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Prima del sole e con gli occhi bassi
carezza il vischio che non tocca terra
pianta un’albera per il nuovo nato
e con le mani ferite dal ginepro
con l’amaro dei suoi frutti sulla lingua
fa un rametto nella stalla per le bestie.
L’amore non può chiudersi
come impara a fare una ferita;
la morte piccola
che ha preso l’anno vecchio
è il nostro frutto
in cui ha avuto amore,
e quella grande
che ci portiamo dentro
è la sua luce
che va bevendo il succo.
