Il morso d’oro

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Celesta, morso d'oro, ossa cave, Respiro, volo

Nostrasera ha nascosto le vigilie
nell’aspetto di piccoli animali.

Ci guardiamo dipinti d’ocra rossa,
per conoscere lo spirito e le mani
di chi tiene bassa l’erba e non fa alzare
la celesta dei bambini alla follia.

Raschieremo l’interno delle ossa
a farle cave e lentamente con la luce
i nostri gusci bianchi voleranno

per baciare il morso d’oro di ogni
mela,
la stretta del suo petto nel respiro.

Ti rendo grazie e canto della sera

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casa, cuore, soglia, volo

Ti rendo grazie, e canto della sera
come fosse il nostro bene pronto al volo-
tra lo scuro dei platani
che appena si distinguono,
per quanto lasciano passare
la luce che li investe-
all’imbocco del vialetto, verso casa,
dove la soglia è sempre umida
del cuore.

 

Linea alba

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acqua, fil de la Vierge, frutto, linea alba, ossa cave, preghiera, Respiro, volo

Disponeva solo frutta sul tavolo in giardino,
ma, come se aggruppasse anche l’aria con le mani,
radunata e pura. Nel petto dell’estate

un filo univa alla polpa i suoi gesti
in ogni intimo istante
un lucignolo appena un fil de la Vierge
tra il campo azzurro degli occhi
e l’ora della cena. Dal basso,

mentre saliva un paese intero
con le gambe affondate nella menta,
lei carezzava le piante,
con le parole più corte della terra,
districando i fili lunghi dei capelli
con madrepore lucenti, e, inginocchiata,
ripeteva una preghiera alle radici,
con il respiro, tra la salvia ed il cotone.
Tornando nel giardino del principio

se raccolgo, senza peso, quelle sillabe,
come un mazzo di lavanda per un dono,
nel lento esercizio delle mani,
la sento ancora piantata tra le zolle
che allatta le sue piante, a seni dritti,
e altra acqua, che risale, con dolcezza,
nel ventre di qualcuno che lei ama,
tra le ossa cave del suo credo,
la linea alba che la fa volare.

 

Quello scricciolo che m’insegnò a volare

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premilcuore, scricciolo, Sogno, volo

Coincideva con la poesia

con la parola improvvisa nel petto-

alla forza dei pazzi che l’annuncia

dopo l’ultimo congegno della mente,

l’insinuarsi nel magma ubriaca

per compiere la terra finale nel buio

arretravo nel nulla del vuoto,

di un ricordo interminato dei fondali,

in cerchio di danza,- sull’orlo di uno stelo

lasciato dalla prima sillaba

fu chiaro il furore, due lampi

nel verde del tiglio e una febbre leggera,

nel suono del vento, uno scricciolo,

un angelo sottile mi rapì,

sulla cima del Tauro, nel grido invisibile

rovesciando il respiro in avanti

un solo sguardo.. è la luce nel varco

colma di ogni richiamo alle pietre commosse,

fino alla casa degli antenati

custodiva nel viso me stessa

in forme infantili, e in cammino

generava un’antica figura a metà

tra i santi cristiani e gli spiriti delle tribù

nel luogo dell’aria più inabitato

e pregno di materno sudore

nella tensione del corpo eccitato

per venire con verità nella carne,

con una sola goccia di splendore,

a stringere il mistero. Distesa, nella calma,

tra i colori di una pianta sconosciuta,

dove la parola si fa corpo che si apre,

pronunciando il suono con la bocca

che l’ha generata all’apparire:

un tenero abbraccio per saltare nella nebbia

nella signora del gioco, e quasi un passo

nel tuffo di partenza a premilcuore

che liberamente invade con la gioia, 

una danza per accenti e lallazione
Ed è quando la pesantezza m’impedisce

di riaprire gli occhi che ti vedo

con l’intento di arrivare a risvegliarmi

in un altro sogno, dove siamo noi

in altri mondi, ed al risveglio

non diciamo: ecco, era un sogno-

d’indicibile esperienza noi saltiamo

ebbri d’esistenza, per nascita e destino

sul cammino appena schiuso.

Matrice d’ogni luce, viva

tra parole da raccogliere nell’erba

fino alle labbra, ancora incerte

a prendere radice, appese all’aria,

a raccontare dal luogo del ritorno:

l’azzerarsi della terra sotto i piedi

di quello scricciolo che m’insegnò a volare

Yo envidio el viento

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balena, cerchio, distanza, fesh-fesh, occhi, olmo, palombaro, Sapan, Simurgh, tatuaggio, verso, Viento, volo

Potresti essere donna, un albero

la balena nel laghetto o il palombaro

non importa. Hai cambiato il rumore

alla notte tutta la vita

e posso vedere

un tatuaggio di fede divina

 -l’ll si-murgh

questo- è l’amore più forte di me :

l’ostinata figura di un cerchio

per il volo che scava infinito

-che non vale per sé-

nella forza che hanno le cose

quando sale a  spirale

nel vento sufficiente a servire

 

 

senza ferite dall’olmo

all’albero di legno di Sapan

sarei meno

                   leggera

nel volo

                  insicura

a coprir la distanza

che ora

mantengo nel fiato

da te

più delle tortore

yo envidio el viento-

per non toccarmi gli occhi

dentro il fesh-fesh

per non voltarmi più

fino al simurgh, chi sia

a pregare il Signore

che cosa.