Nel sottomondo di Claudia

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Claudia, credo, mano, riposo, sottomondo

La vedi nascere, col temporale
venuto ancor prima dell’acqua,
sprofondata nel grano del suo sottomondo-
le caviglie le orecchie i suoi reni
a misura di coppa nell’hara-
e quell’attitudine a stare
col tascapane sui fianchi,
per qualcosa da dire al ritorno
sulla mano che attende. E ripete

che mano in ebraico ha la lettera yod’
che si fonde nel cinque e nel verbo conosco
vuole anche dire “ mi ami” –
se aggiungi una ayin si aprono gli occhi
e la cantilena spicca la scorza
finché lo spiraglio diviene sorgente.
Poi ricomincia.

Se non si ripetesse la parola sparirebbe?
Lei crede.
Eppure tutto si fonde e scompare in un verso-
i piedi che ridono nel saltimbraccio,
il mestolo e l’acqua, il capriolo su in cima-
gettando sul mondo un mantello di neve.

Ma è entrato qualcuno, portando le fragole
qualcosa continua a donare il rossore,
e non se ne va. Quella mano,
che sembra ritrarsi dalla farina,
sei tu. Il principio del volo
o l’inizio di una caduta-
un alleluia a volte un sussurro-
che porta nel nome. Lo sentono tutti.
Non la sente nessuno.

La traccia che resta dello svanire
è la prima radice della tua rosa-
fulgida e buia- Chi è quel che crede,
crede davvero : nella preghiera
che addormenta le piaghe,
per dare riposo al suo vero.

Stellario la tua mano, il tuo mantello

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alberi, mano, Mantello, Piet Mondrian, Stellario

Uno stellario, la tua mano,
che vuole solo respirare,
tutto qui,
sporgersi nel vento
che viene, se cammini,
con l’alba dilatata in fondo agli occhi-
tacere, fra gli alberi,
tacere gli alberi bianchi
di neve o di fiori. Io credo.
Sul rossochiaro del tuo dito

 

ho imparato anche a dormire-
tra il luccichio delle ginestre
e l’immobile travaglio di quel masso-
con le curve della voce,
la spirale del nibbio, a dare vita,
dove hai disteso la famiglia
e un posto buono, per restare
il tuo mantello.

 

Il confine è ancora la sua mano

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albere, alburno, Antonella Schiralli, mano

Il confine è ancora la sua mano,
e lo sguardo origina dal buio.
Basta un’eco,
appena il tempo di passare,
che un occhio solo già distingue il nido.

E qualcuno è proprio qui che trema-
nel luogo dell’origine del grido
di quell’albera- non le cime azzurre
o le apicali delle sue radici,
a tremare è il corpo che sta in mezzo,
più modesto di un servo o di un padrone-
dove passa l’alburno con la sete,

come fosse il concerto di tre angeli,
quando sconfina in una viola sola.

 

Disegno Antonella Schiralli

Qual è il suono di una mano sola?

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bambini, campana, Koan, mancarsi, mano, mattino, notte, occhi, Rayuela, Sogno, suono, uccelli

Di queste cose che chiami

diamanti rilucenti

è una tortura il chiaro

di ogni mattino all’iride

che pulsa come sangue un’avventura

con aria d’anima

non  riesce a passare

tra l’immagine e gli occhi :

c’è fitto di non vedo

quello che vorrei

e tutto il mondo immaginato

Oh, non darti pena Dost ! Accade.

La sera tardi e al risveglio

si fa sottile ogni strato della pelle

tanto da restare un velo solo

in quel momento esatto

e soltanto allora

vedo così bene tutto

che le lacrime fanno percepire appena

dove s’arresta il sogno e inizia il tempo

 

                            -È bellissimo?-  Sì, lo è

 All’incerta luce di una torcia

è Dove posso vederti a trovare le parole

guardarmi il viso immerso  per capire

nel ventre della terra la carezza breve

che avvolge con dolcezza che dilata il desiderio.

 

 

Amato fratello che leggi la Rayuela,

che puoi saltare con  la voglia identica

di volare tra gli occhi – disuguali amanti –

è  latte materno il cuore degli uccelli, sai?

Un focolare acceso che tende un filo al cielo

sul quale camminare

una trama d’armonia con lo sguardo bianco,

di per sé incolmabile, superando se stessa,

che si separa in bimbi piccolissimi, e vicini

-non ci sono appigli  nessun appoggio

per i nostri piedi

a vedere dritta  la Natura –

fin dentro il corpo

-Mancarsi

al punto opposto dentro la Campana stessa

“Qual è il suono di una mano sola?”

A prendermi le mani mentre bevo

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ananas, angeli, mano, memoria, metà, pace, pianoro, qualcuno, succo, vita

Le sue parole davanti al viso

la testa  china di ogni sera

Nella giovane grazia svuotai

il succo al tempo essiccata

di un ananas.la metà estrema

intonsa

prima del pane degli Angeli.

Contiene l’Acqua Grande ora,

spigoli di pace. una potenza minuta

oltre la cenere. mi mantiene calma

nel corpo vivo come chiamando

la levo in alto dentro lo spasmo

semplice  come bere la speranza

consumata fino al centro. Accolta

in comunione

da tante notti qualcuno arriva

-per sfumature appare chiaro-

a prendermi le mani mentre bevo

fino all’ultima doglia sul pianoro

è una mano che scrive che offre pace