di un seme dormiente.

 

Al di là del ponte, e  appena nascosta

nell’oblio materno, sposo dell’alba,

una donna minuscola come un respiro

sfilava dal sesso del proprio compagno

il filo invisibile di una promessa-

                                                  saliva celeste– posandola  piano

sul bianco lucente di una parola,

così tanto profonda

da poterla tacere.

 

 

 

 

 

 

Il filo lungo del silenzio

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dono, filo, immagini, mare, silenzio, suono

Con le membrane lucide dei sogni

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acquabuona, alberi, anima, cerva, Charley Case, Rimani, silenzio, sogni, Tomohiro Inaba

L’elegia ci fa trovare, al di là

dell’albero più ferito,

di Paesi e continenti, l’acquabuona,

una cascata di perle e di animali,

dove cercavo il mio menhir

sulla riva del laghetto azzurro.

Intatta immersa e protetta dall’acqua fresca

aveva gli occhi aperti come fosse viva

Ridarle vita con otto stagioni

fu l’unica cerimonia nel cuore dell’inverno

profondo, portare licheni per nutrirla

rimuovendo la brina dagli alberi.

Mi toccò i capelli.

Ti adoro per la dolcezza, per le mani

e così sia,

anche nel silenzio degli uccelli,

canta.

è un miracolo nudo la nostra creatura

le linee della mano tanti rami e

ad ogni dito il suo respiro fa gli anelli

un panno bianco, di cielo in cielo

nel canto d’emergenza coincide con i sensi,

a un poi, che calma, che trascina

la mia immagine nel Vuoto

dove trovo riparo. dove ti riveli

con il viso mentre mangi

mentre raccogli nascosta la mia mano

ti do un nome, allargo tutti i rami

per avere ancora suoni e somiglianza.

Nella danza fragile precipita il respiro

preme il cuore, dentro quella crepa,

la luce, per quel minimo d’azzurro,

ti è salita fino agli occhi dalla pozza

ho tolto le parole per amarti,

cerva di un solo fianco, nel silenzio,

venuta via dall’ombra.

è con l’acqua che ti fascio il viso, ora,

con le membrane lucide  dei sogni,

sei un canale di biancore

tra i rami fino al petto

il segno che racconta un corpo

porta  il tuo Nome adesso –Rimani–

nel respiro degli alberi,

l’impronta più Viva

tra tutte le voci

Anima di gioia

sul bianco del foglio-

senza grida.

Il Vapore di Abele..

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Abele, asili, Camille Claudel, educazione, Elem, Forza, Linguaggio, mani, silenzio, Vapore, viaggio, Violenza, voce

Un tempo dell’attenzione, della conta

un tempo, dei pensieri, uno spostamento

dell’azione- meno di dolore più

di forza-  la parola di _amante fidanzata compagna moglie

Lingua che non violenti quanto la violenza

Chi guarda solo

è più pericoloso di chi fa male

-immaginare altre vite: che non allevino  califfi

di Senofonte:  la soglia di casa separa l’uomo

che guarda al di fuori da cittadino, dalla donna

che guarda solo dentro e dirige casa-duemila anni fa-

 

Dov’è il Nonno autorevole? E non tu, padre coetaneo?

 

Metti gli occhi nei cortili degli asili

tra girotondi e scivoli tra bambine

con bambine- non si mescolano i maschi

con le femmine, le due metà del Mondo

delle camerette di attrezzi  colorati, mostri

e mezzi di trasporto, mica peluches e bambolette

I calciatori sono maschi, femmine le ballerine

meno forti e preziose, riproduttive certo- bisognose

di protezione-  Nei cortili degli asili è l’ombelico

Di PariPasso, se impariamo a mettere

la ruota della bicicletta sopra un albero

Questo è il viaggio:

“Chiamala violenza non amore”

Uno due tre quattro mani insieme

Proviamo a cambiare racconto:

che la violenza è fragilità,  non donna

alimùt è violenza,  elem il silenzio

dell’Uomo  che usa le mani

per linguaggio– s’appropria del Tuo

vapore, della bocca di Abele.

Delle mani di Camille Claudel

interrogarsi è un acceleratore

“Sì ero sola in casa. Sì confermo di essere stata

sola  in casa, di essere solo caduta dalla sedia…”

è quel bambino sul seno…

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canto, donna, fiore, madre, neve, seno, silenzio, splendore, stanze, vento

S’innalza si libra

poi svanisce

a mani giunte in ginocchio

Ha qualcosa di così delicato in volto

un sapere un amore

nelle pieghe del corpo

una luce che brilla. a pensarlo

vola via da ogni singolo sogno

un’onda gravida  in dono

sopravvivendo alla sua stessa morte

coi capelli impigliata  nei  rami

nulla vale a legarli  o distanza

necessaria al  destino- nell’eco

che ancora li volge, implacabile

è un filo di canto alla gola

la Sua poesia

un cuore grosso di gioia,

come quando salta i fossi da sola

senz’altro sapere alla sponda.
hai soffiato dentro l’albero un respiro

della vita il suono consonantico

impronunciabile – ai margini del chiaro

riusciremo forse– Nel notturno dell’ascolto

ti conoscevo appena, i miei occhi ora

ti Vedono  donna

e una voce più sottile

è l’affondo nel buio del  terreno

che si leva in stelo,  è quel bambino

dal ramo che fiorisce sopra il seno

mentre un vento conduce via la sposa

dall’altra parte della neve sulle spalle

giudando le sue mani nelle stanze,

nelle stanze bianche di silenzio,

svanendo infine nel momento

del suo più intenso splendore.

Giovanni Segantini – Le cattive madri – (1894)

Quanto coraggio nel silenzio…

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coraggio, rimanere, silenzio

Solo gli Angeli sono generosi

quando portano via le lacrime

lasciando nuove rose

un nuovo nome alla poesia

sul quale camminare

anime, una nell’altra sempre

con un nevaio sulle spalle

e una parola magica, una casa

Se ne potrebbe, non si può dire

di più dai buchi profondissimi degli occhi

fino allo splendore di essere simili  fratelli

nella voragine delle mani che cercano di aprireù

modi impossibili tra i palmi per trattenere l’acqua

che un bambino ci ha passato da una riva all’altra

rallentando il passo, se ne potrebbe dire di più.

Nel passaggio stretto puoi solo accendere candele,

farti piccolo

traverso le montagne inestinguibili

le cose

prendono il nome giusto dal cantare

all’indietro,

fino alla grazia del nome Rimanere

senza più dire.            come una promessa, come compito :

sul frammento caduto da un cielo generoso

-che è impossibile riattaccare a nulla che si conosce-

piantarci una tenda, tornare ogni volta che hanno sofferto

–chinando il viso troppo avanti perdendo il loro peso–

nel canto di partenza che vede fino a un bacio

il ricongiungimento cieco per conoscersi

                                alla voce

Quanto coraggio nel silenzio che chiude il cerchio e tace.

Nella terra dove non si muore

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passione, raccoglimento, Respiro, Rothko, scrittura, silenzio, suono, vibrazione, voce

Nella scissione tra la spinta e una  rinuncia

tra l’anelito perduto  ad un oggetto

e il perturbante  che erra in casa sua

dove le stelle stanno cadendo come sangue

la luna  ha percorso metà del suo cammino

su  mezze verità in oratorio e non saper perchè

di nenie responsoriali. Nel mezzo  il nero.

 In alto  bianco.  Continuava a vivere

nella stagione “dell’aurora”  si addensava –

dove niente  è paragonabile  al ritmo  del respiro

 ne sa più di noi. della scrittura

sui crinali chiari trascolora

l’immensa moltitudine che mostra

vissuta oltre sé stessa  inconscia

resistente tortura nella melma del dolore-

ricercando un suono  primordiale

a tutte le Poesie  

 Esercizio  di divinità  l’ascolto – ci attraversa-

non è dato che per vibrazioni

un palloncino che  puoi  tirare verso il basso

cogliendone un frammento di fortuna

nel raccoglimento.  poi lasciarlo

risalendo col destino nella terra

                                           dove non si muore

 Quel canto è le cose che nascono la Voce

-aprendo il petto dalla gola

in un giorno di silenzio. pulendo tutto il sangue

e una nuova lingua in bocca-

come la Bibbia da Dio.

è lì che si squarcia  nel velo

            il dentro  di un Credo

 il sentire  con.fuso

                          nella  felicità

Dove sposano le volpi

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acqua, arcobaleno, aria, Dreams, luog della luce, pioggia, Promessa, silenzio, volpi

Piaga solare armata

sui nodi delle querce

dorme la paura

spaccata nel sangue-

ribelle fuoco di montagna

zeppo di vento di doni

di sentieri liberi di ore

forti di dolcezza e fianchi

di pace carsica. l’alba

scuote ogni mattina il cielo

–in una sola attesa–

nel suo ventre minerario

fino al pozzo ai piedi della collina

dov’è poggia sul dorso delle mani

accogliendo il segno della tua

felicità. sei. chi è giunto

fin dove  lei farà in silenzio

immaginando quello che non vedono

gli occhi di un’immagine riflessa

terrà forte le cime coi piedi nel fondale

della diga immacolata

memoria della carne

                  non uscirà con l’arcobaleno

                                      dove sposano le volpi

Perchè così ha promesso

finchè scompare

nell’acqua come compimento

scintilla  con la voce. la veste

di rifrazioni sfuggite all’oblio

agli ordini del fato la devozione

restituendo le mani con  un’ala

per essere abbastanza innocente

mostrando il volto dell’amarti .un sogno

si raccoglie  in mille sfumature

nell’involucro purissimo dell’aria

si stacca in volo ed io trattengo quello

Un luogo nella  luce– fino a salvarla

Non fuggire alla Porta degli dei

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Achille, Angelo, Atlantico, clavicole, dubbio, Edipo, Ercole, eros cles, Esaù, Giacobbe, Perineo, piede, Porte, scala, silenzio, Sogno, sublime

 

A livello dell’umanità non ti fermare

Afferra il tallone debole del  fratello

L’uomo dalla terra rossa ha il piede gonfio

E tutta la città diviene sterile

 

Alla porta delle anche non ti fermare

alla ferita, al calcio  lotta ! –Cambia il  nome

Uomo- la vocazione che guarisce-

Va a dormire e sogna. Tra l’essere e l’avere

si sale attorno al tempio le curve concave

della colonna sacra  che dai lombi ebbe suo Figlio

 

Non fuggire alla  porta degli dei. Teniamoci

alle clavicole, tralcio tenerissimo prima del cielo

di conoscenza A superare insieme questa porta

-piaga più dolorosa sulla spalla

Dura cervice all’uomo del silenzio, l’ultima vertebra

del limite, dell’Atlantico incollato al dorso

 

Porta dentro tutto dall’inciampo

Il peccato dalla ferita al piede,

tra Babele e Pentecoste le tonsille.

E oltre ancora…c’è il Sublime