Fino all’acqua permanente

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acqua permanente, orecchio, voce

La tua voce contiene l’orecchio
fra i rami che si annidano.

C’è così tanto nascere
che il distacco per il volo del mattino
continua ad essere la culla
del cielo in movimento fino a sera;

fino all’acqua permanente
che portiamo da principio
nello sguardo.

La soglia è sempre umida del cuore

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Benedetta, cuore, soglia, voce

La soglia è sempre umida del cuore.

Dove il corpo ti sembra per finire
non ha perso la sua infanzia, né l’amore,
dove il suo morire resta vivo
tra le visioni c’è l’inferno della gioia,
e la pazzia, che si offre come nuda,
quanto più la senti oscura lei rimesta
delle erbacce nella terra insieme ai fiori;

nel richiamo irresistibile a scavare
negli stagni, come fossero dei laghi,
lei si affida al dolore delle acque,
mettendo semi di sambuco, aria di menta.

Per uno stelo d’erba ha il viso in lacrime,
e le sue mani,
quando stringono le cose
sono dolce febbre di freschezza

nella gioia che le dona al suo ritorno
raccontare di qualcosa che ha battuto
così forte contro il petto dell’alburno,
traducendo dal dolore l’ederlezi
del più mite dondolio da ramo a ramo:

è la tua voce, che lei chiama benedetta,
sulla soglia sempre umida del cuore.

Naftalì…la cerva dell’acqua

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acqua, Cammino, casa, cerva, Naftalì, preghiera, voce

< Naftalì >

-Se batti con la voce sulle labbra

di volta in volta la casa è costruita.-

 

Per questo hai disteso una cortina,
un patto sacro, sulle nostre membra
nascondendo la tua isola nel centro?
Tra gli uccelli e i filatteri delle albere
per dire tutto insieme quel che vedo
ho dato un nome al passo con la cerva,
laggiù in fondo, dove va il suo respiro-
prima degli occhi e della voce, la segreta-

 

Ora è chiara la pronuncia nella gola,
chiara come la tua mano benedetta,
mentre sillabo nell’aria : Naftalì-
si dischiude da ogni lato della bocca
la rosa delle valli più profonde-

come un sabato o il dolce capomese
al grido antico di una partoriente-
da quella luce nascosta esce un raggio
che riallaccia i legami con la gioia-

 

Questo fa nel pomeriggio una preghiera,
il mio canto dei gradini a bassa voce,
quando penetra la tenda con la nube.
Dove tu sei, di volta in volta, nostra casa

 

non posso dire <Naftalì> se non cammino
se non vado con lei a cercare l’acqua.

 

Con la nostra nudità che luccica

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arcobaleno, gemme, nudità, Sogno, voce

Celebrava il rito dell’amore,
il suo più alto lato,
sulle lastre di pietra,
irrinunciabile-

Ho inginocchiato gli occhi, al tuo vedere-
un movimento lento, dal buio alla gioia,
teneva tutto nella sua luce futura-
mentre pregavi ai fianchi di quel letto
ero nel mio tempio, su alla roccia-
tra i nostri passi, appena disegnati,
silenziosi, come animali nella notte,
vulnerabili con ondate di bellezza
e codici sottili di linguaggi,
-con l’urgenza di ascoltare il soffio
e le tue mani colme di frammenti
che prendono la vita, per portarmi via
di sogno in sogno, in un brivido segreto..
più in là, più dentro a quella luce-
nell’invisibile arteria della grazia
che permette di nutrirsi e fare spazio
tra la ruota, il cerchio, e la sua croce-
fino all’ombra dell’Amenta, alle sorgenti,
all’arcobaleno delle cose, non ancora nate.

Sui covoni illuminati siamo noi
sull’erba dolce, e di un azzurro lieve,
incuranti delle regole periodiche,
per assumere l’immortalità:
un breve istante per riceverti
con la terra e con il grembo, darti un figlio
per ognuno dei colori conosciuti
alla tua fonte immobile, nel sogno

per questo canto puoi sentire come corro,
se mi muovo sulla curva della luce,
un vento largo che si erge tra le gemme
di calore: è il nostro spazio a compimento,
il bianco inizio di una liturgia.

-Tutto si compie all’altezza delle braccia,
nella baia tra il seno e le sue spalle,
con le mani innamorate, voce a voce,
ci diciamo una magia per il Natale,
per riempire a semi verdi il cuore
con la nostra nudità che luccica-

 

Opera: Eternità- Roberto Ferri

 

 

Sulla strada per Ourika…

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casa, Ourika, stanza, strade, voce

 

 

C’è un tempo del segreto
che  attraversa sottotraccia l’accadere
delle rune che l’anima rimanda
non più corpo d’abitare
nel dolcevuoto della clandestinitá
sulla strada  per Ourika non hai casa
non hai spazio dove mettere le voci
con la cura  della lana, a non fare le parole
moribonde, ritrovarle nella conca dei rumori

in quel gesto è lì, come un pittore sulla tela,

che si dà forma ad ogni altro suono

– l’ultima voce che nasce quella nuova–

intorno a quel che resta della cova

sul brano di un cuore -sommerso dalla notte

non diventa carne che la odora senza muri-

nella crepa dello spazio fresco

(sapresti indovinare)

dove l’aria ti passa per la pelle
 

 È Verbo dell’alba
sapendo i fiori
tra i solchi delle strade
la tocchi come casa
se rimani ad ascoltare
nella camera votiva,
la stanza d’oro,
dove il respiro non si perde
–chiudendo l’inizio con la fine –
della sua stessa voce lungo il viso.

Il Vapore di Abele..

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Abele, asili, Camille Claudel, educazione, Elem, Forza, Linguaggio, mani, silenzio, Vapore, viaggio, Violenza, voce

Un tempo dell’attenzione, della conta

un tempo, dei pensieri, uno spostamento

dell’azione- meno di dolore più

di forza-  la parola di _amante fidanzata compagna moglie

Lingua che non violenti quanto la violenza

Chi guarda solo

è più pericoloso di chi fa male

-immaginare altre vite: che non allevino  califfi

di Senofonte:  la soglia di casa separa l’uomo

che guarda al di fuori da cittadino, dalla donna

che guarda solo dentro e dirige casa-duemila anni fa-

 

Dov’è il Nonno autorevole? E non tu, padre coetaneo?

 

Metti gli occhi nei cortili degli asili

tra girotondi e scivoli tra bambine

con bambine- non si mescolano i maschi

con le femmine, le due metà del Mondo

delle camerette di attrezzi  colorati, mostri

e mezzi di trasporto, mica peluches e bambolette

I calciatori sono maschi, femmine le ballerine

meno forti e preziose, riproduttive certo- bisognose

di protezione-  Nei cortili degli asili è l’ombelico

Di PariPasso, se impariamo a mettere

la ruota della bicicletta sopra un albero

Questo è il viaggio:

“Chiamala violenza non amore”

Uno due tre quattro mani insieme

Proviamo a cambiare racconto:

che la violenza è fragilità,  non donna

alimùt è violenza,  elem il silenzio

dell’Uomo  che usa le mani

per linguaggio– s’appropria del Tuo

vapore, della bocca di Abele.

Delle mani di Camille Claudel

interrogarsi è un acceleratore

“Sì ero sola in casa. Sì confermo di essere stata

sola  in casa, di essere solo caduta dalla sedia…”

Di fronte alla Porta Bella

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buio, incontro, splendore, voce

33. La voce che viene

da Est, entra dall’orecchio

destro

e insegna un canto

Da : I trentatré nomi di Dio

(Marguerite Yourcenar)

Non è mai appena buio il buio

se mi vedessi con il viso entrare

entrare dentro il massacro del silenzio

scardinarmi nel mezzo  rilucente

come stringono al collo le parole !

-piegarsi simili a incessanti  filamenti –

che vorresti a bocca chiusa

come un canto sacro; se mi vedessi

aspettare la notte in equilibrio contro le linee

come una bestia i piedi nella profondità del cuore

di volontà terrena  slacciarsi dalle mani

minuscoli pastori in cerca di un natale

di una Pasqua vittoriosa, più che un Cristo morente

nel silenzio della fede che sembra urlare

Colui che cerchi non è qui. Ripetere.

Di tutto l’andare mi fermo intirizzita

nel desiderio acuto di unità

resiste chi siamo,superando l’inverno

di fronte alla Porta Bella

In questo dentro che vorrei dirti

c’è splendore,

Altro non ancora immaginato,

“lo sguardo e quello che guarda”

nei trentatrè nomi di Dio

Nella terra dove non si muore

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passione, raccoglimento, Respiro, Rothko, scrittura, silenzio, suono, vibrazione, voce

Nella scissione tra la spinta e una  rinuncia

tra l’anelito perduto  ad un oggetto

e il perturbante  che erra in casa sua

dove le stelle stanno cadendo come sangue

la luna  ha percorso metà del suo cammino

su  mezze verità in oratorio e non saper perchè

di nenie responsoriali. Nel mezzo  il nero.

 In alto  bianco.  Continuava a vivere

nella stagione “dell’aurora”  si addensava –

dove niente  è paragonabile  al ritmo  del respiro

 ne sa più di noi. della scrittura

sui crinali chiari trascolora

l’immensa moltitudine che mostra

vissuta oltre sé stessa  inconscia

resistente tortura nella melma del dolore-

ricercando un suono  primordiale

a tutte le Poesie  

 Esercizio  di divinità  l’ascolto – ci attraversa-

non è dato che per vibrazioni

un palloncino che  puoi  tirare verso il basso

cogliendone un frammento di fortuna

nel raccoglimento.  poi lasciarlo

risalendo col destino nella terra

                                           dove non si muore

 Quel canto è le cose che nascono la Voce

-aprendo il petto dalla gola

in un giorno di silenzio. pulendo tutto il sangue

e una nuova lingua in bocca-

come la Bibbia da Dio.

è lì che si squarcia  nel velo

            il dentro  di un Credo

 il sentire  con.fuso

                          nella  felicità