Feifei 飞飞

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casa, cerva, colloquio, Feifei 飞飞, Né so, parola

Apparteniamo al linguaggio e non viceversa, ripeti .
Ma dove affonda dove puoi toccarlo?Il fondo, l’etimo? la radice dov’è?
Nel latino e indietro. E poi e poi ?- Nel suono, amore, nel suono, e oltre il suono nel silenzio,
da cui emerge, dal buio, non altro, la chiarezza del suo dire è dall’oscuro colloquio interminabile,
parola per parola, un indice continuo nell’abisso, così la conclusione
è un eterno futuro sulla soglia, tra il pozzo senza fondo del passato
e quella vita che l’attende, la poesia.
La sua parola sarà sempre un ancora differito?
Se l’ origine è il silenzio e nel silenzio il colloquio che verrà,
fra questi due silenzi mi manca da morire eppure scava
nell’abisso il suo sapore in modo chiaro e inestinguibile questa nostalgia.
Oh fosse l’albera a dirti il suo nome o questo fiore
le prime vertebre che chiamiamo sacre o il cervelletto, albero di vita,
se fossero i talami degli occhi le celle nuziali che più amo a dirti…
In un film si riunivano degli uomini a una gara, vinceva chi riusciva a fare cantare la montagna.
Così parlava la ferita ai i piedi, in Eva? L’anca di Giacobbe il fegato di Prometeo?
Muore un bambino membro di un gruppo malato e muore un membro di un corpo che occorre tagliare.
La scorza si manifesta e la polpa conduce al nocciolo, murmure muto mistero- materia mano matrice.
Cantando all’indietro, da pollicino allo scarpino di vaio di cenerentola
dal tallone nelle mani di Giacobbe a chi lavava i piedi degli apostoli
a poco a poco hai cancellato la distanza dalla lingua della cerva e dal suo fianco
fino al giorno delle messi e del raccolto, l’altra sera.
La lamentazione del tuo corpo, la fronte che hai toccato facendo il segno della croce
la colonna vertebrale, nell’eterna generazione di suo figlio,
le corna che dispiegavano i polmoni e il nuovo nato fra le zampe, luminoso.

Dell’armonia di questa confusione non so altro, non posso rendere conto della voce,
se non con il dolore di un bambino che ti indica che cosa gli è rimasto fra le mani
del seme che lampeggia, verso il cielo. Della gioia
so disegnare un mandala soltanto un labirinto
chinandomi così sul mio tracciato
( riderai, lo so, perché tutto ciò che è carne, come parola che unisce i corpi insieme,
ci viene presentata peccato dei peccati che separa l’anima dal vicolo fangoso della pelle
< Né so> ripetevo – che in bambara vuole dire < da me, casa >
< Feifei > alla mandorla di luce che in cinese fa < volare>
So che mi hanno ricondotto nella yurta, con le ossa cave dentro un’unica parola.

 

L’ultima casa

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casa, cervi, neve, ripostigli

Ho messo a dimora l’ultima neve
ai ripostigli di creta, al boscovecchio,
per l’adagio più bello dei mesi
lungo le pozze dei cervi .
Ora la pioggia batte sul carro
nella pentola grande di riso
e sulle ginocchia
sento cantare le ruote,
nel tragitto silenzioso verso il sole,
nell’orecchio debole del fiume-
la musica
che sta in una mano
è un sottile anello rosso
la prima stella e insieme
l’ultima casa.

 

Disegno Cecilia Fasser

Naftalì…la cerva dell’acqua

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acqua, Cammino, casa, cerva, Naftalì, preghiera, voce

< Naftalì >

-Se batti con la voce sulle labbra

di volta in volta la casa è costruita.-

 

Per questo hai disteso una cortina,
un patto sacro, sulle nostre membra
nascondendo la tua isola nel centro?
Tra gli uccelli e i filatteri delle albere
per dire tutto insieme quel che vedo
ho dato un nome al passo con la cerva,
laggiù in fondo, dove va il suo respiro-
prima degli occhi e della voce, la segreta-

 

Ora è chiara la pronuncia nella gola,
chiara come la tua mano benedetta,
mentre sillabo nell’aria : Naftalì-
si dischiude da ogni lato della bocca
la rosa delle valli più profonde-

come un sabato o il dolce capomese
al grido antico di una partoriente-
da quella luce nascosta esce un raggio
che riallaccia i legami con la gioia-

 

Questo fa nel pomeriggio una preghiera,
il mio canto dei gradini a bassa voce,
quando penetra la tenda con la nube.
Dove tu sei, di volta in volta, nostra casa

 

non posso dire <Naftalì> se non cammino
se non vado con lei a cercare l’acqua.

 

Ti rendo grazie e canto della sera

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casa, cuore, soglia, volo

Ti rendo grazie, e canto della sera
come fosse il nostro bene pronto al volo-
tra lo scuro dei platani
che appena si distinguono,
per quanto lasciano passare
la luce che li investe-
all’imbocco del vialetto, verso casa,
dove la soglia è sempre umida
del cuore.

 

Basta un chiarore, un capriolo quasi sulla cima

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capriolo, casa, chiarore, cima, profumo, Ra Ma Da Sa

Per inizi mi allontano, carne a carne,
dove il fondo designa la sua vetta-
sepolta nella terra, dove tace la semente
nei giorni della mia passione
-nel suo grembo, ricerco le sorgenti,
figlie dell’altezza nel seno delle valli,
un filo d’acqua appena
nel rintocco sottile che accompagna
con lo sguardo umido dei fiori
che non s’impone mai, che non si scopre
dalle nevi, dai ghiacciai ai cristalli delle nubi

 

mi fermo qui, seduta
come all’occhio di un veggente,
che accetta di essere visto
nella dolcezza del riposo che mi assorbe
nel balbettio. L’evocazione sola
di un simbolo sul ponte mentre piove,
oscilla fino in cielo coi colori ,
nel solenne risveglio delle pietre.

Attraverso la bellezza e lo spirito cammina
verso l’invisibile. ti mormoro di sì
nella valle più fertile e nascosta
per udire la tua voce
conosco appena i rudimenti della lingua
lo scintillio nella movenza, i lampi provvisori.

E tutto trema come a un’immersione
nessuna traccia dei tuoi passi
un rifugio o il tempo della vita,
se il cuore batte, se c’è gioia, non lo so,
posso soltanto viverlo, lassù
non so nemmeno di pregare,
come un fiore il suo profumo,
dove il vuoto partorisce nel segreto
i salmi del silenzio e le salite
tutto diventa trasparente,
dove l’anima riceve un figlio, più che averlo,
seguendo un ordine armonioso
toccando lieve il suolo
senza osare calpestare mai la cima,
il centro della vergine, la purezza
del miele della rupe e l’olio,
che non trattiene
neppure lo sporco più sottile
di un bambino con un solo giorno al mondo
nella Corona del paese

è una preghiera in cammino,
e lei in cima, sepolta dagli angeli,
sola, nella stessa solitudine del Solo,
toccando con le ossa che Tu Sei ,
le mani si immergono di cenere,
che il vento spazza senza sosta
sul muschio delle pietre, sull’erba alta
nei cimiteri trascurati, della Grande Morte
infine, poco a poco, e in umiltà,
nell’ampiezza del silenzio
io ti offro un canto
che va oltre l’eco,
un canto privo di parole,
nella memoria e nel cuore
mentre dondolano gli alberi come danzatori
o santi dello splendore vestiti d’edera

Faccio comunione con le foglie,
non ho altro, nel suo giorno amato,
con mia madre, che m’inonda sui vestiti
senza mai staccare le sue mani-
lo spazio di un lampo e gli occhi
brillano del vuoto che nasconde
i raggi dentro la montagna

Come alla confluenza di due mari,
è una calma marea che mi trattiene
dove l’onda non si ritira più
dove non comincia a risalire,
da non poter tornare con le mie forze
indietro
mi tendo con le mani aperte
in attesa di un dono, un piccolissimo commiato,
richiudendo poi le dita sopra il vuoto:

basta un chiarore, un capriolo quasi in cima,
dove le anime non muoiono e si sposano,
in questo nulla di qualcosa di creato,
alla fine dei miei occhi, mi riporta a casa,
col profumo dei suoi fiori, già compiuta.

Nel peso di una vita la dolcezza

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alberi, casa, dolcezza, Eusebeia, ritorno, vita

Era piena di grida la casa

più non vinceva la luce

il peso della morte necessaria

C’è un senso di larghezza dolorosa

che mi prende contro i muri della sera

incapaci di rispondere al bisbiglio

quando nomino del  bosco la preghiera

e non bastano a far giorno le lenticchie

nell’ovatta dove crescono la voglia

Mi sono presa cura della casa,

del male incognito da dissodare dentro,

facendo uscire i nostri corpi dalle porte

per camminare là dagli alberi,

dove c’è conciliazione ancora vergine,

colmando di riguardo e  riverenza

dinnanzi  a quel che è più di noi

qualcosa, l’anima

Il ritrarmi  tra due innamorati

reclinare  il capo, tra la ginza e l’abete,

tra la grazia concessa a chi dona un inchino

è pietà che mi lega

nella loro dimora

è religione d’antica eusebeia

qualcosa di libero e sacro

che fa spazio all’incontro;

è  lì che mi chiedo che cosa

stiamo facendo per casa

dove si svolge la vita

la notte che grida la parte

dove si erge il male finito

prego i miei  alberi

alla sapienza più grande

di sapere morire

permettendo di nascere ancora.

Ritorna l’anima ai muri, ritorno io

simile ad un albero,

a guardare  le stelle del mio focolare

tenendo in mano un pugno di terra

negli occhi la linfa a toccarmi la carne,

nel pieno di una fiamma, il ventre nudo.

Entra  svuotata e gravida  di luce

nel peso di una vita la dolcezza

ritrova  quella  mano per tenerti

come un viaggio infinito  tra le ombre.

Sulla strada per Ourika…

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casa, Ourika, stanza, strade, voce

 

 

C’è un tempo del segreto
che  attraversa sottotraccia l’accadere
delle rune che l’anima rimanda
non più corpo d’abitare
nel dolcevuoto della clandestinitá
sulla strada  per Ourika non hai casa
non hai spazio dove mettere le voci
con la cura  della lana, a non fare le parole
moribonde, ritrovarle nella conca dei rumori

in quel gesto è lì, come un pittore sulla tela,

che si dà forma ad ogni altro suono

– l’ultima voce che nasce quella nuova–

intorno a quel che resta della cova

sul brano di un cuore -sommerso dalla notte

non diventa carne che la odora senza muri-

nella crepa dello spazio fresco

(sapresti indovinare)

dove l’aria ti passa per la pelle
 

 È Verbo dell’alba
sapendo i fiori
tra i solchi delle strade
la tocchi come casa
se rimani ad ascoltare
nella camera votiva,
la stanza d’oro,
dove il respiro non si perde
–chiudendo l’inizio con la fine –
della sua stessa voce lungo il viso.

A passi di preghiera

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Attesa, bosco, canto, casa, pioggia, sole

 

               A passi di preghiera

                  A prender l’acqua

                     dentro il bosco

              con un esile respiro

                          si lamenta

                   contro gli alberi

                           la schiena

in attesa della pioggia

spinge  alle labbra

un canto

per metà dolore

e chiaro agli occhi

 

Siamo inzuppati

Quasi felici d’improvviso

Fedeli

Altri passi  in silenzio

riconducono a casa

col sole

adagiato in quel luogo

remoto

 

Avamposto degli angeli

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agosto, angeli, Attesa, avamposto, casa, fuoco, Ninive, notte, paura

” La casa è uscire fuori nella notte” 

– Marina Cvetaeva-

 

Nella chiusa di vento ti seguo

-le ultime impronte le ombre-

scura sul vetro  dell’acqua 

sulla carne coperta di luce

avvolta nel rame. 

Impressionato lo sguardo 

all’origine

l’anno che sta per raggiungere

Il suo mese più immobile

sfonda il destino  la minima voce

la minaccia che stringe

-a mancare la vista-

discesa nell’arco sgranato

l’acutezza del bordo,

il mormorio

delle viti. dove si è giunti 

ti annuncia :

l’odore mandato

-Tante volte 

a memoria-

nella brezza 

che trema

a capo nudo 

per  terra

grondo di neve 

nell’estate

raccolta

come un voto:  

il tempo

dell’agosto 

che mi ferma

sul ciglio del fuoco

– Suo ubbidito-

una luce

a tutte le luci

diversa.

 

Ma Tu,

il raggio Alto-

fino a battere la vampa

ciò che si conserva 

in una stanza

accogli

quello che è servito

a uscire “fuori

nella notte” di Ninive-

mi plachi, oltre le Case,

Avamposto degli angeli

All’altro lato della casa

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amina narimi, casa

L’opera del tempo è nel vivo della vita

quando porto al sole il mio silenzio

-come febbre-

all’altro lato della casa

mi fa male mia madre

in tutto il corpo

poi si diffonde

colmati gli occhi

in placida luce

dove il cielo ci tiene

stordite

di ricordo perenne