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Saremmo morte senza l’ombra del dolore
che ci ha messo sulle spalle le montagne,
che ha condotto dalle celle della vista
ai monti benedetti le ossa cave.

La strada danza nel piccolo salterio
del fiume di portata e la sua voce
va nel respiro quieto di un bambino
quando dorme nella stanza accanto;

ripentendo siamo salvi al posto giusto
siamo mondi ancora, insieme
siamo casa
di una giumella semplice che attende
il silenzio e sacro vuoto del Natale.