Il vuoto meraviglioso

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boscovecchio, Madonnina, Semina, vuoto

(. . . )
Con le braccia lievi,
le mani appena inclinate,
sfioravo l’alburno celeste
fra la terra del boscovecchio.

Il bambino si è ritirato
dentro il mantello di rose
la radice della madonnina
per la semina della sua luce.

( Ho pregato tanto ai suoi piedi pulendo il suo volto dal fango, il bambino dai sassi appuntiti;
strofinavo la veste, i suoi fiori, pregavo finché luccicava mandando il mio viso alla gioia. )

Oggi il vuoto meraviglioso
della sua piccola tomba
magenta una lunga preghiera
in una lacrima sola.

Il suo mantello

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boscovecchio, chiocciole, Mantello, spirali, yurta

Certo è un sasso cosa preme quella donna
con il petto così a lungo nell’amore,
ma una sola parte raffreddata
costerebbe la vita di ogni membro
della casa ancora impercettibile.

Se ha imparato a rannicchiarsi per dormire
sopra il rossochiaro di una mano-
tra il luccichio delle ginestre
e l’immobile travaglio del capanno-
è con l’orlo della voce che cammina
fra le spirali delle chiocciole al risveglio.

Dove ha disteso la famiglia
______________ è un posto buono,
per accogliere la luce, e il tuo mantello.

lungo il sentiero di Battedizzo

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acqua, Battedizzo, boscovecchio, melo, sempre

È l’acqua nascosta nel piccolo melo
lungo il sentiero di Battedizzo
che in una ciotola di pino argentato
ha impastato col riso i nostri natali.

Ora è un vangelo fiorito sul capo
di quella donna che porta la neve
agli animali del boscovecchio,
con la stessa dolcezza del biancomangiare
quando esce dal seno per un bambino.

Cercala, è sempre, nel ventre dei fiori,
dai buchi degli alberi falla venire
alla tua bocca, con tenerezza-
così fa lo speco con la sorgente,
o la montagna quando una nuvola
le posa sul capo il breve mantello :

l’orgasmo è nel canto del loro incontro
il primosale che sgorga dorato
nell’umida coppa dell’epifania.

 

Negli occhi fa la neve

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aman, boscovecchio, domenica, neve, tre pini

Non fai altro che nascere ogni giorno
svolgendo e dilatando la mia vita
ti scrivevo con la cenere negli occhi

se per sempre metto insieme i nostri nomi
amina con aman e poi narimi;

anche adesso che negli occhi fa la neve,
bisbiglio siamo salvi, al posto giusto,
che attraverso corre ancora quel bambino,
col respiro più pulito che conosco

se i nostri nomi antichi messi insieme
si pronunciano col suono di domenica.

 

In forma d’anello, riunito

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anello, boscovecchio, Capodanno, dono, Ederlezi, Rainer, rose, vento

 

Domani andrò dai miei parenti, dai miei migliori amici, al bosco vecchio, dal pino argentato, dove comincia il ghiaietto e in cima, alla radura del tauro, dalle giovani acacie, con i fiori del cuore tra i capelli e l’agave, non ancora fiorito alle ginocchia.
Farò dono della nostra poesia ai geni, tra i fiori d’agrimonia e l’erba renna. Con la linfa tra le braccia, da lontano il monaco del tempio vecchio mi sentirà arrivare a piccoli passi, con un uovo d’amaranto sulle mani e un acero al suo fianco, dal limite della pineta le tre stelle, e, da dietro, il nevaio. Per le betulle ho preparato un dono speciale con le garze d’acqua colorate, le farò sottili, sottilissime, tra le loro piccole fessure, saranno come occhi per la loro pelle dolce.
Più in fondo ancora, agli uccelli del vento dirò delle nostri voci.
Poi tutti insieme scenderemo giù al laghetto con le nocciole dei nove alberi del Boyne, millemila rondini e tartarughe, per figure, con gli scarabei tra i più lucenti al mondo.
Gli albicocchi dall’Armenia porteranno Kusturica e Bregovic, per cantare l’ederlezi, succhiando caprifogli, versando acqua celestiale di alchimilla, e lungo il sentiero dei castagni, tra i ciliegi, correremo con i cervi tra l’edera rossa e gli scoiattoli.
Piano piano, nel pomeriggio, saliremo al Presepe,
dalle vecchie cicogne, sostenute dolcemente in volo da un acanto e giovani faggi, pieni di gigli intrecciati come corone.
Anche le anime care sul leccio ci attenderanno, immortali. Non so
descriverti l’emozione dei mandorli, nudi, tra le mele cotogne di ogni anno, dirti del melograno, se farà ancora l’amore col nibbio, senza toccarlo, donandoci i chicchi più rossi, o di come l’upupa rinasce sempre di gioia, sopra la mirra, vedendoci sposi.
Ogni capodanno le capre passano di mano in mano il mirto ed ogni rametto fa un canto che sale per i mughetti fin su all’erba gatta, nel ricordo delle api benedette, in volo, sopra i nespoli.
Perfino il noce sorriderà, alle stazioni, quando l’ulivo, tendendoci
le mani, ci bacerà, o quando l’olmo, uno dei mille figli del sonno, fascerà con le ninive i nostri sogni.
Per tutto il tempo le ortiche danzeranno sulle punte, come fuoco, insieme all’orzo, e il papiro farà nell’aria le sue infiorescenze disegnando nel cielo come un vascello, un’arca di luce carica di farfalle, e di pervinca, in fondo alla sera, sopra il grande fiume.
Un platano, un platano che conosco bene, ci leggerà il destino in un sussurro, sotto la quercia che amo, offrendo rododendri ad ogni passante.

Tra il nostro vecchio vento, per ultimo, sotto il tiglio più lontano, seduto sulla panchina delle rose, ritroverò, meraviglioso,
di nuovo e ancora, Rainer,
i suoi fiori di felce negli occhi, avvolti con la verbena nell’uva, e otto sassetti .
Con un respiro indicherà l’abete più alto, dove far seme del dono,
fedele,
tra la neve e le rose, in forma di anello, riunito.

31 Dicembre 2016

 

Con la testa di un bambino nella luce

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boscovecchio, Capodanno

Un recitato di preghiera sul trenino
un calpestio di cervi claudicandi
che hanno imparato Zingiriàn

avviene al caldo

con la testa di un bambino nella luce

 

 

 

stretto come il vischio addosso al pino_

la quiete che fa,
                        s’adagia sul ventre
come sognando_

siamo una coppia, salendo gli dei,

tra i pezzetti di una mela luminosa
piena di grazia e simile a un vapore,
che il silenzio ha formato nella bocca,

che ora preme per tornare con il seme

sull’albero da cui si vede il mare.

 

Sul pianoro dei tre pini c’é un amante

tra gli occhi luminosi degli assenti

e la lentezza della neve che gli offro

Lo sanno le sue mani- dove sono,

dove sono nate le farfalle,

nello stesso posto io rinasco.

 

Ti racconterò di come entrammo

dalle vene luminose degli sposi,

per la dimora preferita, nella mandorla,

per condurre insieme i nostri anelli

a far l’amore con l’essenza del linguaggio

anteriore ad ogni lingua sulla terra

per tornare coi lumini sulle dita

e il grembo d’oro con l’estate a Capodanno.

 

 

Vieni. Non tardare

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boscovecchio, Monte Mario, Sasso Marconi

 

Come fa il sole

con la schiena della quercia-

tremante

nella sua carne immensa

nel poco spazio che l’accoglie

sul dirupo, che la preme ovunque

con le sue masse

togliendo ai colori le ombre

alle cose i loro nascondimenti-

e quel ramo nuovo che nasce

nell’atto di porgere il suo cuore

avvolto nelle fiamme, stretti assieme

all’amore per l’esistenza e il suo bisogno

di dirla con la luce : Vieni.

Non tardare.

Avremo continuità nei nostri occhi

qualcosa di incorruttibile

nel fondo ultimo del vivere

sulle spalle l’amore viene

poi respira, disposto al volo,

nel suo futuro inimmaginabile

ci invita a conoscere l’avvenire

che discende in ogni istante

– soltanto la solitudine quassù

cura la passione della mancata eucarestia,

in quell’istante di calma , la pace di un’ora,

nel silenzio delle vite

a patire il tempo fino in fondo

alla rivelazione.

 

Rammentando per poter vedere

ciò che intorno al Noi è nato,

nascosto nel centro della luce

si apre in altro modo alla visione,

capace di cadere,

di penetrare come l’acqua, l’amore,

trattenendo il tempo nella meraviglia

 

parlava di di Lui, alito dell’anima,

manifestando l’ombra del sogno

tra i due fiumi, offuscando lo sguardo

che lo vede ancora nel posarsi,

come fosse la sua voce umana

rimasta indietro, in qualcosa di diverso

che si divora,

trasformando il suo stesso corpo

in ali.

 

 

Sul seno dei papaveri

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boscovecchio, dono, fiato, gioia, l'argento di lulan, morsi, nido, papaveri, seno, tigre, urgenza, vera

 

Incideva come bulbi di papaveri

I suoi seni misteriosi a tarda sera

Raccogliendo nelle viscere la pace

Del prezioso succo nero con la Vera

L’argento del lulan mosso dal vento

 

Di una tigre nata al buio della bocca

Puoi sentire le premure farsi chiare

Come l’aria che respiri fiato a fiato

Più madre di un coniglio dentro il nido

Succhiata a gioia  per urgenza a morsi

 

Che porge il viso insanguinata e muore.

Credendo ancora nel cerchio del donarsi

 

 

A claudia degli alberi

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alberi, boscovecchio, claudicanza, rituale

 

 

 

Ieri ho incontrato la donna

del bosco – senza radici –

non calza  che pelle di vene

ai piedi conduce una pigna

e una ventata improvvisa

-un’eco di grazia elementale-

per fare rayuela al pendio

determinata a reggere il tempo

di quello che Vede nel fondo

 

Si racconta al Paese

che corra  la notte

con gli alberi. E’ muta

se domandi il suo nome

ti apre le braccia

come volare. ma  insieme

inchina una spalla sul fianco

e veloce ritorna. con l’altra

più scarna

leggermente in ritardo

rimane

ferma  a un sussulto

-a pena contrario- 

donando la simmetria

che  manca dell’altra.

 

 

Se poco comprendi

di claudicanza

nel buio di un gesto

posa a terra la mano

come lasciarti una storia

e svanisce tra i rami severa

nella sua corsa. perfetta

sembra parlare con l’anima

di “Claudia degli alberi“

del fianco ferito

di un cervo. nel sole

tra la lingua e la gola

 

 

D’amore l’ll muto rituale

dall’uno all’altro versante

in tormento

da qui si sente. e a ogni ora

è un boato che torna

ostinato

come nell’albero il ramo.

e lo fai con la luce

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amina narimi, boscovecchio, luce, valichi

         

Ti sposti

nell’avvicinamento del mancarsi

del raggiungersi

nella sera che va colmandosi di luce

ho visto l’acqua che tracima

farsi l’ll segno della croce

inginocchiandosi

nell’erba delle insenature

respirare con ogni ramo

per entrare

nella navata di chiarore

con tutto il corpo

come una candela guardo in cima 

difendendo  con il  palmo la fiammella

come chi va nel buio in alto

chiama le cose chiare sulla fronte

consumandosi il respiro

 -figlia del monte-

impregnata di questi valichi

d’appennino e di te

che misuri la mia terra

come un cervo

e lo fai con la luce