I tuoi occhi sono piccole candele

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candele, occhi, vento

Nel luogo separato dove vivi
i tuoi occhi sono piccole candele,
una luce che illumina l’inverno
riposta fra le mani come dono,
prima di partire con l’estate.

Ed ora io ti ascolto nel silenzio
che ogni sera accogli per parlarmi
fra la siepe e l’albero del noce
dove vado a raccogliere i miei panni.

In quel vuoto della pelle siamo il vento
che non svela la distanza che ci unisce
quando sorge in un indugio e si fa accenno
poi scompare con un soffio sopra i coppi

dove volano le drupe ruzzolando
nella cesta fresca dei lenzuoli;

un rito di ogni sera che si muta
nel ponte breve di una voce fino al timo –
nell’aperto più profondo e nostro mare.

Nel Lungo Requiem Del Vento

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Mammet, Nozze, padre, Principio, Requiem, vento

Il grappolo d’oro è di nuovo un vigneto
nella sua terra grezza
il tratto cieco intorno al bianco
nella memoria della luce.

Tu sei un luogo, ora, padre,
ed hai un orlo
nel lungo requiem del vento.
Mi inchino alla vecchia foresta,

per amore e per forza,
alla voce calma di chi conosce senza giudicare,
alla sommessa melodia della tua serenità.

Questo poco di luce e la betulla
sono il tuo gesto, la grazia,
il dono di ridere dei grandi angeli
con le ali ripiegate verso terra,
composte di una dolcezza indifesa
e un diamante,
nascosto, profondissimo, dentro di sé.

Mi hai lasciato con i passi di chi è arrivato a casa,
nel mio tempo interiore, la tua eternità;

un silenzio sacro,
che non si interrompe neppure quando parlo,
fino a non distinguere più il tuo viso
da quello di mia madre,
l’uomo dal bene o dalla sua sposa,
l’inno e il lamento,
montagne nuvole ombre più scure,
e alberi, tanti, tanti alberi.

Un immenso paese riposa in me,
nell’addio e nell’incontro,
l’eterno
di queste ultime nozze
giunte al principio.

..La mia Mammet è tornata
a prendere il suo Sposo fra gli angeli
nella notte del 9 Febbraio  2017…

In forma d’anello, riunito

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anello, boscovecchio, Capodanno, dono, Ederlezi, Rainer, rose, vento

 

Domani andrò dai miei parenti, dai miei migliori amici, al bosco vecchio, dal pino argentato, dove comincia il ghiaietto e in cima, alla radura del tauro, dalle giovani acacie, con i fiori del cuore tra i capelli e l’agave, non ancora fiorito alle ginocchia.
Farò dono della nostra poesia ai geni, tra i fiori d’agrimonia e l’erba renna. Con la linfa tra le braccia, da lontano il monaco del tempio vecchio mi sentirà arrivare a piccoli passi, con un uovo d’amaranto sulle mani e un acero al suo fianco, dal limite della pineta le tre stelle, e, da dietro, il nevaio. Per le betulle ho preparato un dono speciale con le garze d’acqua colorate, le farò sottili, sottilissime, tra le loro piccole fessure, saranno come occhi per la loro pelle dolce.
Più in fondo ancora, agli uccelli del vento dirò delle nostri voci.
Poi tutti insieme scenderemo giù al laghetto con le nocciole dei nove alberi del Boyne, millemila rondini e tartarughe, per figure, con gli scarabei tra i più lucenti al mondo.
Gli albicocchi dall’Armenia porteranno Kusturica e Bregovic, per cantare l’ederlezi, succhiando caprifogli, versando acqua celestiale di alchimilla, e lungo il sentiero dei castagni, tra i ciliegi, correremo con i cervi tra l’edera rossa e gli scoiattoli.
Piano piano, nel pomeriggio, saliremo al Presepe,
dalle vecchie cicogne, sostenute dolcemente in volo da un acanto e giovani faggi, pieni di gigli intrecciati come corone.
Anche le anime care sul leccio ci attenderanno, immortali. Non so
descriverti l’emozione dei mandorli, nudi, tra le mele cotogne di ogni anno, dirti del melograno, se farà ancora l’amore col nibbio, senza toccarlo, donandoci i chicchi più rossi, o di come l’upupa rinasce sempre di gioia, sopra la mirra, vedendoci sposi.
Ogni capodanno le capre passano di mano in mano il mirto ed ogni rametto fa un canto che sale per i mughetti fin su all’erba gatta, nel ricordo delle api benedette, in volo, sopra i nespoli.
Perfino il noce sorriderà, alle stazioni, quando l’ulivo, tendendoci
le mani, ci bacerà, o quando l’olmo, uno dei mille figli del sonno, fascerà con le ninive i nostri sogni.
Per tutto il tempo le ortiche danzeranno sulle punte, come fuoco, insieme all’orzo, e il papiro farà nell’aria le sue infiorescenze disegnando nel cielo come un vascello, un’arca di luce carica di farfalle, e di pervinca, in fondo alla sera, sopra il grande fiume.
Un platano, un platano che conosco bene, ci leggerà il destino in un sussurro, sotto la quercia che amo, offrendo rododendri ad ogni passante.

Tra il nostro vecchio vento, per ultimo, sotto il tiglio più lontano, seduto sulla panchina delle rose, ritroverò, meraviglioso,
di nuovo e ancora, Rainer,
i suoi fiori di felce negli occhi, avvolti con la verbena nell’uva, e otto sassetti .
Con un respiro indicherà l’abete più alto, dove far seme del dono,
fedele,
tra la neve e le rose, in forma di anello, riunito.

31 Dicembre 2016

 

Il nostro vecchio vento..

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vento

Viene ancora tra gli alberi di sera
nella piega della bocca, rasoterra,
sussurrando che Dio ti benedica
– chi cerca e chi è cercato in te è scomparso
bevendo l’aria in pieno sole-. e appena
un fil di fumo discende dalla schiena-
nell’abbassarsi a un’altra lingua, a quasi nulla.

Nella terra molle e sottovoce,
con le nostre antiche dita in mezzo ai frutti,
il canto nella bocca si alza in piedi
nutrendo un desiderio e l’altro nome,
dove affondano invisibili radici
la rinascita perpetua della luce

traducendo dal dolore come un suono
un varco uno spiraglio per le mani
del nostro vecchio vento, ritornato,
nel mite dondolio da ramo a ramo.

è quel bambino sul seno…

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canto, donna, fiore, madre, neve, seno, silenzio, splendore, stanze, vento

S’innalza si libra

poi svanisce

a mani giunte in ginocchio

Ha qualcosa di così delicato in volto

un sapere un amore

nelle pieghe del corpo

una luce che brilla. a pensarlo

vola via da ogni singolo sogno

un’onda gravida  in dono

sopravvivendo alla sua stessa morte

coi capelli impigliata  nei  rami

nulla vale a legarli  o distanza

necessaria al  destino- nell’eco

che ancora li volge, implacabile

è un filo di canto alla gola

la Sua poesia

un cuore grosso di gioia,

come quando salta i fossi da sola

senz’altro sapere alla sponda.
hai soffiato dentro l’albero un respiro

della vita il suono consonantico

impronunciabile – ai margini del chiaro

riusciremo forse– Nel notturno dell’ascolto

ti conoscevo appena, i miei occhi ora

ti Vedono  donna

e una voce più sottile

è l’affondo nel buio del  terreno

che si leva in stelo,  è quel bambino

dal ramo che fiorisce sopra il seno

mentre un vento conduce via la sposa

dall’altra parte della neve sulle spalle

giudando le sue mani nelle stanze,

nelle stanze bianche di silenzio,

svanendo infine nel momento

del suo più intenso splendore.

Giovanni Segantini – Le cattive madri – (1894)

Per toccarmi il cielo

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vento

 Di nuovo il vento dei centoventigiorni

-fino la sorella azzurraprimavera-

spingerà nell’aria i semi dell’inverno

come vuole. voce che non sai da dove

è nel sentirti entrare carezzando

-nei luoghi della nascita sorgiva

raggiungere continuo i nascondigli

con la forza di travolgere ogni ostacolo

facendo di quello che non è: l’ll possibile-

che amo

Sei movenza misteriosa Vento!

 

livello estremo della conoscenza

nel minuscolo ingranaggio : profezia

Tu procedi ineludibile nell’aria

srotolando le stoffe delle mummie

come ali ripiegate del ricordo

ritorna tutto. Anch’io ritorno

ad incontrare i morti

tra la vita e il sonno

incuranti dell’inverno Vivi

si fanno sotto dai pertugi dei miei sogni

come porte chiuse male o appena

per speranza

di_vento Altro per toccarmi il cielo

Affidarsi

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Affidarsi, Attesa, Carne, gabbiere, guado, mani, metà, nudi-protetti, sabbia, vento, volto

Tra giganti e ostinati pescatori
l’enormità quasi innaturale
nel mare dell’ombra che ci sfida
al grasso d’olio agli spermaceti
fino alle ossa, all’ambra grigia:
la resistenza muta non ci salverà

Tutto scorre ma non passa

-come rondini finite in una stanza

picchiando la testa contro il muro-

pena l’ottuso atto di fiducia

del gabbiere

in assenza di vento

che dagli alberi sale i pennoni

quello che sa più di tutti dov’è

che il mare finisce e comincia

tra mistero e confine la terra

a métà del guado, dal nulla

(come) un fiume a Prati di Drava,

si fa attesa più certa . tensione

fondata

la mano instancabile che tocca i malati

di sabbia

plasmando un volto di carne.  nel volto

affidarsi

                         nella seconda innocenza

al distacco – come punto d’arrivo

il “non Volere”-

Battendo cortecce di gelsi nell’acqua

fino alla pasta morbida e mite

-questa. e l’unica lacrima insieme-

ad asciugare sopra un telaio

pochi metri più in alto la luce

dove hai riposto le rose

inattaccabili. ma

quando mi sveglio dentro ai sogni

alle pareti fisso col respiro

mutissimi sapienti e oggetti interni:

colorano in amplessi le figure

con uno sguardo prima che dileguino

si stende sopra il ventre quel disegno:

di chi  s’è messo a nudo

                                     per essere

protetto 

È  da lì che muovono le Cose

-disegno scuole elementari-

Just a rumor

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bosco, Buddha, cenere, destino, fuoco, geni, impetuoso, preghiere, solenne, vento, vidala

Un vento largo solenne

Volteggia sopra il bosco

Inondando l’aria come fuoco

Sulla quercia i geni di vidala

Nel cammino impetuoso

di una  misa criolla

mosso da giustizia comincia qui

il rumore bianco nelle foglie

a percepire le singole frequenze

con tutto il corpo le pulsazioni

di una parte troppo grande  di sé:

melodia postuma – di quiete

profondissima ferita-

feritoia insieme

“se incontri il Buddha,

 uccidilo!” t’insegnano-

Lavorerò  con la cenere negli occhi

delle preghiere Conservando soltanto

ciò che sono disposta  a perdere

Delle attese del dolore il sedimento

tratterrò sulle mani la grana opaca che assorbe

la luce -non solo la sua immagine-

il respiro del vento sembra muoverla

nascondere un Dio dove meno ti aspetti

cancellando il resto. Solo una voce

il nome che può essere pronunciato

Come bestia serbo meraviglia

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ascolto, battito, colore, Domiti, equiseto, meraviglia, Respiro, sguardo, vento

Se guardi nella pancia dell’ascolto

Se tocchi l’acqua buia del mio carso

La curva che dispiega scorre dolce

e sono gonfi gli alberi di vento

sul bordo. d’incenso e tenerezza

tocca_la distesa nel suo cuore

trattieni_la custode del confine

Puoi sentire il principio del respiro?

                                                                                      

L’istante del  respiro sparge bellezza

verso la Tua poesia il passo  È qui che canta

e l’acqua si ripete come fosse

necessario scegliere

cosa s’aspetta? -un Uomo meno

di 250milionidiannifa vedeva

tra le rotaie gli equiseti, ricordi ? –

 

Ci sono nudità che la luce spegne

per volare in alto la purezza

per il sentimento di Handke la durata

Ci sono prove sulle DoloMiti , un grido puro

250 milioni di anni fa

era sul fondo dell’oceano e milioni

di creature marine schiacciate insieme a

perdere il proprio corpo, bocciolo d’oro,

lo sa il Green Lake la privazione

dell’ossigeno il colore scuro sulla pelle

fino al rosa del veleno In pochi vogliono

in pochi possono restare. Vivi. Sedimenti

nel vortice d’amore che il mostro demolisce

di piegamenti  campi elettrici e visioni

pericolosi dislivelli e terremoti

episodiche esplosioni di correnti

significati chiusi nelle faglie.

Cosa è servito tutto questo?-

 dolomiti !

L’innalzamento è tutt’ora in corso

a mostrare il biancore di scogliere

delle rocce Coralline  le incisioni

potenti Continueranno a crescere sospinte

Farà l’amore il  Rosa con le punte

nel blu cobalto il cielo con il plancton

Fino all’ultimo colore- non più facile

della vita-  come bestia serbo meraviglia

camminando. nel segreto dello sguardo

un’immagine vi penetra. Altro

non sento che questo battito di_vento

L’anticipo del vento

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amina narimi, vento

Sei  l’anticipo del vento

-che protegge-in fiamma piena

allo stremo della  minuscola foresta

-là. dove resisto-

deportata d’ogni sera

–per un solo gesto per il sogno–

in quella grazia mi fai calma

oltre l’istinto

nell’ebrezza del digiuno.

Dove stai per giungere

è tutto. Fra qualche ora. Vivo

scuote l’uovo nell’orecchio

il trillo- un vento sacro muove

sale la niniva della sera

nodo sciolto – tuo cieco venire

ammenda alla mia fame.

 

-all’altra sponda

una fiumana in voce bassa

gonfia  l’ll  gelo

tra le ultime forze

inzuppate di pane e bachi da seta

imprecando al nuovo vento

perchè va troppo svelto-