Le due acque ora vanno in matrimonio

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acque, benedetto, Celesta, concordia, giubilo, luce

Se scrivi ginocchia
o benedetto
stai sussurrando la stessa parola
nella lingua più antica che amo.

L’ho vista fermarsi,
pregare,
quasi all’inizio dell’albera;
il viso in una celesta lontano,
le corone minuscole dentro la terra
per il sì assoluto dell’ultima promessa.

Il minimo splendore
inavvertito
nel mare grando dei segni,
celebrava una ferita –
col profondo pudore
di chi domanda alla pioggia il buon sole.

Lì dove il vento era fermo
riempiva la terra con lievi respiri,
le piccole morti delle sue apnee
toglievano peso alla neve,
al mantello che dava alla luce
la parola bene
e il suo opposto, sera.
Un grumo di natura in una coppa
trattenuta al principio della vita.

Le due acque ora vanno in matrimonio,
muovendo la spirale fino a casa
il giubilo che duole,
la concordia.

Tu sei il qi

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benedetto, qi, ringraziamento, tu

Sei tu la corona alle ginocchia
un’ala, nell’ala, che chiude il nido.
Sei i bambini che mi scortano al mare
lo zefiro e le impronte dei cinque uccelli
sei la casa vuota e la sua lampada
l’inverno che cura la mia montagna
il villaggio vicino, con gli anelli di fumo
sei l’eremita e chi torna al mercato.
Sei la fatica di passare la ciotola
sotto la neve. Sei tutte le fiabe
dentro il coraggio di questa rayuela

sei l’abse la piena la primavera trascorsa
con chi non distingue la pioggia dal fiume
un pesce dall’acqua, se vola nel cielo.
Sei chi magenta il viso alla sposa

tu, sei il qi, dell’ultimo verso
il benedetto ringraziamento.

 

Immagine Marina Marcolin