Un’ama piange

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mare, radici, vite

Le perle azzurre
non raggiungono riva
Un’ama piange
~ ~ ~
È solo l’alba
Sfiorita ogni rosa
prima del sole
~ ~ ~
Come sprofonda
in un mare impotente
ogni radice!
~ ~ ~
Mille occhi spenti
sotto il cielo stellato
in fondo al mare
~ ~ ~

Trenta petali
La Damascena è nuda
nell’agonia

Eccomi

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eccomi, plumbago, radici, soglia

Così raro vederla alla finestra.
Nulli i suoi piedi, i polsi leggeri
di chi tiene l’inferno per sé
e dona agli altri la luce
il passo di chi è tornato a casa –
tutto raccolto nel lieve tremolio
di una lampada
compagna della soglia –

appena il sottovoce di un adagio,
la sua grazia,
segno puro e nudo di una mano
bianca, tra nota e nota,
nel ritirare dal freddo il suo plumbago.

Se la più debole delle radici la trattenesse –
uccello dell’anima –
come a una chiamata
la risposta all’indaco sarebbe un solo :
eccomi;

un dire per l’ascolto
un volto che prega
di rifletterne un altro
nella polvere del pozzo
invisibile al suo principio.

Narimi..

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architrave, Benandanti, Figli, madre, radici, Yann Arthus-Bertand

Nelle radici si fanno grandi i figli,
ma quando si ritraggono nei tronchi
qual è il nome per la madre che rimane
a sentirli ancora tra le fronde?

Se dire mani è dirle aperte a grembo,
in quello spazio loro stanno passeggiando
come altari rasoterra, e benandanti
sull’impronta del più piccolo respiro?

La sillaba mancante è l’architrave
del perpetuo tacere una parola,
se fedele all’invisibile ritorna-
piccola abbastanza non ancora
da sostenere tutta la sua luce.

 

Fotografia Yann Arthus-Bertrand

Dove i nomi hanno mesi bellissimi

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alberi, ali, bambino, isole, mani, radici, via lattea

 

Una strada sottile
quanta calma nel petto che rischiara
dove i nomi hanno mesi bellissimi,
che crescono seguendo la via lattea

tra le ali e gli alberi dell’anima.
Sono petali bagnati di visione,
con la parola aperta delle cime,
dove dentro vi corre quel bambino,
la sua mano aperta, con la rosa,
le sue gambe, che spingono nell’aria
lo scatto del respiro, nel salire,
in cerca dell’uscita, tra le cose.

E non dura più di un lampo
nel morire
la tragedia della giovane paura,
tra il bosco ed il suo viso.
Poi la musica soltanto, la più viva,
a quell’ora lo incorona, e va alla gioia,
oltre i margini segnati, in un istante
toccando, col duro della terra,
il ricongiungersi al fantastico dei passi.
Col moto delle lucciole sui piedi,

è un viaggio che mi porti,
in un gesto, trattenuto, come sacro,
qualcosa tra le mani, che si bagna,
di ritorno, con la tua saliva lenta,
per toccare, dove non si vede,
il polso quieto di ciò che sta sul fondo-

nel ruotare delle ossa, con la forza
che annida tutto un cielo dentro al seno,
dove cresce la tua pianta. Come mondo
mi hai offerto un largo d’aria,
nel buio lucido e ospitale dove noi
è veramente nostra sposa,
ora che sa come cadere
ai piedi del suo piccolo padrone,
nel profondo bambino, dove andiamo
ripetendo, ad occhi chiusi, sono insieme.

Viene incontro, in cerchi che si allargano
per radici silenziose, come calda,
la nostra mano, nell’intimo,
cercata,
tremolante di luce ci rivela
bagnati di terra, a lungo, e da vicino,
con le braccia larghe di un mare benedetto,
di essere ricevuti, come isole.

Col nostro più antico theremin

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aria, danza, luce, Mahler, Natale, odori, radici, seni, theremin, vicinanza

 

Salendo le scale del condominio

di tante esistenze, è da sotto le porte di casa

che scivola ed esce la famiglia riunita

con l’odore dei tortellini tra i piani

confondo il mio solo di latte

nella tazza all’adagio di Mahler

 

tocco di nuovo  la terra nella mia stanza

allargo le braccia come fossi un uccello

e l’incenso per fare domenica, l’altra metà

del cielo  la forza è ballare tra  bestie

del passato a fermare il dolore. E’ resilienza

a volte la sera rotolar giù dal letto

per quell’unica fioca candela,

da basso dove viene la musica,

a piedi nudi in giardino bagnarsi

con le sagome nere degli alberi

fare quel passo  e un  ritmo di_verso

danzare nel chiaro del legno e l’erba per fiume

lasciarsi rivivere, sentirsi a casa

tra gli abeti e la ripida sporgenza del Natale :

le pareti sono nude, le finestre le radici

una dentro l’altra trasparenti sono tre

e una pozza di luce al davanzale

è vederti bianca nel buio della mente

tenere  insieme il mondo

col nostro più antico theremin

fino ai rami fino alla chioma

assorbiamo la pioggia suonando

toccandoci senza le mani

“né legno né corde né crine”

 

Con l’aria siamo vicine coi seni

che mi hanno fatto crescere

mangeremo la luce agli odori.

Unendo i fiori che cogliemmo

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bere, canto, fianchi, fiori, mani, oscuro, radici, sangue, segno, unione

Ha un petto grande il canto

che più duole

per quanto bagni i piedi nell’oscuro

delle mani portano fiori nei bicchieri

e molte, mille rondini sui fianchi

raggiungono le cose – alle radici

Non un solo ramo è inutile.

Lì, dove i fiori parlano : la vedo.

Mi sta di fronte

al centro della sera

come un segno con la felicità

spezzata nel calore come pane

si alza e sale nelle braccia

una ghirlanda

dalla pietra che sostenne il piede

all’ombra

di chi traduce un angelo

nelle viscere stesse

della terra

dei lamenti puri

non avrò più paura

del paesaggio muto

che si sporge

nella risacca del respiro

dove è fatica bere

l’esercizio del silenzio

mi indica in preghiera

la parte che mancava

–se tuo era il sangue–

unendo i fiori

che cogliemmo

dall’alto. Fino a qui.