Ci attraversa il magenta stanotte

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magenta, Natale

Ci attraversa il magenta stanotte
senza lasciare una traccia.
Siamo acquabuona io credo
che non frena la luce per grazia
nel luogo dei luoghi dei corpi,
il più semplice, ogni Natale.

Un tempo non sapevo come fare,
sui coni e i bastoncelli, le figure; disponevo appena il corpo lungo i raggi
percependo un movimento di scintille.
Poi il vento favorevole di un libro
mi condusse alle andamane dai bambini
che vedono ogni immagine perfetta
stringendo gli occhi fitti dentro il mare.

Ora nuoto verso la tua voce
e tutto il miele che riporti sulle labbra
nel largo d’aria disegna la tua veste
fra spicole di chiocciole e cipresse –
preziosi scarti fra l’orecchio debole
e rocce fiore che chiamo le mansuete.

Sul velo d’acqua dei miei occhi stretti,
con la sacra tenerezza della neve quando si fa alta sopra l’erba,
sei tu che porti ancora il buon Natale
e questa madre piccolissima
alla luce.

È mattino pieno in questa notte

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Natale

Io ti starei in pancia, figlio mio,
appoggiata al cuore sacro del tuo nome
con lo sguardo stupefatto e senza peso
giacendo indistinguibile e morendo
prima di raggiungere la grotta.

E’ mattino pieno in quella notte
dove andrei se avessi voce, per Natale,
non conosce tregua nel respiro
la mano che ripete un solo verso
dal lembo di silenzio al rosso vivo
lo sguardo nudo
che solo porto in dono
è una luce rovesciata piccolissima
che ti sente deglutire ad ogni passo
per essere ogni cosa quando cresce.

Buon Natale

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Natale

Sia un Natale di acquabuona

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Natale

Auguri a tutti voi, amici visibili,
e ai cari invisibili, figli del mondo accanto,
sia un Natale di acquabuona
nella giumella di tutte le mani
una lingua di gioia che cola nell’hara
dalla cima dell’albera tinta di azzurro.

*****

Posso solo raccontarti di quel poco
intravisto per bagliori lungo il filo,
la santità del movimento -non il detto –
riponendo le sillabe bagnate
sotto l’aria. Nella dolce eucarestia
la voce si è fatta uccella l’uccella ramo il ramo un fiore,
tra le sponde del tuo volto,
un nido una mano,
la candela che veglia
sulle nostre radici
lo stesso albero nell’albera.

Mangiando alla tua bocca contagiosa
fedele al passo che matura il pane
chi cerca e chi è cercato in noi
è scomparso,
se ogni filo ricomincia dalla stessa
porziuncola di pace trasparente
che indugia con la luce nel miracolo
fino a dimenticarlo ed esser vero.

Ora posso rannicchiarmi silenziosa
come un germe tutto intero che si affida
al tremore più solenne della terra
sussurrando benedetto il tuo Natale.

Amina Narimi

Buon Natale quotidiano ad ogni Bellaluce

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Natale

È mattino pieno nella notte
dove andrei se avessi voce per Natale.

Col capo di un bambino che sbuca nella luce
per il profumo della cena degli altri
la casa respira chiude gli occhi e ringrazia
l’invisibile canto del biancomangiare
i passi senza terra che riconosco accanto.

Chi cerca e chi è cercato in voi è scomparso
se ora posso rannicchiarmi silenziosa
fra la vigilia degli occhi di Azzurra,
come un germe tutto intero che si affida
al tremore più solenne della terra

sussurrando benedetto ogni Natale
sulla soglia sempre umida del cuore.

Saremmo morte senza l’ombra del dolore

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Attesa, giumella, Natale, sacro, salterio, silenzio, vuoto

Saremmo morte senza l’ombra del dolore
che ci ha messo sulle spalle le montagne,
che ha condotto dalle celle della vista
ai monti benedetti le ossa cave.

La strada danza nel piccolo salterio
del fiume di portata e la sua voce
va nel respiro quieto di un bambino
quando dorme nella stanza accanto;

ripentendo siamo salvi al posto giusto
siamo mondi ancora, insieme
siamo casa
di una giumella semplice che attende
il silenzio e sacro vuoto del Natale.

se avessi voce per Natale

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Natale

Così ti starei in pancia, figlio mio,
appoggiata al cuore sacro del tuo nome,
con lo sguardo stupefatto e senza peso-

giacendo indistinguibile e morendo
prima di raggiungere il tuo verbo.
È mattino pieno in questa notte
dove andrei se avessi voce per Natale,
con la mano che bisbiglia e ricomincia
dal lembo di silenzio che mi avvolge,
prendendo a poco a poco intensità,
il corpo nudo che ti restituisco-

nell’immensa luce rovesciata,
per sentirti deglutire fino al canto
perché tu sia ogni cosa quando cresce.

Nel sonno del tuo nome

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Jeanie Tomanek, Mammet, Natale, silvana, sonno

Dov’è che ti fa  male per Natale

                                                             alla corona delle tue ginocchia,

                                                            o alle preghiere? – Tu lo sai.

Eri certa del fulmine alla vita,

se ti sei divisa il petto in lunghe ali.

volando via dall’isola con Elba,

dai  più morbidi rifugi color rame,

a cercare luce asciutta e vento forte.

La tua dolomia ora è un giuramento,

sulle pareti scure, che protegge

un albero nell’albero, e in silenzio

resistono gli anelli della volta

ai ripostigli  della neve sopra casa.

 

Ti sentirò arrivare da lontano,

bagnata del celeste di mio padre,

portando bende calde, affonderò

nel sonno del tuo nome,  mia silvana.

 

Immagine Jeanie Tomanek

Nell’ora delle nascite

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Amen, Natale

Conosco l’ampio dorso del silenzio,
quando sporge nella sera, il suo colore,
e quando s’inabissa lentamente
nella calda giumella delle mani.
Dal così pieno nasce una parola
che si sussurra pronunciando Amen,
come fosse il suo risvolto luminoso
propagando a fondo lo splendore
ogni gesto trattenuto dal principio,
tornando nel respiro una poesia,
come fosse già accaduto prima,
coprendo tutti i suoni della terra
nel parto di un bambino che ti ascolta.

Così, tu, mi hai insegnato, per parlare,
a scrivere sui tronchi in verticale,
tra il paradiso delle voci impercettibili
e in cerchi, per colonne primitive,
un anello dopo l’altro. Nel tacere,
allargando gli occhi chiari, siamo insieme,
maturando per nascere tra i fiori,
ricordando come un’anima all’aperto
custodisce delle cose le figure-
la montagna per le ossa e il bosco vecchio,
sono gli occhi, e le cime la chiarezza
dei buchi dentro il legno e gli animali.

Parla ancora chè io possa rivederti,
come fanno le stagioni, e il bianco appare
trapassando da un albero a quell’altro,
in un respiro lento dimmi “ amore”,
e tutto si avvicina per Natale,
finché una lacrima compare nella neve
facendo come un arco e ricadendo
tra due forme di pane lievitato
con pochi decimi di efa, e un grano nuovo
sollevato al centro della stanza,
tra le nostre ombre di portata,
è un sorriso, che viene, non in sogno,
ma nell’ora delle nascite, e rimane.

Con la fragilità degli angeli

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alberi, angeli, aria, luce, Natale

Due lunghe strade due figure nell’erba
mi accuccio
dove non sono mai stata

 

c’è una donna che sbatte la luce dentro un mortaio…
al tramonto dell’anno la posso vedere-
dall’altra parte del mondo

 

implorando la durata della notte
che s’allarga nera sopra i fogli
tanto più potentemente nuda

 

come la più lontana delle stelle,
poggiando sui talloni
quel che aveva nello sguardo

 

viene a dirmi che ritorna
dove niente è più visibile-
fra gli alberi

 

con la fragilità che io immagino

degli angeli
quando spostano tra i fiori un buio d’aria